BOLSI & PULP

EL POLIZÓN DE LAW SPACE (Cuento Corto)

2012-01-26T18:04:00.010-03:00

Amigos de Bolsi & Pulp:

Tiempo después de publicar en el blog la novela completa ULTRAMETRÓPOLIS del genial Law Space, hicieron un comentario desde México en el que me decían que en la edición de 1958 de editorial Toray, aparte de la novela venía también un cuento corto llamado EL POLIZÓN y me preguntaban si acaso lo tenía y de ser así, que por favor lo publicará.

Y puesto que el cuento obra en mi poder y la idea de publicarlo me parece muy buena, a continuación les hago entrega de dicho cuento, para que de esa forma, todos tengan completa el libro con al edición de Toray.

OJO amigos, que en la edición de 1979 para la colección GALAXIA 2001 de editorial Andina, no aparece el mencionado cuento "EL POLIZÓN".Bueno amigos, ya basta de palabras. Acá va el cuento completo y espero que lo disfruten.

¡Un abrazo a todos y saludos bolsilibrescos!

Atte: ODISEO....Legendario Guerrero Arcano.

EL POLIZÓN

Law Space

I

O'Neil, el propietario de toda la cadena de periódicos y revistas que acaparaba en el mundo entero la atención de quinientos millones de seres humanos, encendió un nuevo habano; luego, después de lanzar una densa bocanada de humo a la lámpara funcional vecina, se volvió hacia Tlember:
—¿Se imagina usted la tirada, amigo mío?
—Sí, señor; pero también me imagino la cara que pondrá Weber.
—¿Cree que rehusará?
El otro se encogió de hombros.
—Es lo más probable; pero no creo que John lo haga por miedo. Mil veces ha demostrado que no lo tenía. No; estoy convencido de que su negativa estará ligada a la imposibilidad de realizarlo.
O'Neil mordisqueó el habano sin ninguna clase de consideración.
—¿No me ha dicho usted siempre, que «nada hay imposible para Weber»?
—Todo tiene un límite, señor. Ya conoce a los rusos.
—Un poco.
—Pues, por poco que los conozca, se imaginará fácilmente la cantidad de hombres armados que rodearán el cohete, la cantidad de alambradas eléctricas que lo envolverán y la cantidad de balas que pueden acogerse en el cuerpo del loco que intente acercarse a Astrogrado.
O'Neil hizo un gesto vago con una de sus gordezuelas y alhajadas manos, como si desease tirar todas aquellas «cantidades», al igual que un castillo de naipes.
—¿Sabe lo que es un millón de dólares, Tlember?,
—Una fortuna; ya lo sé. Sobre todo, como los que usted ofrece, libres de impuestos.
—¿Y qué dice a eso?
—Que Weber se morderá las uñas al ver que no puede conseguir el convertirse en millonario.
—Eso es mucho decir.
Tlember se encogió de hombros.
—Escuche, señor O'Neil: ¿Cree usted que si la cosa fuese factible iba yo a consentir que Weber ganase un millón de dólares lindos y morondos? Con que hubiese una pequeña posibilidad, por muy diminuta que fuese, sería yo quien me colaría en el cohete que los rusos se disponen a lanzar a la Luna.
El otro sonrió.
—Usted lo hubiese hecho por muchísimo menos dinero, Tlember, si la cosa hubiera resultado más sencilla.
—Es posible... —rezongó el otro.
Luego, saliendo del ensueño en que le habían hundido los dólares y todo lo que con ellos podría hacer, prosiguió:
—Estoy seguro de que nuestro hombre, a pesar de que lleva once años en Rusia y que ha entrado donde nadie se atrevió a meter el pie, se reirá a las barbas del estúpido que le proponga esa locura.
O'Neil rió, ahogándose casi con el humo.
—¿Lo encuentra divertido? —inquirió el otro, con el ceño fruncido.
—¿Divertido? ¡Colosal!
—No veo por qué.
—Sencillo. Usted acaba de calificar, un poco precipitadamente, de estúpido al que comunicará mis deseos a Weber. Lo lamento, Tlember...
El otro entendió perfectamente y poniéndose en pie inquirió:
—¿Cómo? ¿Yo? Porque ha querido decir eso, ¿verdad que sí?
O'Neil asintió con un gesto de cabeza.
—Usted es la única persona que puede convencer a Weber. Él siempre le ha obedecido.
—¡Porque le envié a sitios factibles! ¿Qué imagina que diría si le ordenase volverse cangrejo?
—No exagere, Tlember.
—¿Que exagero? Estoy completamente seguro de que el muchacho me consideraría más cuerdo si le dijese que ha de convertirse en un crustáceo... ¡Pero decirle que ha de viajar «de extranquis» en el cohete ruso... ¡El que exagera esta vez es usted, míster O'Neil!
—Está bien. Yo no me limito a hablar; deseo, ante todo, que ese muchacho me conteste, por intermedio de usted.
Hurgó en sus bolsillos, lanzando una carpetita al otro.
—Ahí tiene el pasaje para el avión Nueva York-Moscú de esta noche. Y un travel-cheque para el Banco americano en la capital soviética. ¡Puede gastar cuanto guste! —Su voz se hizo dura al decir—: Pero regrese con un triunfo, Tlember; será mejor para todos.
Se había levantado y salió de la habitación sin despedirse.
Tlember se quedó allí, sin osar tocar la carpetita, que había quedado sobre la mesa de despacho. Oyó, poco después, el suave zumbido del «Cadillac» de O'Neil que se alejaba, hasta que el silencio volvió a posesionarse de la estancia.
—¡Maldito loco! —exclamó, bruscamente, dando un formidable puñetazo en la mesa.
Y se puso a preparar precipitadamente su equipaje.

II

Tlember atravesó el frío y nebuloso espacio que se extendía desde la pista hasta la aduana; esperó pacientemente a que el gendarme ruso pasase revista a sus pijamas y sus trajes y salió después, llevando las dos maletas hasta donde le esperaba su amigo Weber.
John era un muchacho alto, delgado, espigado y con ojos azules. Su cabellera rubia, desordenada y revuelta como siempre, asomaba por los rebordes de su flexible gris, con el que se cubría la cabeza.
—¡Aquí, Tlember! —gritó jovialmente desde el otro lado de la barrera.
Se estrecharon calurosamente las manos y el joven tomó una de las maletas del redactor jefe. A la salida tomaron un taxi.
—Le he reservado habitación en un hotel de segunda —dijo, cuando estuvieron acomodados en el vehículo—. No hubo nada a hacer para lograr otra cosa: los chinos que han llegado para la Conferencia lo han cogido todo...
—No importa; sólo estaré una semana en Moscú.
Weber se reclinó en el asiento y encendió un cigarrillo.
—¡Vaya, vaya! Cuando leí su telegrama, no quería dar crédito a mis ojos. «Algo importante debe de pasar —me dije— cuando mister Tlember se desplaza personalmente para visitar a la oveja negra de sus cronistas».
Se volvió hacia el otro que, distraídamente, miraba por la ventanilla del coche.
—¿Hace siempre tanto frío aquí? —inquirió Tlember.
—Eso depende; pero yo ya me he acostumbrado. Lo malo fueron los cuatro primeros años.
Se miraron sonriendo, como dos personas que están deseando decirse cosas importantes, no habiendo llegado aún el momento.
—¿Qué tal te va por aquí, muchacho?
Weber sonrió más francamente.
—¡De primera! Ya se pasó la época de las «novatadas». Nos conocemos demasiado los miembros de la información y censura y yo. Saben que cuando me lo propongo, de nada les sirven sus artimañas.
—Ya lo sé. Mister O'Neil está verdaderamente satisfecho de tu trabajo.
—Me alegra oírlo.
Tlember pensó si se alegraría al oír lo que aún tenía que decirle; pero el taxi, al detenerse en aquel preciso instante, cortó sus meditaciones.
El hotel no estaba nada mal, ni tampoco demasiado alejado del centro de la ciudad. La calle era tranquila y la habitación lo suficientemente limpia para satisfacer el carácter exigente de Tlember.
—¿Estás también hospedado en este hotel?
Tlember ignoraba las verdaderas señas del otro, ya que su dirección oficial era un Apartado de Correos.
—No, yo ya pasé el sarampión —dijo el otro, riéndose—. Conseguí un coquetón apartamento de dos piezas en la orilla derecha del río. Un barrio de burócratas, donde no suele haber discursos ni manifestaciones.
—¿Algún amor ruso?
La pregunta sorprendió a Weber.
—Sí —contestó tras una larga pausa—. Pero nada importante; al menos por el momento.
—¿Se llama?
—Katia.
—Lindo nombre.
Tlember se había puesto a deshacer sus maletas y el otro permanecía en pie, fumando su largo cigarrillo ruso.
Hasta que no pudo más.
—Bueno, Tlember; usted gana. ¿A qué ha venido?
El otro, que estaba inclinado sobre el lecho, donde había colocado sus maletas, no se volvió; pero el estremecimiento que le recorrió la espalda no pasó desapercibido al joven.
—¿Es tan difícil? —inquirió.
El otro se volvió y lo miró fijamente.
—¿Por qué dices eso, John?
El joven se encogió de hombros.
—Intuición que tiene uno. Ya sabe que cuando un tipo empieza a dar vueltas alrededor de un asunto es que la cosa no es sencilla ni mucho menos; pero no importa, adelante, señor...
—Está bien, Weber; me alegra que hayas sido tú el que me haya dado el empujón; pero, antes de decirte el encargo de O'Neil, deseo hacerte una o dos preguntas.
—¡Preparado! Aquí, en Rusia, no he hecho otra cosa durante estos años: contestar preguntas.
—¿Qué sabes del cohete ruso que va a ir a la Luna?
—Bastantes cosas.
—¿Es cierto que lo van a lanzar?
—Sí.
—¿Tripulado?
—¡Naturalmente! A ellos les importa un comino lo que digan todas las sociedades humanófilas del Globo; en realidad, hay cinco millones de voluntarios...
—¿Va con ese «voluntario» algún periodista ruso?
—No. El cohete, en realidad, es un experimento y la prensa no ha tenido acceso a él. Todos los trabajos son dirigidos por el profesor Zunov y naturalmente, se desarrollan dentro del mayor secreto.
Tlember tragó saliva.
—Bueno, chico; creo que ha llegado la hora de decirte lo que se intenta de ti: O'Neil quiere que vayas a la Luna.
—¿Hay algún otro cohete americano?
—No; nuestro director desea que te cueles en el ruso.
—¿Y le ha dejado pasear por las calles de Nueva York, conducir su coche, besar a su esposa, hablar con sus amigos?
—¿Qué quieres decir?
—¡Que debía haberle dejado, con una doble camisa de fuerza, bien vigilado por media docena de loqueros, armados con metralletas Thompson!
Tlember se excusó con un gesto, encogiéndose ligeramente de hombros.
—Yo ya se lo dije, John; te lo aseguro.
—Es imposible. Además, aunque fuese factible, creo que mister O'Neil exagera. ¿O cree que me paga demasiado para lo que hago?
—No se trata de eso, muchacho. La información, en caso de que la lograses, está bien pagada.
Los ojos del periodista aumentaron su brillo. Preguntó:
—¿Como cuánto?
—Un millón de dólares.
Weber se dejó caer, sentándose en el lecho de su jefe. Una extraña sonrisa le daba un aspecto nada tranquilizador. Se hubiese dicho que se divertía de lo lindo, riéndose en su interior de cosas que el otro no podía ni sospechar.
—Ha dicho un millón, ¿verdad?
—Eso he dicho, John.
Hubo un corto silencio; después, mientras Tlember mordisqueaba nerviosamente su cigarrillo, la voz del otro sonó, tranquila y serena:
—Acepto.

III

A Tlember se le abrieron desmesuradamente los ojos, como si una alucinación imposible acabase de aparecer ante él.
—No; no he debido de oír bien. Luego, sin dejar de mirar al otro, que sonreía tranquilo dijo:
—Escucha, John, muchacho: yo siempre te he apreciado y sigo queriéndote. Puedes estar seguro de que la charla que tuve con el patrón no fue nada agradable y que lo de la camisa de fuerza se me ocurrió nada más empezó a hablar. O'Neil no puede echarnos ni a ti ni a mí. El público te conoce demasiado y la competencia también. Cualquier cadena de periódicos te daría doscientos mil pavos de prima porque te fueses con ellos... ¡No hagas locuras!
—No son locuras, Tlember. Katia me servirá mucho.
—¿Katia? ¿Tu novia?
—Si. DA LA CASUALIDAD QUE SU APELLIDO ES ZUNOV.
El otro tardó mucho en contestar; todo el tiempo que le costó cerrar la boca, que se le había abierto desmesuradamente.
—¿La hija del profesor que se encarga del cohete?
—La misma.
—Pero... ¿cómo lo hiciste?
—Verá usted: deseaba sacar unas fotos de la partida del cacharro; algo verdaderamente sensacional, en exclusiva... La única manera era poder acercarse a la pista de lanzamiento. Por eso, muy despacito, busqué la forma de lograrlo.
Sonrió, encendiendo un nuevo cigarrillo.
—Katia estudia en la Escuela Tecnológica de Moscú. No fue muy difícil encontrarla, hablarle y pasear con ella por los jardines de la ciudad. Dos semanas bastaron para que ella estuviera completamente segura de mi amor. Sin embargo, como en las películas de estos temas, ella no veía otro obstáculo a nuestro amor que el que yo no fuese comunista.
—No vas a decirme que te alistaste en el Partido, ¿verdad?
—No, todavía no.
—¿Cómo? ¿Has olvidado la depuración que se hace en Norteamérica? ¿Quieres perder tu puesto?
—Despacio, amigo mío; despacio. Si yo me decidiese a militar en el Partido, sería con el único objeto de obtener las fotos. Y, naturalmente, yo hubiese hablado antes con nuestro embajador, explicándole detalladamente el asunto. Seguro que hubiese aceptado, saliendo después mi fiador, ante cualquier estúpida investigación.
—No olvidas nada —se admiró Tlember.
—Ahora —prosiguió John— las cosas han cambiado. Ya no interesan, por lo visto, las fotografías, sino mi viaje en ese cohete y toda la estupenda información con que puedo volver.
—¿Está prevista... la vuelta?
—Naturalmente. La verdad es que el cohete no llegará hasta posarse en la Luna.
—¿Cómo?
—Girará alrededor de nuestro satélite durante cierto tiempo; luego, más tarde, volverá. De todas formas, es el primer viaje interplanetario del hombre.
—¡Será una información fantástica!
—No lo dude.
Tlember estaba pensando en algo desagradable porque frunció el entrecejo.
—¿Algo marcha mal? —inquirió el joven.
—Estaba pensando en la vuelta. Aunque logres ir en el cohete, te detendrán en cuanto bajes de él.
—No se preocupe de eso. Conozco perfectamente, gracias a Katia, todo lo que el dichoso cohete hará al regreso. Debido a la aceleración de la vuelta, se verá obligado a girar, como un satélite artificial, alrededor de la Tierra. Todas las vueltas están matemáticamente fijadas y por eso sé que pasará, tres veces, sobre el territorio de los Estados Unidos.
—¿Y qué?
—Prepararé un dispositivo, con un pequeño paracaídas, que pueda lanzar en un momento determinado. Así, ustedes poseerán la información aunque yo sea detenido. Por otra parte, los rusos no pueden hacer otra cosa que expulsarme de su país; además, ustedes meterán toda la carne en el asador para que lo hagan cuanto antes. No quiero estar mucho tiempo esperando mi hermoso millón de dólares.
Tlember no daba crédito a lo que oía.
Estaba maravillado —y asustado— de la forma tranquila en que John veía el futuro, como algo que, forzosamente, debía ocurrir así.
—Haré que te preparen un dispositivo minúsculo, con el paracaídas, donde puedas meter toda la información gráfica y tus artículos.
—O. K.
Luego, consultando el reloj dijo:
—Debo irme, señor; Katia me espera.

IV

Pasearon por las calles, penetrando después en el parque. John le había llevado una monumental caja de bombones, que ella llevaba ahora en el brazo.
—Lo he pensado bien, Katia —dijo él, bruscamente.
Ella le miró, parpadeando.
—¿A qué te refieres, John?
—A lo de mi ingreso en el Partido.
—¿Cómo? ¿Te has decidido?
—Sí.
Katia se acurrucó contra él, poniendo su mejilla contra la del hombre.
—¡Qué feliz soy! —musitó.
Él esperó a que ella gozase plenamente del efecto que le habían producido sus palabras; luego, con voz comedida dijo:
—Katia...
—¿Qué quieres, amor mío?
—Necesito liberarme de las cadenas que me tienen atado a mi país. Y, además, quisiera conseguir cierta suma de dinero, que vamos a necesitar en cuanto nos casemos.
—¿Te preocupas tanto por el dinero?
—Sí. Quiero que vivas como lo mereces. Además, con ese dinero podré realizar el sueño de mi vida. ¡Pondré una Agencia de Información en Alemania Oriental! Viviremos en la zona Este de Berlín, en una casita que mandaré hacer allí.
—¡Ya verás qué felices somos!
Ella tampoco deseaba quedarse en Moscú. Hacía muchísimo tiempo que ardía en deseos de conocer el Occidente. Y su viaje a Berlín, siguiendo los hermosos proyectos de John, podría ser muy bien la primera etapa de lo que Katia había querido siempre.
Hablaron de ello, hasta que Weber se dio cuenta de que tenía ganada la partida.
—Con el dinero que saque de la información en el cohete —le dijo—, podremos ser la pareja más feliz del mundo.
—Yo te llevaré hasta donde puedas fotografiarlo.
—No es eso, querida. Tengo que hacer unas fotos de SU INTERIOR.
Ella se asustó.
—¿Has perdido la razón, John?
Pero el joven sabía mucho del arte de hacer ver las cosas de color de rosa. Sus caricias y sus besos fueron, hay que decir la verdad, poderosas palancas que movieron los obstáculos que ella iba colocando. Poco después, Katia se declaró vencida.
—¡Eres tremendo! —dijo, separando sus labios de los del joven.
—¡Y tú la más bonita de todas las rusas!
—¿Sólo... de las rusas?
—¡Y de todas las mujeres del mundo!
Ella sonrió, íntimamente halagada.
—Siempre te sales con la tuya, John...

V

Tlember miró al joven que estaba embutido en aquel chaquetón de cuero. La emoción se pintaba en los rasgos del redactor jefe, que no podía soportar la angustia que se había ido acumulando, durante aquellos días, hasta llegar a algo verdaderamente inconcebible.
John encendió un cigarrillo y con su tono divertido, que puso los pelos de punta al otro exclamó:
—¡Se esta acercando la hora «H», Tlember!
—¿Sigues decidido, muchacho?
—¿Por qué no? Daré un pequeño disgusto a Katia; pero ya se le pasará.
—¿No podrán detenerte ahora, cuando intentes penetrar en el cohete?
—No. Ya sabe usted que he estado tres veces en el campo, con la muchacha y he podido estudiar detalladamente todos los detalles. Penetraré en el cohete un poco antes de que lo haga el tipo que va a pilotarlo.
—¿Sabes quién es?
Weber movió negativamente la cabeza.
—Eso sí que es un secreto en toda regla, amigo mío. ¡Ni el mismo profesor lo sabe! No es extraño en este país de misterio.
—¿Y si te descubriese en el camino?
—¿Qué quiere usted decir?
—Puede ir armado.
John sonrió, sacando de su cazadora de cuero una «Luger» brillante.
—¿Me cree tonto, Tlember? Si ese amigo mío, que viajará conmigo a través del espacio, se pone un poco tonto...
—¿Estás loco, muchacho? ¡Tú no sabrías hacer regresar el cohete!
—Ni él tampoco.
—¿Cómo?
—Claro. Ya le dije a usted que todo estaba matemáticamente calculado. El cohete volverá, por sí mismo, después de girar alrededor de la Luna.
—¡No sé cómo puedes estar tan tranquilo!
—¿Que por qué estoy tranquilo? ¡Porque estoy completamente seguro de que todo saldrá bien! Mire usted, señor Tlember: ya sabe que me he metido en muchos jaleos y que he salido siempre bien.
—¡Te deseo mucha suerte, muchacho!
Le acompañó, en el coche, hasta donde le fue posible; luego, sin poder evitar la emoción, lo abrazó calurosamente. Después, cuando el vehículo de Weber se alejaba, no siendo ya más que un punto rojo —el del farol posterior— en medio de la negrura de la noche, lanzó un suspiro.
—¡Ni por diez millones haría yo lo que ese loco va a intentar!

VI

—Katia, amor mío...
Ella se estrechó contra él, mientras avanzaban por uno de los oscuros pasillos laterales que rodeaban a la base de lanzamiento.
Faltaba una hora para que el cohete fuese lanzado y la parte central de la base estaba repleta de personalidades científicas que rodeaban al profesor. Desde donde estaban Katia y el joven podían ver todo lo que acontecía allí.
John lo había calculado todo con minuciosidad. Existía una pequeña compuerta, en el lado opuesto del cohete, por la que se podía penetrar sin ser visto.
—Vendrás en seguida, ¿verdad, John?
Apenas le contestó.
Una emoción creciente se estaba apoderando de él; ahora, ya junto al cohete, la importancia del viaje que se disponía a hacer le envenenaba la sangre.
¡EL PRIMER HOMBRE QUE HABÍA IDO A LA LUNA!
No había dicho nada a Tlember, pero sus íntimos proyectos eran muy distintos a los que había manifestado a su redactor jefe.
«Si hay un paracaídas grande en el cohete —había pensado—, lograré lo que deseo: lanzarme cuando llegue a la Tierra y haya perdido velocidad. No me importa caer en cualquier parte del Globo, excepto en Rusia. Y cuando el cohete aterrice, no encontrarán los rusos más que un cadáver, con la cabeza llena de plomo..., ¡el del hombre que van a enviar al espacio!»
Así, si pudiese llevar a cabo sus proyectos, sería el ÚNICO hombre que habría llegado hasta la Luna.
Y además del millón de dólares que O'Neil le daría -quizá le sacase más-, ganaría muchísimo más al publicar un libro supersensacional.
Era posible que, si mataba al piloto del cohete, no lo dejase en el interior, sino que lo lanzaría al espacio. Así, los rusos no podrían pensar en lo que realmente había ocurrido. Lo tomarían como un accidente inexplicable.
Fue en aquel momento cuando Katia le apretó él brazo con fuerza.
—¿Qué ocurre, pequeña? —inquirió él en voz baja.
—¡Mira! ¡Es el Ejército!
En efecto, un grupo de generales había rodeado a los sabios, empezando una discusión que, desde donde estaban los jóvenes, parecía acalorada. Casi en seguida, un pequeño «jeep» descargó unas cajas que fueron introducidas en el cohete, por un grupo de soldados que permaneció dentro un buen rato.
—¿Qué están haciendo? —inquirió John.
—No lo sé. Papá parece muy enfadado.
Pero John encontró, a su parecer, la respuesta a todo aquel misterio.
—¡Debía habérmelo imaginado! —exclamó con una sonrisa—. El Ejército se ha hecho cargo, en el último instante, de la dirección del experimento. Así el éxito será para ellos...
—¡Canallas! —dijo ella.
El profesor había sido arrastrado fuera, así como los demás sabios. En aquel momento, un hombre en uniforme se despedía de los generales, con fuertes apretones de manos.
«Ése será mi compañero», pensó John.
Y volviéndose a la muchacha:
—No te preocupes, cariño; en seguida estaré de vuelta.
La había cogido por los hombros y la miraba fijamente.
—No sabes cuánto lo lamento, Katia...
Su, puño derecho salió disparado, chocando con la barbilla de la joven, que se desplomó como herida por un rayo, en los brazos de él.
John la besó en los labios, dejándola cuidadosamente en el suelo.
—No sabía que iba a vengar a tu padre, Katia —dijo en voz alta—. Algún día me agradecerás lo que hoy he hecho.
Y se dirigió hacia el cohete.

VII

El lugar que había elegido no era, precisamente, cómodo. Situado en la popa, no lejos de los propulsores atómicos, tuvo que padecer lo indecible, a causa de la formidable aceleración inicial.
Perdió el conocimiento media docena de veces. Al surgir de aquella especie de horrenda agonía, maldecía el momento en que había subido al cohete y echaba pestes sobre O'Neil y hasta sobre Tlember.
Aquello le pareció que duraba una inacabable eternidad.
Luego, más tarde, la normalidad volvió a él, haciendo que olvidase todo lo malo que había pasado.
«Ese cerdo —se dijo— debe de ir sentado en un sillón antigravitatorio y no ha sentido nada. Cuando regresemos, seré yo el que vaya sentado; aunque a él no le hará efecto alguno la aceleración...»
Permaneció escondido hasta que el hambre, siete horas mas tarde, y la incomodidad le decidieron a salir. Sacó la pistola, la montó y abrió la diminuta puerta de su encierro.
La pequeña cámara daba directamente al almacén de víveres y John se sirvió a su gusto, recuperando rápidamente la energía y el buen humor. Subió después por una escalerilla metálica, asomando la cabeza justo para ver la espalda del piloto.
Éste se había quitado el abrigo y John se percató, por los dorados galones de sus hombreras, que se trataba de un comandante de aviación.
Sonrió.
Luego, lentamente, avanzando milímetro a milímetro, fue emergiendo hasta que, al ponerse de pie en la plancha metálica de la cabina, llamó la atención al otro, que se volvió rápidamente.
Como susto, fue morrocotudo.
La piel del ruso cambió en pocos segundos en una gama de media docena de colores; después, lanzando un profundo suspiro, recobró la normalidad.
—¿Quién eres? —inquirió, ya completamente recobrado.
John avanzó unos pasos, sin dejar de apuntar al otro con la pistola.
—¿Qué importa quién pueda ser yo? Aunque, después de todo, puedo decírtelo: me llamo John Weber, corresponsal de la prensa americana en Moscú.
—¡Perro yanqui!
—Comprendo tu cólera, «tovaricht» comandante; pero, a pesar de todo, creo que debes estar contento de tener alguien con quien hablar. Un viaje así, completamente solo, debe de ser muy aburrido,
—¿Qué intentas hacer?
—Ya que estamos en el camino de una buena amistad, puedo explicarte mi misión en este cohete. Los americanos, eso ya lo sabes, son unos fanáticos de las buenas noticias; devoran los periódicos que son capaces de proporcionarles una buena y original información. Yo estoy aquí, amigo mío, para contarles el primer viaje del hombre a la Luna.
El otro sonrió; pero no dijo nada.
—Creo, amiguito —prosiguió diciendo el americano—, que durante el viaje debemos portamos bien. De nada serviría pelearnos, ya que no nos conduciría a parte alguna.
El otro le miraba, sin dejar de sonreír.
—Supongo que habrás pensado en dormir —dijo—. El viaje durará tres días.
—¿Lo dices porque puedes aprovecharte de mí y desarmarme o matarme mientras duermo?
El ruso se encogió de hombros.
—No te preocupes —dijo John—. Te ataré cuando sienta que el cansancio me domina...
Acababa de ver la pistola que el otro llevaba y ordenó con voz fría:
—¡Levanta las manos! ¡Rápido!
El eslavo obedeció.
Cuando John, después de registrarle, sintió el peso de la pistola del soviético en su bolsillo, experimentó una rara seguridad.
—Bueno, amiguito; esto me parece mucho mejor. Aunque, a decir verdad, no puedo explicarme por qué llevabas armas.
—Un militar no puede ir sin ellas —repuso secamente el otro.
Luego se volvió, atendiendo a la marcha de los aparatos. Desde detrás, sentado en el reborde de una especie de cilindro, John le observaba curiosamente, aunque no se explicaba el motivo de todos aquellos manejos, ya que había comprendido que el cohete no necesitaba la intervención humana.
De repente, todas sus sospechas se hicieron palpables.
¡AQUEL INDIVIDUO DEBÍA DE ESTAR MODIFICANDO LA TRAYECTORIA DEL COHETE!
Fue tal su cólera que, sin poderlo evitar, se abalanzó sobre el piloto, propinándole un formidable golpe en la cabeza, con la culata de la pistola.
—¡Perro! —escupió—. ¡Ya no me harás más cosas raras!
Lo ató sólidamente, y lo arrastró hasta el almacén de víveres donde lo dejó. Luego, ya libre, encendió un cigarrillo y se sentó en el cómodo sillón, sintiéndose como nuevo.
—¡Qué bien se está aquí! —dijo en voz alta.

VIII

Una hora más tarde abandonó el sillón y descendió a la cámara de víveres, comprobando que el ruso había recuperado el conocimiento.
—Voy a matarte, camarada —anunció fríamente.
En los labios del otro había la misma sonrisa despectiva de siempre.
—Si me matas—dijo con voz segura—, no podrás hacer regresar el cohete a la Tierra.
—¡No digas tonterías! Katia me explicó perfectamente que el cohete funcionaba automáticamente, con un cerebro electrónico.
La sonrisa del otro se acentuó, al decir:
—¡Qué estúpido eres! Lo del cerebro electrónico era simplemente propaganda para que los occidentales nos admirasen. ¡Mátame si quieres, imbécil, que no lograrás volver jamás a la Tierra!
John se mordió los labios.
Las cosas no empezaban a salirle del todo bien; pero, a pesar de las manifestaciones del ruso, tendría tiempo para matarle cuando se acercasen a la Tierra, de regreso ya a la base soviética.
Le volvió la espalda y volvió a la cabina, sentándose de nuevo.
Estaba cansado.
Habían sido demasiadas emociones juntas y, por otra. parte, no pudo dormir la noche que precedió a la aventura. Por eso se quedó profundamente dormido.
Al despertarse, tres horas más tarde, respiraba fatigosamente, todavía presa de la tremenda pesadilla que había pasado. Había soñado que el cohete se posaba en la Luna y que los selenitas, dotados de tentáculos como los pulpos, le habían capturado, rodeándole con aquellos musculosos brazos, hasta casi hacerle morir por asfixia.
Abrió los ojos.
El ruso estaba ante él, sonriéndole.
¡Y ÉL ESTABA SÓLIDAMENTE ATADO AL SILLÓN!
—Logré desatarme fácilmente —dijo el otro—. Ahora todo ha cambiado, señor Weber.
—¿Piensa matarme?
—¡Nunca, mi querido amigo! Quiero, antes de tomar una decisión definitiva, explicarle algunas cosas. Porque deseo que sufra, como ningún otro ser ha sufrido jamás.
»Moscú deseaba que todo el mundo supiese que habíamos llegado a la Luna. Por eso, en el último instante, el Ejército se apoderó del cohete. Ese cilindro de ahí al lado está cargado de magnesio: ocho toneladas que sustituyeron la carga atómica que hubiese permitido regresar al cohete...
—Pero... —John estaba muerto de terror y no podía hablar.
—Sí —prosiguió el otro—. Necesitábamos que el mundo entero conociese y OBSERVASE nuestra llegada a la Luna. Y Moscú designó a un voluntario, yo, para que dirigiese el cohete contra el satélite. ¡Imagínese! La explosión, acompañada de la del magnesio, producirá una llamarada visible, no solamente desde todos los observatorios de la Tierra, sino desde muchos puntos, sin necesidad de anteojo alguno.
—¿Y usted... admite ese inútil y monstruoso sacrificio de su vida, esa muerte horrible?
—No. Lo temí cuando usted me ató; pero ahora —añadió, sacando una ampolla del bolsillo— voy a morir como deseaba. Una buena dosis de cianuro, que tomaré ahora mismo... y se acabó. Sin embargo, usted, por el contrario, pasará unas horas horribles, viendo acercarse la muerte, sin poder hacer nada por evitarlo. ¡Buena suerte, «tovaricht»!
Se introdujo la ampolla en la boca, se oyó un «clic» y momentos después se desplomaba sin vida, al lado de John.
A medida que el tiempo pasaba, la Luna era ya perfectamente visible, como un tremendo disco blanco que ocupaba todo el horizonte, LOS CABELLOS DE WEBER SE TORNARON BLANCOS, como si la lechosa luz del satélite hubiese teñido, con su luz mortuoria, el cráneo del americano.
Luego, más tarde, cuando el cohete se precipitaba locamente hacia el satélite, cuyo suelo repleto de cráteres era ya visible, le pareció a John que el ruso, a su lado, se carcajeaba.
Y hasta estuvo seguro de oír la voz del soviético, que gritaba, sin cesar:
—¡UN MILLÓN DE DÓLARES, JOHN WEBER! ¡UN MILLÓN DE DÓLARES!

FIN

VIDEO SOBRE EL COYOTE DE JOSÉ MALLORQUÍ

2012-01-23T12:46:00.015-03:00

Estimados amigos de Bolsi & Pulp: Hablar del Coyote es hablar del personaje de pulp español más popular de José Mallorquí y uno de los más queridos del mundo bolsilibresco. Es un personaje que ha hecho soñar a varias generaciones y que ha sido adaptado a distintos medios como el comic, la radio y el cine.

Hoy en día existen muchos respetables coleccionistas con un variado material del personaje más legendario de Mallorquí, uno de ellos es José Vicente Serrano Olmedo, quien tiene circulando por Internet un interesante video sobre su colección de José Mallorquí y El Coyote.

Dicho video he decidido publicarlo en el blog, para compartirlo con toda la gente que desee verlo, el mismo esta dividido en dos partes, espero que sea del agrado de todos.

¡Un abrazo y saludos bolsilibrescos!

Atte: Odiseo... Legendario Guerrero Arcano.

POEMAS PARA BABY

2012-01-21T21:36:00.007-03:00

Estimados amigos de Bolsi & Pulp, quizás muchos no lo sepan, pero quien esto escribe no sólo se ha dedicado a escribir como columnista del blog, sino que también ha incursionado en la poesía.

Y a la fecha, he escrito y dedicado tres bellos poemas (bueno, al menos quienes los han leído los encuentran bellos) al personaje más querido del mundo del bolsilibro, me refiero a Brigitte Montfort alias “BABY”, el memorable personaje inventado por la prodigiosa inteligencia del maestro Lou Carrigan.

Y luego de pensarlo bien, he tomado la decisión de publicarlos en Bolsi & Pulp para que todos los puedan leer.

Los poemas son los siguientes:

1- UNA FLOR
2- SUEÑO DORADO
3- NAVIDAD CON BABY

Acá van y espero que les agraden, de no ser así, espero que al menos disfruten de las imágenes que he seleccionado de la espía más amada del mundo Pulp.

Atte: Odiseo…Legendario Guerrero Arcano.

UNA FLOR

Una flor para mi espía
Para mi espía una flor
Sus colores como su belleza
Sus ojos como sus pétalos
Y sus labios como su color.

SUEÑO DORADO

Anoche cuando dormía,
Una cosa hermosa he soñado,
Estaba con Baby en la playa un día soleado
Sueño dorado fue estar a su lado.

Ella nadaba igual que una bella sirena,
Su piel morena estaba majestuosa sobre la arena,
Los dueños del sol no pueden mandar sobre ella…
¡Sueño dorado fue estar con mi espía bella!

NAVIDAD CON BABY

Un rey mago se me apareció
Y durante nochebuena un deseo me ofreció,
Le pedí conocer una mujer excepcional,
Que me acompañase durante la navidad.

Ella apareció justo a la medianoche,
Más que mujer parecía un hada,
Vestía un traje precioso y sensual,
Pero además venía armada.

Me llamo Baby, si eres hombre bueno no temas,
Mi pistola con cachas de madre perla no te hará nada,
Pero si un rey mago se te apareció,
Es porque hay bondad en tu corazón.

Una bella navidad junto a una morena sensual,
Es el mejor regalo que alguien podría desear
Mas no se trata de cualquier morena normal,
Pues ella es algo fuera de lugar.

De preciosos ojos azules como el cielo,
Con una inteligencia grande como el mar,
Su corazón alberga el calor del fuego…
¡Bella espía, cuyo nombre el viento ha de susurrar!

EL ORDEN ESTELAR O MI PRIMER CONTACTO CON LA CIENCIA-FICCIÓN

2012-01-14T00:05:00.005-03:00

POR ANTONIO QUINTANA CARRANDI

Siempre he creído que para todo aficionado a la ciencia-ficción el momento más importante de su vida es aquel en que tomó contacto por vez primera con el género. En mi caso esto sucedió hace tres décadas. Contaba por aquel entonces doce años y como casi todos los críos de la época leía mucho, cómics principalmente. Claro que entonces se los conocía como tebeos en toda España menos en Llanes, Asturias, donde nací y vivo y trabajo actualmente. Aquí siempre se les llamó cuentos, aunque hasta la fecha no he podido averiguar por qué. El caso es que leía muchísimo y casi todo el tiempo libre que tenía lo dedicaba a Mortadelo y Filemón, a Supermán, a Flash Gordón, al Inspector Dan o a cualquier otro personaje tebeístico. Hasta entonces nunca me había sentido atraído por ninguna novela. Había visto, eso sí, muchas de las llamadas de a duro, pero nunca llamaron mi atención. Pero cierto día caí enfermo y hube de guardar cama durante bastante tiempo. Las visitas que recibí me proporcionaron mucho material para leer y hacerme más llevadera la convalecencia.

Una de esas personas me llevó una enorme bolsa de plástico llena de tebeos variados, y cuando los estaba revisando me encontré conque entre ellos venía una de aquellas novelitas de a duro. Recuerdo que llamó poderosamente mi atención la colorista portada y el intrigante título: MISIÓN EN OULAX. Estuve un buen rato admirando la llamativa portada, pasé sus páginas al tún tún y acabé dejándola sobre la mesita de noche, tras lo cual escogí una novela gráfica de Tex, mi héroe favorito del Lejano Oeste, y me sumergí en sus apasionantes aventuras, olvidándome por completo de aquel librito que firmaba un tal A. Thorkent.

Unos días más tarde ya había acabado con los tebeos, y como no tenía nada más me acordé de la novelita que descansaba sobre la mesilla de noche. La tomé en mis manos, me recreé unos instantes en la contemplación de su fascinante portada y, tras un leve titubeo, la abrí y empecé a leer. Me zambullí en la lectura de aquella obrita con la mejor de las intenciones, aunque la verdad es que estaba seguro de que no podría pasar del segundo o tercer capítulo. Para mi sorpresa no sólo terminé el primer capítulo sino que me la leí de un tirón. Y me gustó tantísimo que decidí leer alguna otra novela de aquel estilo.

Ya recuperado de mi enfermedad acudí como una flecha a la tiendecita que regentaba una señora llamada Josefina. Era una de esas tiendas mixtas en las que se vendían golosinas, juguetes, revistas y periódicos y además, aunque os sorprenda, ¡se zurcían medias! También funcionaba como librería de lance donde se podían cambiar tebeos y novelas. La señora, una vez la informé de lo que quería, me sacó un montón de novelas de las que ella llamaba de Cosas Raras, vaga definición ésta que abarcaba todos los géneros que no fueran Oeste, Amor y Policiaco. Pero había un problema. Había que dejar una novela por cada una que te llevaras más una pequeña cantidad de dinero. Yo tenía el dinero pero no las novelas, y naturalmente no quería deshacerme de MISIÓN EN OULAX, la única que poseía entonces. Al percatarse de mi contrariedad la buena de Josefina sonrió y me dijo que cogiera las que quisiera, que de este modo hacía un nuevo cliente. Nunca le agradeceré lo bastante a esa buena mujer el gran favor que me hizo.

Así que husmeé entre aquel montón de bolsilibros con entusiasmo, separé los de ciencia-ficción y luego seleccioné cinco de entre éstos, ya que mi exiguo presupuesto no daba para más. Sufrí una pequeña decepción porque entre aquellas novelitas no había ninguna de A. Thorkent. No me quedó más remedio que hacer de tripas corazón e irme a casa con dos de Clark Carrados, una de Curtis Garland, una de Joseph Berna y otra de Lou Carrigan. Tres días más tarde ya me las había leído. Me gustaron, pero no tanto como aquella de Thorkent. De modo que tan pronto como reuní unas pesetillas volví corriendo a la tienda de Josefina. ¡Eureka! Esta vez me hice con tres de A. Thorkent, MUNDO OLVIDADO, LOS ENEMIGOS DE LA TIERRA y LOS MERCENARIOS DE LAS ESTRELLAS.

Más contento que unas castañuelas me leí una de ellas esa misma noche, de una sentada. Creo que fue entonces cuando me di cuenta de que allí había una verdadera saga espacial y que el personaje dominante de ésta era la mujer, aquella hermosa Alice Cooper, de rubios cabellos y verdes ojos. Hoy no llamaría la atención que el protagonista principal de un ciclo de novelas de ciencia-ficción fuera una mujer, pero en aquella época, y en aquel tipo de literatura, las mujeres ejercían generalmente de simples comparsas del héroe masculino de turno. Todavía no conocía a Baby, la divina espía creada por Lou Carrigan, y faltaban algunos años (no muchos no vayais a creer) para que supiera de la existencia literaria de la robopsicóloga Susan Calvin imaginada por el Buen Doctor, así que encontré el protagonismo de Alice Cooper tremendamente novedoso y sugestivo. Me parecía que aquel Thorkent era un genio de la literatura y me propuse reunir todas las novelas suyas que pudiera.

Cuando me regalaron una montaña de novelas de Marcial Lafuente Estefanía, autor que nunca me gustó, me fueron valiosísimas para ir cambiándolas por las del Espacio, que eran las que me interesaban. Mi admiración por Alice Cooper, Adán Villagrán y el Orden Estelar crecía a pasos agigantados. No obstante mi relación con el autor podía considerarse de amor y odio. Admiraba profundamente su trabajo y le estaba agradecido por haberme mostrado lo maravillosa que podía ser la ciencia-ficción. Pero también me irritaba su manía de escribir las novelas del Orden salteadas, sin aparente orden ni concierto, dando saltos hacia atrás y hacia adelante en el tiempo. No acertaba a comprender por que lo hacía así. Sólo con la llegada de Internet y este estupendo Sitio pude conocer las dificultades que tuvo Thorkent para dar un mínimo de coherencia a su saga.

Hoy día poseo treinta y nueve novelas de A. Thorkent, o de Ángel Torres Quesada, como más os guste, incluyendo MISIÓN EN OULAX, la primera obra del género que cayó en mis manos. Casi todas están en perfecto estado y reposan en un lugar privilegiado de mi biblioteca, junto a Asimov, Clarke, Pohl, Heinlein y otros muchos. Creo sinceramente que sus obras, incluso estas modestas novelillas de a duro, merecen estar con las de los grandes maestros del género. Creo que yo jamás habría leído a esos monstruos de la ciencia-ficción sin haber leído antes a Thorkent y sus colegas de la literatura popular española. Por eso mi idilio con Alice Cooper y el Orden Estelar, que comenzó hace treinta años, perdura aún intensamente. Gracias, Ángel, por las emocionantes aventuras que nos hiciste vivir a bordo de la Hermes y la Silente.

SALUDOS DEL MAESTRO CARRIGAN PARA EL 2012

2012-01-10T20:21:00.007-03:00

FELIZ 2012 SED BUENOS

LA FELICIDAD OS LLEGARÁ EN 2012
Y SE QUEDARÁ PARA SIEMPRE
EN VUESTROS CORAZONES…
SI LOS TENÉIS LLENOS DE AMOR…
Brigitte

BOLSI & PULP 2012

2012-01-06T21:39:00.010-03:00

Estimados amigos de Bolsi & Pulp:

¿Disfrutaron del regalo navideño? Espero que la novela Ultrametrópolis de Law Space, haya sido del agrado de todos.

Comienza el año 2012 y por tanto un nuevo año en nuestro amado blog Bolsi & Pulp.

Seguiremos como de costumbre defendiendo el Pulp y los bolsilibros de manera incansable.

COMIENZA EL 2012...

Y BOLSI & PULP DICE: ¡PRESENTE!

Atte: Odiseo… Legendario Guerrero Arcano.

LANZAMIENTO DEL CABALLO DE TROYA 9 (parte 4 de 4)

2011-12-31T22:28:00.027-03:00

4- LA FIRMA

Durante la presentación del libro, las primeras palabras del autor fueron: “Esta es una deuda que quería saldar con Chile. Presentar Caballo de Troya 9 acá es una muestra de agradecimiento”, el periodista e investigador español en una amena conversación aclaró dudas sobre sus populares libros. “Este libro viene cargado de esperanza”, anunció sobre el volumen número nueve y final.

Concretamente en este último volumen, CANÁ, el periodista cambia el curso de la historia y cuestiona algunas afirmaciones vertidas en los evangelios: "la elección de los doce apóstoles no fue como la cuentan los evangelios; Jesús quemó todos sus escritos y pinturas; el prodigio de CANÁ fue más espectacular de lo contado; ¿Por qué los evangelistas no contaron la gran ruptura entre María y su hijo? Este libro no dejará indiferente al lector, ya que una vez leído sus principios se tambalearán.

Aunque detalló que la operación “Caballo de Troya” terminó, dio un anuncio sobre un posible nuevo trabajo que dejó felices a sus fanáticos. “Creo que algún día les voy a dar una agradable sorpresa”, informó.

Las preguntas que hacía el público al escritor, se alargaron hasta pasadas las 21:00 horas. Como ya se había avisado que Benítez firmaría libros, sin previo aviso la gente estaba haciendo una fila a un costado del escenario.

Con Jorge (el joven de Coquimbo con quien charlaba antes de entrar a la presentación de la sala de las artes) nos miramos y dijimos… ¡Vayamos a esa fila antes de que siga llegando más gente! Así que sin decir más, fuimos corriendo al final de la fila. Un poco más atrás nos seguía Mariana, su novia.
Lamentablemente para nosotros y para todos los que hicieron esa improvisada fila, apenas terminadas las preguntas al escritor, avisaron al público que el autor se dirigía al puesto de editorial planeta para firmar los libros.
La locura fue colectiva: la fila se personas de dispersó rápidamente por todas partes, y las dos salidas quedaron obstaculizadas momentáneamente. Finalmente cuando logramos llegar a la verdadera y definitiva fila, teníamos delante de nosotros a unas 150 personas. Y ya eran las 21:15 horas.
Nos armamos de paciencia nuevamente y nos pusimos a charlar para relajarnos un poco. En ese momento se nos unió a la conversación una persona de la fila de nombre Diego, un tipo simpático que tendría cerca de 35 años, profesor de Lenguaje y Comunicación, que también era amante de la saga Caballo de Troya.
Pronto pasó una mujer repartiendo unos pequeños papeles adhesivos; “son para que escriban su nombre y lo pongan en la tapa del libro, así el escritor firmará más rápido y la fila avanzará con menos atrasos”.
La idea me pareció buena y todos escribimos nuestros nombres en dichos papeles y los pegamos en la portada. Al tratarse de un adhesivo suave, no dañábamos en lo más mínimo el libro una vez retirado el papel.
Sin embargo, los minutos pasaban y pasaban y la fila parecía estar estancada. Con suerte podíamos divisar el sitio de la firma desde donde nos encontrábamos.

Cerca de las 21:50 pasó la misma mujer que había repartido los papeles, avisando a los que estábamos en la fila de que debido a que la feria cerraba sus puertas a las 22:00 horas, el autor ya se debía retirar. Obviamente que todos comenzamos a protestar bastante molestos, pero ella calmó las aguas diciendo que Benítez seguiría firmando libros al día siguiente a partir de las 18:00 horas, además a todos nos entregó una entrada (ticket) para el día siguiente, lo cual no era poco, tomando en cuenta que el precio de la entrada (durante la semana costaba más barata, pero subía los fin de semana) era de $2500 pesos (unos 3.5 euros) y que todos la habíamos pagado ese día además de comprar el carísimo libro, lo cual era un pequeño alivio a los bolsillos ya casi vacíos de muchos (fui uno de ellos) que estábamos en la fila.

Debido a que ya no sería posible que aquel viernes 11 de noviembre nos firmara el libro, nos preguntamos: “¿Y si es mentira que mañana seguirá firmando?”. Así que puesto que no tenía sentido seguir en la fila, les dije a Jorge y Diego, que tratáramos de acercarnos lo más posible, sacarnos un par de fotos, y así tener un recuerdo de aquel día, en el caso de que al otro día no fuera a firmar.

Le pedimos a Diego que nos sacará unas fotos primero a nosotros y luego, Jorge o yo, le sacaríamos un par a él.

Lo más que nos pudimos acercar a Benítez (debido a los guardias y a los cientos de asientos que formaban una barrera alrededor del lugar de la firma) fueron unos tres metros. Diego nos sacó varias fotos, pero puesto que las personas se cruzaban (todos querían estar cerca del escritor antes que se fuera) sólo dos fotos pudieron salir buenas. Lamentablemente para Diego, cuando tocó su turno de ponerse cerca del escritor, el mismo ya se retiraba y las dos o tres fotos que logré sacarle, salieron pésimas y él no se veía para nada, pues se me cruzo mucha gente.

Acá adjunto las dos fotos, en la primera estoy sólo y en la segunda aparece a mi lado Jorge, también adjunto una foto de la entrada a la feria.
Después de eso, nos despedimos afectuosamente y quedamos de juntarnos en la entrada de la feria al día siguiente a las 17:00 horas, de esa forma llegaríamos una hora antes para hacer la fila.

¡La historia no había terminado y lucharíamos por nuestra firma en el libro!

El destino me obligaba a ir por tercera vez en pocos días a la feria del libro, siendo que sólo voy una vez y de forma anual.

Acá les dejo una entrevista muy interesante que a J. J. Benítez le realizó Ximena Torres Cautivo, quien era la encargada de entrevistar a los escritores que participan en la 31ª Feria Internacional del Libro de Santiago. La entrevista fue unas horas antes de la presentación del viernes 11 de noviembre, y en la misma hablan largo y tendido sobre el último volumen de la saga.

Un dato curioso para todos los que compramos el libro (un enorme volumen, que pesa más de un kilo y posee 1166 páginas), es que las últimas paginas aparecen selladas, y en la primera pagina del sellado (concretamente la 1121) hay un anuncio que dice: “Se recomienda no abrir estas páginas anticipadamente”. También se habla de ello en los videos con la entrevista que les entrego a continuación.

¡Espero que disfruten la entrevista!

Durante la jornada del sábado 12 de noviembre, tanto la radio como la televisión, no dejaban de hablar sobre la presentación del día anterior en la feria del libro de Benítez y su última entrega de la saga.

La prensa decía que: “El cierre de la saga, fue uno de los lanzamientos que generaron mayor revuelo este fin de semana, pues contó con la presencia del propio autor. Un estreno mundial que hizo que tuvieran que, por asunto de tiempos, cortar las firmas el viernes para retomarlas hoy sábado. En una sala copada de público, ayer J.J. Benítez hizo la presentación mundial de “Caballo de Troya 9”, el libro pone fin a su saga éxito de ventas en todo el mundo. Quienes han tenido acceso al libro aseguran que el texto pone en duda todo lo que los cristianos saben sobre Jesús”.

En un anunciado radial, Bartolo Ortiz, gerente de editorial planeta dijo lo siguiente: "Es uno de los libros más vendidos de la Feria, a pesar que costaba 21.900 pesos. El resto de la colección también se vendió muchísimo. La visita del autor potenció mucho la venta".

Para poder llegar lo más temprano posible, salí antes de mi trabajo y a las 17:00 horas estaba ya en el interior de la feria.

Apenas llegar fui al puesto de editorial planeta… ¡Y ya estaban haciendo fila unas 50 personas! Pero lo bueno es que ahora estaba mucho más cerca del lugar de la firma.

Por más que busque con la vista a Diego, Jorge y su novia Mariana, no los pude encontrar, no estaban ni en la fila ni fuera de ella. Mientras los esperaba opté por tomar una foto a la feria y otra al lugar de donde el escritor firmaría los libros. Fueron pasando los minutos y ni rastro de los amigos que me había hecho el día anterior. Pero me decía: “si cualquiera de ellos llega, les diré que se pongan junto conmigo, después de todo fueron muy amables ayer y lo mínimo que podría hacer era evitarles una fila tan larga como la del día anterior.

El tiempo comenzó a pasar, pronto pasó nuevamente la mujer del día anterior repartiendo otra vez los papeles adhesivos para que pusiéramos nuestros nombres. A las 17:50 horas, diez minutos antes de lo anunciado, llegaba J.J. a firmar los libros.
Pronto me puse a charlar con la gente de la fila y por si las moscas, les hablé de Jorge y Mariana, que viajaron 6 horas desde Coquimbo para ver al escritor y que a pesar de haber comprado el libro, no alcanzaron que se lo firmará. Me dije: “así si llegan, la gente no reclamará si se ponen conmigo, pues sabrán su historia”.

En ese momento una señora llamada Inés me dijo: “yo vengo de Ovalle y estoy cerca de Coquimbo, con la diferencia que viajé una hora menos que ellos”. Le pregunté si deseaba que la grabase con mi cámara para poner el video en Bolsi & Pulp y accedió encantada, acá les dejo el video que le hice a esta simpática señora:

El tiempo seguía pasando y a pesar de que la fila avanzaba lentamente, ya me estaba preocupando de que no llegará ninguno de mis conocidos el día anterior. Fue en ese momento cuando pasó por mi lado Mariana, la novia de Jorge, le hablé y nos saludamos.

Le pregunté por Jorge y me dijo que estaba al final de la fila, porque se habían atrasado. Le dije que vinieran donde yo estaba, pues toda la gente ya sabía que ellos venían de Coquimbo.

Así que pronto ambos estaban conmigo y charlábamos animadamente otra vez y ahora con toda la gente que nos acompañaba cerca en la fila. De Diego ni rastro, sería un par de días después y debido a un mail que me escribió, donde me explicaba que por culpa de un problema personal, no había podido asistir aquel día.

Decidí llevarle un pequeño regalo a Benítez; una novela de Terror del maestro Lou Carrigan, concretamente la titulada “El reino de lo infiernos”. En el interior de la novela, puse la dirección del blog, para que pudiera visitarlo y ver los artículos que prepararía sobre el lanzamiento del último volumen de la saga.

Luego le pedí a Jorge que me grabara un par de pequeños videos para ponerlos en Bolsi & Pulp, primero uno en la fila y posteriormente otro cuando me tocará mi turno del autógrafo. Jorge accedió muy amablemente y acá están los dos videos que me grabó:

Mientras me firmaba el libro, Benítez charlo un par de minutos conmigo. La verdad es que es un tipo bastante simpático y ameno. Me preguntó por qué había comprado el libro y sinceramente la pregunta me desconcertó, nunca pensé que un escritor preguntase algo así a quien comprase un libro suyo, pero le respondí sinceramente que tenía toda la saga completa y que la misma tiene una magia que envuelve al lector y no lo permite parar de leer. Él sonrió satisfecho.

Mientras estaba con Benítez, Jorge no sólo accedió muy amablemente a grabarme en video, sino que también me sacó algunas fotos.

Luego le hice entrega de la novela del maestro Carrigan, la hojeo curioso y vio la dirección web de Bolsi & Pulp que había en su interior. Le conté que tenía un blog de literatura y que haría unos artículos sobre el lanzamiento de CANÁ.

“Me parece estupendo, visitaré tu sitio”, nos despedimos afectuosamente y le cedi el turno a Jorge, no sin antes me devolviera la cámara, para sacarle un par de fotos también a él, para que tuviera de recuerdo. Pero debido a que las personas sólo podían pasar de a una y con el libro en la mano, Mariana la novia de Jorge no apareció en las fotos, pues ellos contaban sólo con un volumen de la última entrega.

Acá están todas esas fotos. Mucho OJO que en la segunda y tercera, estoy haciéndole entrega de la novela del maestro Carrigan:
Finalmente me despedí de Jorge y Mariana, avisándoles que estuvieran atentos al blog, pues irían apareciendo pronto unos artículos, con todo lo que habíamos vivido esos dos días en la feria del libro. Dicho sea de paso, aquel sábado 12 de noviembre según lo que pude enterarme posteriormente, el escritor estuvo cuatro horas y fracción autografiando hasta el cierre de la feria a las 22:00 horas.
Desde acá les quiero enviar un saludo muy grande a Diego, Jorge y su novia, pues gracias a su ayuda, esta crónica de lo vivido esos días, no habría sido posible.
¡PRUEBA SUPERADA!

F I N

Junto a esta cuarta y última parte, finalizamos el 2011 en Bolsi & Pulp.
¡Les quiero desear a todos un feliz año 2012!
¡Un abrazo enorme y saludos bolsilibrescos!
Atte: Odiseo…Legendario Guerrero Arcano.

LANZAMIENTO DEL CABALLO DE TROYA 9 (parte 3 de 4)

2011-12-28T23:16:00.018-03:00

3- LA PRESENTACIÓN

Poco antes del día 11 de noviembre del actual 2011 (fecha de la presentación del libro) me puse a investigar acerca de la edición del Caballo de Troya 9. De esa manera me enteré que tenía más de mil páginas, lo que significaba poco más de dos tomos de la saga en uno solo.

Entonces supe de inmediato que el costo sería bastante superior al que me había dicho la vendedora aquel día 30 de octubre pasado (aproximadamente 14.000 pesos chilenos), así que opté por lo más lógico: llevar más dinero del pensado. Como ya he dicho anteriormente, siempre voy a la feria del libro chilena una vez al año, sin embargo esta vez sería la excepción y la visitaría en más de una ocasión.

Por otro lado, la fecha elegida por J. J. Benítez para el lanzamiento del último volumen de la saga, no dejaba de ser interesante: 11/11/2011. Curiosamente el libro le demoró dos años de preparación y 218 días para escribirlo… Y si sumamos 2 + 1 + 8 = 11; ¿Tendría que ver el 11 con la fecha de lanzamiento y presentación mundial del 11/11/11 en la feria del libro chilena?

¿Simple casualidad que haya elegido el 11/11/11? Quizás el mayor (el protagonista de la saga) tenía razón en lo que siempre decía sobre que: La casualidad no existe, pues todo está predispuesto por el “jefe”.

J.J. Benítez no ha descansado hasta terminar este último libro de la gran saga Caballo de Troya, Caná. Realizar este trabajo ha sido arduo, ya que preparar estos libros le ha llevado 27 años de su vida en investigación y viajar el equivalente a 122 veces la vuelta al mundo.

Una polémica colección sin lugar a dudas. La novela, editada por Planeta, busca cerrar un proyecto literario que comenzó en 1984 y que provocó una gran controversia con las iglesias cristianas. Esto, debido a su temática: una máquina del tiempo ultra secreta que permite presenciar los hitos de la vida de Jesucristo. Básicamente, su pasión y muerte.

Debido a que la saga esta redactada como diario de vida, el público en general no tiene claro si el libro eran las memorias reales de quien habría viajado en el tiempo o, simplemente, era una ficción. De ahí los conflictos que hicieron al libro venderse como pan caliente y su autor sindicado como conocedor de los secretos del "Jesús verdadero" que la Iglesia insistiría en ocultar.
El autor aprovecha la polémica y asegura en su página web: "Para muchos, es una novela que toca el corazón. Está bien, que cada cual piense lo que estime oportuno... Yo sé que no es una novela...".

Pero el esfuerzo de Benítez ha sido recompensado, no sólo porque ha sido leído, hasta hoy, por más de 20 millones de lectores. Sino porque se ha convertido en el cronista oficial que nos narra la auténtica vida de Jesús de Nazaret. Como bien nos explica el autor, Caballo de Troya es el resultado de una ilusión. "Un día, cuando menos lo esperaba, apareció ante mí una documentación que me llevó a escribir lo que tanta gente conoce. Me sentí sorprendido, gratamente sorprendido, y después atrapado. Allí estaba el Jesús que yo había imaginado tantas veces: humano, próximo, cordial, misericordioso, divertido, ajeno a la política y a las instituciones religiosas y, al mismo tiempo, un hombre Dios... Caballo de Troya es el mejor regalo que me han hecho". Esta documentación, facilitada al autor en los años 80 por un militar de las fuerzas aéreas norteamericanas, le ha llevado a tirar del hilo, a investigar durante 27 años y a realizar 15 viajes a Israel, Jordania, Egipto y Estados Unidos, y todo ello se ha materializado en los nueve volúmenes de la saga.

Y por supuesto el que Benítez cierre en exclusiva para Chile la popular saga Caballo de Troya, es para nosotros los chilenos un gran honor.

Apenas hacer ingreso aquel día a la feria, busqué de inmediato el puesto del grupo planeta para comprar el libro. En cuanto lo vi, mis manos sopesaron su peso y le calculé poco más de un kilo.Cuando pregunté el precio, casi quedé mudo, pues costaba $21.900 pesos (alrededor de 32 euros) y si uno lo pagaba en efectivo, hacían un 10% descuento, o sea quedaba a $19700. Pero… ¡Demonios! ¿Qué podía hacer? La oportunidad de que el autor pudiera firmar el libro era imperdible. Caballo de Troya 9 ha sido el libro más caro que he comprado en mi vida.

La feria había avisado que el autor presentaría en libro en la sala de las artes, (que es bastante amplia, similar a un teatro) y que además, dialogaría con el escritor chileno Francisco Ortega, especializado en ciencia-ficción. Así que apenas compre el libro, me dirigí a la dicha sala, para estar en la ansiada presentación.

Eran las 18:30 y faltaba una hora para el evento, pero al llegar al lugar quedé con la boca abierta, pues había cerca de cien personas haciendo fila… ¡Y eso que faltaba una hora!

Mientras estaba en la fila, me puse a charlar animadamente con quienes me antecedían, un joven llamado Jorge que venía con su novia de nombre Mariana. Ellos eran de Coquimbo (al norte de Santiago) y habían viajado 6 horas para poder conocer al autor y comprar el libro.

Hacia las 19:10 horas permitieron el ingreso de la gente a la sala de las artes, que se repletó casi de inmediato con alrededor de quinientas personas. La presentación como ya he dicho, estaba programada a las 19:30 y estaba estipulada con una duración aproximada a los 45 minutos.A las 19:40 se bajó la intensidad de las luces en la sala, y a los pocos segundos Benítez hacía ingreso junto con el escritor Francisco Ortega, en medio de un estallido de aplausos.

La presentación fue muy agradable, Benítez nos hizo reír en varias ocasiones con su cordial y jovial estilo.

“Algunas personas dicen que yo tengo mucha imaginación, entre otras mi mujer”, respondió ante la pregunta de qué hay de realidad y ficción en su trabajo. “Es información capital, 27 años de trabajo, viajes, estudios y análisis”, añadió.

Los supuestos 45 minutos se convirtieron en 75 y posteriormente el público presente podía formular preguntas al escritor. Sinceramente hubieron preguntas muy interesantes, pero lamentablemente, no faltaron las personas poco informadas sobre la saga que realizaron preguntas francamente ridículas, como por ejemplo: “¿Cuándo usted va a mostrar públicamente las grabaciones de Jesús?” ¡PLOP! Obviamente el escritor le respondió que no tiene dichas grabaciones, solamente el diario del mayor.
Pero como ya dije, hubo también preguntas muy buenas, como un caballero que sabiendo la afición de Benítez por el fenómeno Ovni, le consulto si acaso tenía información sobre el caso chileno del cabo Valdés. Para quienes no lo sepan, dicho caso es el más famoso en nuestro país sobre la ufología.

La respuesta de Benítez nos dejó a todos impresionados, pues para tener acceso a esa información, había acudido ni más ni menos que al mismísimo general Pinochet, que por esos años gobernaba el país.

Para todos los interesados, acá les dejó un video que contiene un resumen de la presentación del libro. Dicho resumen incluye por supuesto, la parte en donde Benítez habla de su anécdota con Pinochet y el caso del cabo Valdés.

Si paralizan el video durante el octavo segundo, observen bien la parte inferior derecha, podrán ver a este columnista de Bolsi & Pulp que ahora les escribe, sentado y atento al menor detalle.

CONTINUARÁ...

ULTRAMETRÓPOLIS DE LAW SPACE (NOVELA COMPLETA)

2011-12-25T21:46:00.007-03:00

Como ya todos deben saber, ULTRAMETRÓPOLIS fue la novela que ganó nuestra encuesta navideña 2011. Esta es una novela de Ciencia Ficción, perteneciente a la colección “Espacio, El Mundo Futuro”, de la editorial Toray. Publicada en 1958 con el número 83.

¡Disfrútenla y larga vida a los bolsilibros!

Atentamente: ODISEO…Legendario Guerrero Arcano.
P R Ó L O G O

La sonda «ultrasónica» lanzó sus invisibles tentáculos a través de la densa masa de nubes, tornando, a trescientos metros por segundo, para hacer que se moviesen las agujas del altímetro automático.
Al mismo tiempo, el radar horadaba la estructura del invisible suelo y, conectado directamente con el piloto automático, impulsaba a la nave, dentro de la órbita que había logrado establecer ésta, impidiendo que pudiese chocar con los altos e invisibles picos de las montañas.
En el cuadro de instrumentos se habían apagado las luces de los cohetes laterales 3 y 6; ahora, con mano enérgica, Gardner oprimió los botones que hicieron cesar el funcionamiento de los restantes, dejando al aparato al solo impulso de la aceleración lograda y, ya dentro de la atmósfera del planeta, entraron en juego las disposiciones aerodinámicas, empezando el planeo, suave, sosegado, con una paulatina y precisa disminución de la altitud.
Tres metros detrás de Patrick Gardner, Thomas, ante los tableros de radar y las sondas sónicas, había ya elegido, en la vuelta «25», una extensión llana y apta para el aterrizaje. Por eso Cowler, el muchachote que le daba la espalda, hacía trabajar el cerebro electrónico que iba a proporcionarle la curva matemática que terminaría, exactamente, mil cuatrocientos metros antes del lugar elegido para que la espacionave se posase; a partir de aquel kilómetro y pico, la nave pasaría al mando del «aterrizador», que la posaría sobre el suelo venusiano.
Gardner, junto a la proa, frunció el entrecejo.
En aquellos diez años de viaje, nada habían descubierto en los planetas y satélites que habían visitado: formas elementales de vida, de las que habían capturado algunos ejemplares, ahora encerrados en los «archivos».
Pero nada más.
Les había dolido no realizar descubrimientos fundamentales y les amargaba la idea de regresar a la Tierra para manifestar que, de acuerdo con las teorías de muchos astrónomos, la vida existía apenas en la cadena de mundos que iban del Sol hasta Júpiter, incluyendo éste.
El «Audaz» había visitado el planeta gigante, había pasado tres años recorriendo la desértica superficie de Marte, sobrevoló la zona ardiente de Mercurio y se posó en la noche helada del otro lado del planeta, donde la luz no ha llegado jamás.
Ahora estaba preparado para posarse en Venus.
Gardner siguió examinando la masa de nubes que envolvía misteriosamente el planeta. La nubosidad era tal que, después de haber descendido hasta cerca de cinco mil metros, aún no se veía nada de la superficie de aquel mundo, que tan celosamente parecía guardado.
Los higrómetros de a bordo marcaban una humedad creciente y los dispositivos anti-bruma no hacían más que lanzar chorros de sales metálicas, en estado micelar, que, al agrupar el agua en exceso, dejaban una amplia zona despejada ante la nave.
Pero, a pesar de todo, el muro nebuloso era como una barrera infranqueable a las ansiosas miradas de Patrick.
James se adelantó hasta llegar junto al piloto.
—¿Qué te parece, Gardner?
—¡Delicioso! ¡Como para coger un reumatismo como jamás se soñó en la tierra! ¿Te das cuenta de que la humedad es de más del cien por ciento?.
—¡Y, sin embargo, no hay precipitación!
—La temperatura alta debe de impedirlo. En la Tierra, con este grado de humedad, llovería a torrentes.
—Debe de ser asfixiante el ambiente ahí abajo.
—Saldremos con espacio-escafandras; no te preocupes.
Y después de una breve pausa:
—¿Sabes que empiezo a aburrirme, James?
—Lo comprendo. Eso es, exactamente, lo que nos ocurre a todos. ¡Nos habíamos hecho tantas ilusiones para este viaje!
—Lo que pasa —dijo Thomas, separando su mirada de los tableros de radar— es que habíamos leído demasiada literatura de anticipación, Yo, por mi parte, estaba seguro de encontrar toda clase de criaturas, muchas civilizaciones y un montón de ciudades fantásticas...
—Si los futuros astronautas no las levantan en los planetas que hemos visitado, no habrá nunca ciudades... ni civilizaciones.
Cowler terminó de leer la tarjeta perforada que acababa de salir por una de las ranuras del cerebro electrónico.
—Es triste —comentó— el hallarse tan solos en el Sistema.
—Claro que lo es —corroboró Patrick—. Porque, aunque no hemos pasado de Júpiter, es más que seguro que no haya nada a ver en los otros planetas exteriores.
—¿Qué quieres encontrar allí? ¿Has olvidado el lado opuesto al Sol, en la visita que hicimos a Mercurio? ¡Hielo, hielo; hielo y desolación! Eso es lo que hallarías en Urano, en Neptuno, en Saturno... ¡Y no digamos en Plutón!
—En fin —sintetizó Thomas—: somos los únicos seres de nuestro Sistema; los únicos seres de ese tipo que hemos dado por llamar humano.
—Ya verás —anunció James— la cantidad de sorpresas que encontraremos en la Tierra, cuando lleguemos.
—¿A qué te refieres?
—A la expectación que desencadenará nuestra llegada. Todos esperarán vernos llegar cargados de monstruos: de marcianos de cuatro cabezas, con jovianos de seis metros de altura...
Thomas lanzó una alegre carcajada.
—¡Lo que me voy a divertir! Cuando vean los cuatro hierbajos que llevamos y esa especie de caracoles que encontramos en Júpiter...
—Y pensar que nos fabricaron armas especiales para defendernos contra la pavorosa «fauna del espacio»...
Un timbre con sordina sonó en aquel preciso instante.
—Nos acercamos a la caída libre —anunció Gardner—. Tomad asiento y poneos los cinturones de seguridad.
Obedecieron.
Al terminarse la aceleración bruscamente, la nave dio un respingo y se estremeció; pero los automecanismos la enderezaron velozmente, haciendo entrar en juego los planeadores.
A pesar de que la altura iba disminuyendo velozmente, Patrick no consiguió ver más que el espacio abierto que había ante la astronave; la nubosidad seguía siendo tan intensa como siempre.
Luego, de repente, el «Audaz» se inclinó ligeramente hacia la popa, levantando el «morro» y sacando el triple tren de aterrizaje. Momentos más tarde, la nave se posaba sobre el suelo, corriendo sobre él, al tiempo que los cohetes-frenos silbaban rabiosamente, terminando por inmovilizarla por completo.
—¡Ya está! —suspiró Thomas.
Se soltaron los cinturones, estirándose glotonamente. Sólo Gardner, que también se había levantado, estaba junto al «plexi» de proa, echando una ojeada a todo lo que le era posible ver.
Entre tanto, los otros se estaban poniendo los astro-equipos, deseando salir al exterior, aunque no fuese más que por estirar un poco las piernas. Llevaban adaptados a sus curiosos trajes un par de esferas en la espalda, entre las que pasaban los tubos de oxígeno, destinadas a establecer, en cualquier ambiente, una gravedad igual a la de la Tierra, de un valor de «g», aproximadamente igual a la unidad.
—No olvidéis las armas —dijo Gardner. Thomas volvió a reír, como solía hacerlo, a carcajadas.
—¡Qué miedo! —gritó sonriente.
James inquirió, volviéndose hacia el piloto:
—¿Es que no vienes con nosotros, Patrick?
—No. Alguien tiene que quedarse aquí, poniendo en orden las cosas. Voy a calcular, además, la órbita de salida.
—¿Tan pronto nos vamos?
—¿Es que no queréis regresar a casa?
Cowler asintió con la cabeza.
—Sí. Todos nosotros estamos deseando volver. Cuando salimos de la Tierra, ninguno de nosotros había cumplido veinte años. ¿No os habéis mirado al espejo en todo este tiempo? ¡Tengo las sienes llenas de canas!
—¡Han sido diez años!
—Ya es hora de volver. Hay muchos jóvenes que están deseando salir de viaje. Hemos de dar a los muchachos su oportunidad. Con todos los datos que hemos obtenido, tendrán muchas más facilidades que nosotros.
Se pusieron las escafandras y Gardner conectó el altavoz con el que se comunicaría con ellos, mientras estuvieran fuera.
—No hagáis ninguna bobada, ¿eh?
—No tengas cuidado —contestó Thomas por el micrófono—. Seremos muy formalitos.
Desaparecieron al pasar a una de las cámaras intermedias. Desde donde estaba Patrick oyó el rumor de los motores que abrían las esclusas, dejando que la espantosa humedad de Venus penetrase en la cámara intermedia; luego, un par de minutos más tarde, oyó el «clic» que le anunció que la puerta exterior se había cerrado.
Se asomó a la proa, viéndolos aparecer como esperaba. Thomas le hizo un gesto amistoso con la mano.
—¿Qué tal por ahí? —inquirió el piloto, acercándose al micrófono.
—¡Delicioso! Para británicos, como nosotros, esto no es más que una sucursal de Londres... ¡Un «puré de guisantes» de primera, amiguito!
Y después de un corto silencio:
—Hasta luego.
—Comunicaos frecuentemente conmigo.
—De acuerdo.
Se los tragó la nubosidad y Gardner retrocedió, hasta sentarse ante el cerebro electrónico. Con un gesto mecánico, empezó a teclear los datos que necesitaba para calcular la velocidad de escape y la órbita de salida del «Audaz».
La idea de volver a la Tierra le inundó con un agradable calor que le recorrió las venas.
Deseaba descansar.
Con toda seguridad, aprovecharía las vacaciones que le concederían los directivos de la «Astro and Co.» para escribir un libro sobre aquel viaje, ya que, a pesar de que no habían hallado lo que esperaban, poseían datos, recogidos en todos los planetas visitados, de gran interés y que iban a hacer posible el desarrollo de los viajes y la colonización de los astros del Sistema.
Los yacimientos de los minerales preciosos abundaban extraordinariamente. Y el uranio estaba representado, sobre todo en Júpiter, por masas como jamás se había atrevido a soñar nadie.
Vibró el altavoz.
—¿Me oyes, Gardner?
Patrick se acercó al micrófono.
—¿Ocurre algo, Thomas?
—Nada de particular, muchacho. Esta maldita niebla nos impide ver nada; pero creo que puedes evitarte la molestia de salir. Aquí, como en los otros planetas que hemos visitado, no hay nada.
—¿Nada?
—Es decir; hemos encontrado algunas plantas, casi enteramente cubiertas por unas babosas minúsculas; aunque Cowler se ha empeñado en que son gusanos... ¡Los hay por miles!
—Recoged algunos.
—¿Algunos? Las hojas de las plantas están tan llenas de ellos que, al principio, creímos haber encontrado la primera cosa original.
—¿Por qué?
—Porque nos pareció que las hojas eran de color blanco. ¡Fíjate si había bichos de ésos!
—¿Vais a volver en seguida?
—No tardaremos mucho. James ha descubierto un pequeño valle, aquí, a mi izquierda y vamos a explorarlo someramente. El pobre James pasea la nariz por el suelo, deseando encontrar huellas de animales grandes. ¿Sabes a quién me recuerda?
—¿A quién?
—A Robinson Crusoe; pero el pobre se quedará con las ganas.
Y después de una pausa:
—Corto. Patrick; esos dos animales me han dejado solo y no quiero tener que empezar a llamarles a gritos... ¡No me oirían!
Y soltó otra de sus joviales carcajadas.
Patrick volvió junto al cerebro electrónico, sacando las tarjetas de una manera mecánica.
Pensaba en el estupendo carácter de Thomas, el único de la expedición que había dejado en la Tierra una mujer y un pequeño. Sin embargo, era el más jovial, el más despreocupado y el último en fruncir el ceño cuando la nostalgia destrozaba la moral de sus compañeros.
Después de leer las respuestas que la máquina acababa de darle, Gardner pasó a la cámara de los cohetes y repasó detalladamente el estado de las cargas y la tensión atómica de los reactores. La pila atómica, al final de la galería que conducía casi hacia las toberas, reclamó su atención durante largo rato.
En el aterrizaje en Mercurio, la astronave había chocado violentamente, de cola, con una masa de hielo y Gardner se había visto obligado a cerrar, con una mezcla «ad hoc», una amplia fisura que se había abierto en el blindaje de la pila.
Examinó detalladamente el estado de la soldadura, sonriendo complacido, ya que todo estaba bien y las vibraciones no habían movido ni una molécula de la «pasta» que se extendía desde uno a otro de los bordes de la fisura, que se dibujaban aún perfectamente.
Encendió un cigarrillo, aprovechando el tiempo para echar una ojeada a las cámaras de alimentos, a los almacenes y a los «archivos», en los que había metido todos los ejemplares de la fauna y flora que habían hallado en los mundos visitados.
Examinó los extraños caracoles que habían encontrado en Júpiter donde, influidos por los datos colosales de los escritores de novelas de fantasía, esperaban encontrar tremendas criaturas, como las que habían poblado la Tierra en los albores de su historia...
Satisfecho de su detenida inspección, fue cerrando las compuertas automáticas, oprimiendo botones.
Y regresó a la cabina de mando.
Sin saber exactamente por qué, le desagradó el profundo silencio que reinaba allí. Hizo cuanto pudo por dominar aquella sensación que se iba filtrando en su espíritu; pero no lo logró.
Acercóse al «plexi» de la proa y lanzó una inquisitiva mirada hacia el exterior.
La bruma se arrastraba sobre el suelo, deshaciéndose, en la parte inferior, en largos jirones que quedaban atrapados a objetos que no podía distinguir nítidamente desde lo alto de la torreta.
Estaba dispuesto a llamar a sus amigos, pero, siempre luchando contra la creciente angustia que le invadía, se dijo que estaba dejándose llevar por un estado de nervios que haría que Thomas lanzase una de sus clásicas carcajadas.
Sonrió, venciendo al fin la opresión que sentía. Y, con un nuevo estado de ánimo, terminó de preparar los datos de la salida de Venus. Deseaba ardientemente alejarse de allí e ir acercándose a la Tierra, a cuya vista se sentiría completamente tranquilo...
¿Tranquilo?
Tornó a pensar en la intranquilidad que sentía; pero esta vez, ya ganado definitivamente por la angustia, se levantó, dispuesto a ordenar a sus amigos que volviesen inmediatamente.
En realidad, debían de haberse quedado mucho más tiempo en Venus, si calculaban todos los años que habían permanecido explorando los otros dos planetas; pero lo poco que hallaron era ya algo que les impelía a terminar su viaje cuanto antes.
Iba a pulsar el «llamador», que lanzaría la sintonía a sus amigos, cuando la voz de Thomas se dejó oír débilmente en el altavoz.
—¡¡Gard...ner!!
Se precipitó al micrófono.
—¡Aquí Gardner! ¿Ha ocurrido algo, Thomas?
Un silencio desesperante.
—¿Me oyes, Thomas? ¿Me oyes?
Luego, la voz, siempre débil del otro, como si estuviese muy lejos.
—No salgas, Patrick; es inútil... No salgas...
—Pero, ¿qué ha pasado?
—Vete, Gardner; cuanto antes mejor.
—¿Qué ha ocurrido, Thomas? —insistió Patrick, con una angustia que le causó un daño físico.
—Vete...
—¿Y los otros? ¿Y Cowler y James? ¿Dónde están, Thomas?
Otro silencio, afortunadamente más corto que el anterior.
—Han muerto...
—¿Eh? ¿Dónde estás? ¡Salgo Inmediatamente!
—No; no lo hagas. Ya te he dicho antes que es completamente inútil.
Gardner sintió que la sangre se le helaba en las venas.
—¿Dónde estáis? ¡Voy a ir a buscaros!
—No. Escucha, Patrick... ¡No abras la astronave!
—¿Por qué?
—Los gusanos...
—¿Qué?
—Lo que te dije. Aquellas asquerosas bestias, pequeñas como el dedo meñique, que cubrían las hojas de las plantas.
—Sí. ¿Os han atacado?
—Se están acabando de comer a Cowler y James... Aquí, delante de mí...
Patrick ahogó un grito de horror.
—¡Thomas!
Y, ante el silencio terrible, alucinante:
—¡¡Thomas!! — gritó desesperadamente.
La voz volvió a dejarse oír.
—¡Vete, Patrick! ¡Vete!
—¡Voy a por ti, Thomas! ¡No te desesperes!
—¡No; no vengas! —y con un tono de voz, burlón, que hizo que las lágrimas asomasen a los ojos de Gardner—. No me gustaría que me vieses... sin manos ni pies. En cuanto acaben con los otros, vendrán a ayudar a los que, por el momento, me están tomando como aperitivo...
—¡Thomas!
—¡Vete, Patrick! ¡Vete, por todo lo que más quieras! ¡No se te ocurra abrir la astronave! ¡Si entran, estarás irremisiblemente perdido!
Gardner había manejado, con temblorosas manos, los radiogoniómetros, determinando exactamente la dirección de donde llegaban las ondas procedentes del micrófono de Thomas.
Se tiró a los mandos y la astronave, quince segundos después, rodaba lentamente, sobre su triple tren de aterrizaje, hada el lugar donde con toda seguridad se hallarían aquellos desdichados.
Con los dientes apretados hasta hacerse daño, Patrick guió el colosal mastodonte metálico...
Hasta que los vio.
Es decir; hasta que vio los tres espacio-trajes, vacíos como esas conchas de caracolas que se encuentran en las playas...
Dentro, ya no había nada.
Sí, Patrick vio que, de por entre los intersticios de las costuras electrónicas, que aquellos seres habían perforado, salían, por cientos, por miles, por cientos de miles, los horrendos gusanos que, después de su alucinante banquete, tenían un grosor doble del que había dicho el pobre Thomas.

CAPÍTULO PRIMERO

A medida que el globo terrestre aumentaba de tamaño, los ojos enrojecidos de Patrick se abrían un poco más, como si desease ir adivinando, más que viendo, los detalles de aquel mundo amado, en el que se posaría horas después.
No se atrevía a mirar hacia atrás.
Las dos veces que lo había hecho, al despertarse bruscamente de aquella especie de sopor que se había apoderado de él -llevaba cuarenta y ocho horas sentado en el sillón-, se estremeció, no pudiendo evitar que los sollozos le sacudiesen con un hipo espasmódico y hasta doloroso, que le había dejado una punzada en medio del pecho.
Porque, al volverse, había visto la larga cabina completamente vacía, con los sillones de sus tres desdichados camaradas sin ocupar...
Por eso, despreciando la exactitud de los aparatos que tenía a la espalda, se había empeñado en guiar la astronave sin recurrir a ellos, con tal de no tomar asiento en los sillones de los otros.
¿Cuántas veces había pensado en lo que tendría que decir a las familias de sus amigos?
Entornando los ojos, recordó la alegre fiesta de la despedida, que se había celebrado en un céntrico hotel londinense. Allí había conocido a los padres de Cowler, aquellos dos viejecitos sonrientes y amables, cuyas manos temblaban y cuyas húmedas miradas no se separaban del rostro enérgico y simpático de su hijo.
Allí conoció a los jóvenes padres de James y a sus bulliciosos hermanitos, que no hacían más que preguntar a troche y moche por todo lo que pensaban encontrar en el viaje, reclamando recuerdos, que iban desde una piedra de Mercurio hasta un unicornio de los desiertos de Marte.
Y allí había conocido a Herma, la deliciosa esposa de Thomas, que llevaba un bebé -Lewis- de cuatro meses en los brazos.
Habían reído, charlado y hasta cantado, antes de que la hora de marchar llegase, y aquellas imágenes renacían ahora, con una nitidez que subrayaba dolorosamente su recuerdo.
Llegó a la conclusión de que no debía prevenir al espaciódromo londinense de su llegada, al menos hasta que estuviese ya sobre él. No quería que la noticia se extendiese demasiado pronto.
Ya tendría tiempo después, mucho después, de enfrentarse con la realidad de tener que ver aquellas miradas ansiosas, de escuchar las preguntas, de leer en los rostros la expresión de una incredulidad a la que se aferraban locamente las últimas esperanzas.
Tendría tiempo, mucho tiempo, de abordar aquella dolorosa realidad.
La Tierra ocupaba ya la totalidad del horizonte visible. Había dejado atrás la Luna, donde fracasaron todas las intentonas de crear una base soñada por muchos países y el «Audaz» se precipitaba ya hacia el planeta, empezando a inclinarse para adaptarse a la «órbita de llegada».
Patrick vio el dibujo claro de los continentes, la masa verdoso-azulada de los mares y de los océanos.
¡¡La Tierra!!
Se imaginó sin dificultad lo que los hombres de otras épocas habían pasado y experimentado: la sensación maravillosa de volver a ver, después de una larga ausencia, su pueblo o ciudad natal, la frontera de su amado país. Para los astronautas, el concepto estrecho del patrioterismo había desaparecido, y la Tierra entera, el. hermoso planeta, era como una inmensa patria que se anunciaba gloriosamente desde la negrura densa del espacio.
El «Audaz» penetró en su órbita.
Patrick se vio obligado a abandonar su sillón, era la primera vez que lo hacía desde que abandonó Venus, tomando asiento ante los «servo-mecanismos» que iban a tomar el mando para hacer posible el aterrizaje.
Gardner se había fijado en que Londres estaba en la zona oscura de la Tierra, lo que quería decir que iba a hacer un aterrizaje nocturno. En otras circunstancias, si ellos, sus camaradas, hubieran estado a su lado, habrían esperado la luz del día y hubiesen lanzado mensaje tras mensaje para que el recibimiento -que merecían, sin ningún género de dudas- fuese lo que tanto hablan soñado juntos.
Pero ahora, al regresar sin los otros, en una soledad que nadie podría imaginar, Patrick estaba contento de que la noche cayese sobre Inglaterra, lo que le facilitaba un aterrizaje anónimo, con una reducida y formulista recepción, seguida de muchas horas de sueño, que era lo que necesitaba ardientemente.
Abandonando el mando a los «servo-mecanismos», se dejó caer sobre el sillón de Thomas, cerrando los ojos.
Intentaba, esforzándose locamente en lograrlo, olvidarlo todo, poder centrar su imaginación en algo nimio, fútil, intrascendente, que le alejase de la insoportable tensión moral que había soportado durante todo el viaje de regreso.
Él era el único de todos sus amigos que había estado solo en la célebre fiesta de despedida. Huérfano de padre y madre, había sido recogido, muy joven, por un tío inmensamente rico, pero que se preocupó muy poco del lado sentimental de su vida, limitándose a pagar sus costosos estudios en la Universidad de Astronáutica londinense.
Cuando su tío murió, Gardner lo había sentido dentro de los límites que le permitían lo poco que lo conocía, ya que fuera de las grandes ocasiones jamás había pasado más de veinticuatro horas a su lado.
Quizás había sido aquella soledad la que le había curtido de tal manera; pero, en el fondo, tratando el asunto con lealtad, Patrick había llegado a envidiar a todos los que podían encontrar unos brazos donde cobijarse en esos momentos en los que un hombre, por muy endurecido que sea, no tiene más remedio que solicitar la limosna de una palabra cariñosa para seguir viendo la vida como algo aceptable.
La lámpara le señaló que el «Audaz» entraba en el último tramo de su órbita, lanzándose hacia el espaciódromo de Londres.
Desde el principio le extrañó la falta de llamadas en la radio; luego, cuando los trenes de aterrizaje chocaron violentamente contra la pista, experimentó una sensación que agudizaba su extrañeza, ya que la astronave botaba de una manera inaudita, como si la pista estuviese llena de baches.
—¿Se habrá equivocado el «servo-mecanismo»? —se preguntó en voz alta.
Y corrió hacia su puesto de piloto, dispuesto a echar una ojeada al exterior.
Fue entonces cuando el brutal choque se produjo. Patrick no llegó hasta su sillón. Una invisible mano, con una violencia extraordinaria, lo tiró hacia un lado, haciendo que su cabeza golpease contra el reborde de una de las pantallas de radar.
Perdió instantáneamente el sentido.

* * *

Un dolor intenso repartido por todo el cuerpo le impidió el menor movimiento durante los primeros minutos que sucedieron a la recuperación del conocimiento.
Tardó mucho en incorporarse, y lo fue realizando por fases, lentamente, hasta que, apoyado en los rebordes de las pantallas de radar, consiguió lanzarse a dar los primeros pasos.
No pensaba en nada.
Si tardó cerca de diez minutos en cubrir la distancia de tres metros que le separaba de su sillón, en el «morro» de la astronave, mucho más tardó en ordenar las dispersas y confusas ideas que, como jirones, flotaban sobre su mente completamente vacía.
Luego, al dejarse caer sobre el sillón, y cuando, tras ímprobos esfuerzos, logró encender un cigarrillo, empezó a coordinar, extrañándose de que nadie hubiese acudido en su auxilio. Normalmente, media docena de ambulancias y coches de bomberos debían rodear la astronave y a aquellas horas habrían perforado alguna de sus puertas, penetrando en el interior en busca de los supervivientes.
Aquello hubiese sido lo normal.
Lanzó una mirada hacia el exterior, comprobando que reinaba una oscuridad total.
«Seguro que no he aterrizado en el espaciódromo» —pensó.
Aquel pensamiento hubiese sido absurdo normalmente; pero, debido a su lamentable estado de ánimo, era bastante posible que hubiese equivocado los datos orbitales que había proporcionado al cerebro electrónico para que entrasen en marcha los mecanismos automáticos de aterrizaje.
Cuando se hubo recuperado, recorrió la astronave, comprobando que el choque había estropeado todo el lado izquierdo del «Audaz», haciendo imposible toda reparación inmediata.
No le preocupaba excesivamente aquello. Iría hasta Londres utilizando cualquier medio de locomoción, rogando a la policía local que guardase la astronave hasta que el Gobierno enviase a los técnicos para trasladarla a la capital del Reino Unido.
El tiempo que había permanecido sin sentido le había arrancado el sopor y hasta el cansancio, despabilándose por completo. Probó la puerta y vio que podía abrirse fácilmente. Hasta estuvo tentado de abandonar el «Audaz» para ir en busca de ayuda.
Pero prefirió quedarse allí, temeroso de que alguien se introdujese y lo revolviera todo.
Al amanecer se desperezó un tanto.
Sentado en el sillón de Thomas, se había quedado casi dormido y la luz del alba lo despertó; incorporándose velozmente para echar una primera ojeada al exterior desde el «plexi» de la cabina.
Retrocedió extrañado.
¡Estaba en el espaciódromo londinense!
Pero, a pesar de reconocer todos los detalles de aquella moderna instalación situada a diez millas de la ciudad, vio que todo tenia un aspecto de desolación espantosa.
Venció la desagradable sensación que todo aquello le causó, llegando a la conclusión lógica de que el espaciódromo debía de haber sido abandonado y que, en los diez años que faltaba de Inglaterra, debían de haberse construido otras pistas mucho más modernas y espaciosas.
—La memoria de mi cerebro electrónico —se dijo— no poseía más datos de referencia que los del espaciódromo antiguo. Si me hubiese comunicado antes con Londres, me hubiesen pasado las coordenadas de los nuevos campos de aterrizaje.
Sonrió divertido.
Después de cambiarse de ropa con uno de los trajes que no se había vuelto a poner desde hacía una década, se miró en el espejo de la cabina general, pensando divertido en la cara que pondrían los hombres y las mujeres al verle pasar por las calles. Ya que, evidentemente, la moda debía de haber cambiado en aquellos últimos tiempos.
Después de lograr que la puerta se cerrase con bastante seguridad desde fuera, revisó el estado de la astronave y abandonó aquellos lugares, recorriendo el desierto espaciódromo.
Se convenció de que hacía muchísimo tiempo que todo aquello había sido abandonado.
Una vez fuera del recinto empezó a andar por la antigua autopista, seguro de que en el primer cruce hallaría algún coche que le llevase hasta la ciudad. Le desalentaba aquella soledad, aquel abandono que parecía reinar por doquier. Pero se calmó al imaginar que los nuevos espaciódromos debían de ser maravillosos y que iba a encontrar muchas cosas sorprendentes en la Tierra después de diez años de ausencia.
Al llegar a la carretera se sorprendió nuevamente al notar el mismo abandono y una desolación idéntica...
—¿Habrá habido una guerra? —se preguntó, horrorizado.
Era la única respuesta lógica al aspecto general de las cosas. Y, por lo que veía, la guerra debía de haber sido decididamente perdida por Inglaterra, ya que el estado de las cosas no podía ser más lamentable.
¿Era posible que hubiese llegado a un país pobre, reducido a la más elemental forma de vida, con sus ciudades destrozadas y sus habitantes vagando como fantasmas?
La sola posibilidad de verse obligado a dar sus informes a una extraña potencia vencedora le llenó el alma de hielo. Tanto le dañó aquella idea que estuvo a punto de regresar a la astronave y destruirla por completo.
Fue entonces cuando vio la casa.
La niebla matinal caía, en aquel amanecer turbio, sobre las cosas, recordándole la espantosa bruma de Venus. Rehaciéndose, no obstante y logrando alejar los recuerdos que tanto mal le causaban, empezó a caminar hacia la casa, seguro de que iba a lograr la respuesta a todas las preguntas que le acosaban.
Se trataba de una granja y Patrick penetró allí, siendo recibido por los ladridos de un perro que, al acercarse, movió la cola, mostrándose simpático y acogedor.
Después de la completa soledad que, desde su aterrizaje, le había rodeado, la simple presencia del animal lo llenó de gozo, y lo acarició, notando entonces la tremenda delgadez del can.
Poco después, cuando, tras recorrer el interior de la casa, llegó a la conclusión de que no había ningún ser humano allí, se sintió nuevamente oprimido, preguntándose con una angustia creciente lo que podía haber originado todo aquello.
Al hallar un viejo coche en el garaje se sintió nuevamente dispuesto y no tardó, después de poner gasolina en el depósito, en darse cuenta de que aquel «cacharro» le iba a ser de una utilidad indudable.
El perro daba vueltas a su alrededor, saltando y moviendo la cola con una inusitada insistencia emocionante.
—¡No te preocupes, amiguito! Te llevaré conmigo.
Había registrado la casa, sin encontrar alimento alguno. Las pocas cosas que contenía la despensa estaban llenas de moho y completamente estropeadas, siendo inutilizables, aun para el animal.
Al sacar el coche de la granja y desembocar en la carretera, Gardner pensó nuevamente en que sólo una guerra podía haber ocasionado cuanto veía.
—Quizá —dijo, dirigiéndose al perro, con tal de poder hablar con alguien— no encontremos mucha comida en un país que ha sufrido como el nuestro. No hay más que verte las costillas, amiguito, para imaginar lo que podemos ver en Londres...
El perro ladró alegremente.
—Sí, ya te entiendo. Iremos a la astronave y llenaremos el coche con las raciones sintéticas de la nave; así podremos viajar con el estómago lleno.
Descargó gran parte de lo que quedaba en los depósitos y dio de comer al animalito, que se hartó materialmente, gruñendo de satisfacción. Mientras, el hombre acondicionó lo mejor que pudo las cosas en el coche y se puso de nuevo en marcha.
La niebla seguía obstinadamente pegada al suelo. El vehículo, una verdadera antigualla, no pasaba de las cuarenta millas y Patrick se consumió de impaciencia, ya que deseaba encontrarse con seres humanos y enterarse de lo que había ocurrido.
Al dar una curva Londres apareció repentinamente, y el joven experimentó una profunda emoción. Luego, decidido, penetró por una de las calles.
NADA.
La ciudad, abandonada, le causó una penosa impresión. En muchos sitios las paredes estaban quemadas y grandes manchones negros marcaban el lugar de los innumerables pequeños incendios.
¿Qué podía haber ocurrido allí?
En contra de lo que esperaba no halló en parte alguna muestras de la violencia de un bombardeo, ya que ninguna casa presentaba desperfectos a no ser los manchones negros que parecían ser la tónica general.
En cuanto a seres humanos, no halló la menor huella.
No se atrevió, no obstante, a detener el coche hasta hallarse en pleno centro, cuando empezó a ver los viejos autobuses londinenses mostrando sus chatarras ennegrecidas, pues en su gran mayoría habían ardido como teas.
Pero aunque los examinó detenidamente, no logró hallar restos humanos que le demostrasen que habían sido atacados cuando iban llenos de gente.
Horas más tarde, cuando hubo recorrido la totalidad de la urbe, volvió hacia Trafalgar Square y se detuvo junto a la fuente central, pues el vehículo despedía una nube de vapor por el tubo del radiador.
Cambió el agua, dio de beber al perro y también bebió él, encendiendo pensativamente un cigarrillo.
Le dolía la cabeza de tanto pensar.
Cuando, al entrar en la ciudad, se había dado cuenta de la desolación que reinaba en ella, llegó a pensar en la posibilidad de una epidemia de peste; pero la completa ausencia de cadáveres parecía demostrar la imposibilidad de aquella hipótesis.
Cansado, penetró en el vehículo, dispuesto a salir de la. ciudad para pasar la noche, ya que todo aquello no le infundía confianza alguna.
En el preciso instante en que luchaba con el «demarreur» un objeto silbó por los aires, chocando violentamente con el parabrisas, que saltó en pedazos.
Un reflejo rapidísimo hizo que Gardner se moviese, evitando ser herido por el objeto o los cristales que se desparramaron sobre él.

CAPÍTULO II
La sangre se le heló en las venas...
Tuvo rápida conciencia del peligro y echó mano a su pistola electrónica, asomando prudencialmente la cabeza por la ventanilla.
No vio a nadie.
Su primer impulso fue el de poner el coche en marcha y alejarse lo más rápidamente de aquellos insanos lugares; pero un gruñido del perro le hizo pensar en la posibilidad de usar al animal para encontrar, fuese como fuese, al individuo que tan cobardemente le había atacado.
Recordó entonces que le habían lanzado «algo» y, agachándose, lo buscó sobre el viejo tapizado del coche. No tardó en encontrarlo.
¡Una piedra!
Le habían lanzado una piedra, magistralmente dirigida contra el parabrisas. Aquel proyectil demostraba que el atacante no estaba armado, ya que, de poseer una pistola o un rifle, lo hubiese utilizado, logrando un resultado más efectivo.
El perro seguía gruñendo.
Decidido, Patrick hizo salir al animal y con la pistola empuñada empezó a atravesar la plaza, animando al animalito con palabras insistentes.
—¡Vamos, amiguito, tenemos que encontrar a ese granuja!
El animal tonteó al principio; luego, al llegar a uno de los leones que rodean la estatua de Nelson, lanzó un alegre ladrido, comenzando a correr hacia una de las calles vecinas.
Gardner lo siguió a toda velocidad.
El perro avanzaba decidido, sin dejar de ladrar, y le sacó alguna ventaja. Sin embargo, Patrick se guiaba fácilmente por los ladridos. Repentinamente, al llegar a una callejuela sin salida, encontró al perro parado ante una puerta entornada, gruñendo sordamente.
Patrick avanzó con cuidado.
La casa, como todas, tenía la fachada manchada y ennegrecida; el resto no ofrecía anormalidad alguna. Pero, al penetrar en ella, detrás del animal, Gardner vio que lo carbonizado ocupaba la totalidad de las habitaciones; muchos de cuyos objetos estaban reducidos a cenizas.
El perro, que le precedía, se había detenido ante un armario empotrado, cuyas puertas no estaban cerradas del todo.
Indudablemente, el perrito había encontrado al atacante.
Patrick se colocó ante la puerta, a la que apuntó con su arma; luego, con voz firme:
—¡Salga de ahí! —ordenó—. Si no lo hace, cuando yo haya contado tres, dispararé mi pistola.
Nadie le contestó.
—¡Uno!
El mismo silencio.
—¡Dos!
La puerta se abrió, oyéndose un sollozo. Y Gardner bajó el arma.
Un chiquillo de unos doce años, con los ojos arrasados en lágrimas, le miraba espantado.
—¡No me mate, señor!
Transido de pena, Gardner no reaccionó hasta después de que hubieron pasado unos minutos; después, encontrando todo aquello de una comicidad extraordinaria, rió como no lo había hecho desde mucho tiempo.
—¡Sal de ahí, mocoso!
El pequeño obedeció, sin abandonar su expresión de horror.
—¿Has sido tú quien me ha tirado la piedra?
El niño, pasándose el dorso de la mano por la nariz para limpiarse las lágrimas, asintió con un gesto de su cabeza.
Era rubio, pero estaba tan sucio que sus cabellos, llenos de polvo, ofrecían un lamentable estado. También el rostro y las manos ofrecían las huellas que demostraban una ausencia total de contacto con el agua y el jabón. En cuanto a las ropas que. cubrían el cuerpo del niño, no eran ya más que destrozados harapos.
Pero no era aquello lo que extrañaba al astronauta. Era la presencia insólita de aquel niño en una ciudad que, a todas luces, había sido completamente abandonada.
Iba a preguntarle muchas cosas cuando pensó que aquel pobre niño debía de encontrarse aproximadamente en el mismo estado que el perrito. Éste, después de haber dejado de gruñir -lo hizo en cuanto se abrió la puerta del armarlo donde se ocultaba el muchacho-, se frotaba contra las delgadas piernas del niño, moviendo la cola, lleno de satisfacción.
—¿Tienes hambre? —inquirió el hombre.
—Sí.
—Vamos; tengo comida en el coche.
Tuvo que esperar a que el pequeño engullera glotonamente cuanto le dio, maravillándose de la manera voraz de comer que tenía el niño. Después, al aparecer un ligero sonrosado en las mejillas del pequeño, una sonrisa deshizo la mueca de dolor y de miedo que había afeado hasta entonces el juvenil rostro.
—¿Estás satisfecho?
—Sí; muchas gracias por todo, señor.
—¿Cómo te llamas?
—Peter.
—¿Qué más?
—Peter Bruce, señor.
—Yo me llamo Patrick Gardner.
El niño extendió su mano, muy seriamente.
Al estrechársela, Patrick sintió, con la fuerza de un símbolo, todo lo que en el futuro podía significar para él el haber encontrado al niño.
—Ahora que has comido —dijo—, creo que puedes explicarme algunas cosas.
—Ya quería decírselas antes, señor Gardner. Si le tiré la piedra fue porque creí que habían vuelto.
—¿Quién había de volver?
—Los hombres mecánicos.
—¿Hombres... mecánicos?
—Sí, robots.
—¡Vamos por partes, amiguito! —la cabeza le daba vueltas y deseaba conocer las cosas desde el principio—. ¿Qué ha ocurrido en la ciudad?
—Pero... ¿no lo sabe usted?
—Yo no. Acabo de llegar, luego te diré de dónde, y no sé nada. Por eso, Peter, quiero que me lo expliques todo.
—Es que hace tanto tiempo, que no sé si me acordaré.
—¿Cuántos años tienes?
—Doce. Pero he tenido que mirar muchas veces en el calendario que hay colgado en el comedor de mi casa.
—¿En donde estuvimos?
—No. Yo vivo mucho más lejos.
—Está bien. ¿Sabrías decirme cuándo... se fueron tus padres?
El niño bajó la cabeza.
—Mis padres no se fueron. Yo estaba arriba, en el baño, esperando que mamá subiese a secarme. Papá y mamá salieron a la calle, porque ocurría algo y la gente gritaba. Un poco más tarde oí que mamá gritaba también y salí de la bañera...
—¿Qué pasó luego?
—Me puse el albornoz y las zapatillas y bajé corriendo, llamando a mamá; pero nadie me contestó. Luego, al llegar a la parte baja. de la escalera, el humo y las llamas me cortaron el paso... Volví a subir, me vestí y lloré mucho...
—¿No volviste a ver a tus padres?
—No. Cuando el fuego se apagó, bajé a la calle, pero ya no había nadie. Hasta mucho más tarde no descubrí lo que había pasado.
—¿Cómo lo descubriste?
—Yo salía a escondidas. La ciudad estaba casi vacía. Poca gente circulaba por las calles y todos estaban aterrorizados. Un día que yo había subido a una azotea para coger una bandera inglesa que me gustaba mucho, los vi llegar...
—¿A los robots?
—Sí. Eran muchos y llevaban unos aparatos que lanzaban llamas: unas llamaradas horribles que quemaban completamente a las pobres gentes que no podían huir de ellos.
Hizo una pausa.
—Luego, mucho más tarde, volvieron con sus aparatos, pero ya no había nadie... Luego ya no volvieron más.
—Tuviste suerte que no te encontraran, Peter.
—Viví mucho tiempo en las azoteas; tenía mucho miedo...
—Me lo imagino... ¿Y no has vuelto a ver a nadie más?
—¿Se refiere usted a... hombres como nosotros?
—Sí.
—No he visto a nadie, salvo a usted.
—¿Por qué me atacaste?
—Creí que eran ellos; al principio les tenía mucho miedo, pero después no. ¡Quiero castigarles por lo que hicieron a papá y mamá!
Patrick se sintió profundamente conmovido.
—¡Ya les arreglaremos las cuentas, no te preocupes, Peter!
Los ojos del niño adquirieron súbitamente un brillo intenso.
—¿Es verdad eso, señor? ¿Es verdad que vamos a hacerles la guerra?
—Sí. Te lo prometo; pero ¿dónde podemos encontrarlos?
El niño señaló hacia el norte.
—¿No ha visto usted su ciudad?
—¿Su... ciudad?
—Sí. Yo la veo muy a menudo desde las azoteas de las casas... ¡Es algo fantástico!
Gardner se decidió inmediatamente.
—¿Quieres venir conmigo, Peter?
—¡Naturalmente! Usted tiene comida, usted está armado. A su lado podré hablar con alguien. Durante estos últimos años tenía que hablar en voz alta para no olvidar el inglés...
—Vamos.
Salieron de la ciudad cuando ya anochecía. Gardner no había contado con aquello, viéndose obligado a detenerse en un camino vecinal mientras la oscuridad se hacía por doquier.
—¿Por qué nos paramos? —inquirió el niño ingenuamente.
—No debemos encender los faros, pequeño; sería demasiado peligroso. Mañana, con la luz natural, seguiremos avanzando. ¿Tienes miedo?
—A su lado no —fue la decidida respuesta de Peter.
Comieron juntos y el perro demostró su predilección por el pequeño.
—¿Cómo se llama? —inquirió el niño.
Patrick, que ya le había contado su aventura particular, sin explicarle, no obstante, lo que había ocurrido en Venus, terminó diciéndole cómo había hallado al perro.
—No sé cómo se llama, Peter.
Reflexionó el niño un poco y después, sonriendo, propuso:
—Le llamaremos «Kummy». ¿Qué le parece? ¿Le gusta?
—Estupendo. Ahora debes dormir; mañana tendremos mucho trabajo.

* * *

El sueño de Gardner estuvo poblado de horripilantes pesadillas: monstruos con brazos de niebla, de cuyos extremos salían llamaradas azuladas que desintegraban cuanto se ponía a su alcance.
No obstante, se despertó antes que el niño, aunque «Kummy» ya estaba olfateando por los alrededores.
La niebla les envolvía aún y Gardner, después de comer junto al perro, meditó profundamente en cuanto le había contado el muchacho. La idea de una guerra mundial había cedido ante una nueva hipótesis que parecía explicar mucho más satisfactoriamente lo ocurrido.
«Debe de tratarse —pensó— de una invasión procedente del espacio exterior; pero ¿de dónde? Él, junto con sus desaparecidos compañeros, había recorrido gran parte del Sistema Solar y, por lo que habían observado, era más que seguro que la vida en los planetas más allá de Júpiter no existiese más que en forma elemental e incipiente.
¿Entonces?
El haber vencido a los hombres de aquella manera, el haber destruido la vida en una ciudad como Londres -y era seguro que igual habría ocurrido en el resto del mundo- significaba una potencia y una organización verdaderamente fantásticas.
¿De dónde podían proceder seres tan inteligentes y malvados a la vez?
¿De fuera del Sistema?
—¿De fuera de la Galaxia?—preguntó en voz alta.
—¿Ocurre algo, señor?
Se volvió, sonriendo a Peter, que ante él se restregaba los ojos, medio cerrados aún por el sueño
—Come un poco, Peter. Vamos a seguir el viaje inmediatamente. Luego, al volver a Londres, nos ocuparemos de vestirte bien. No es precisamente la ropa lo que falta en los almacenes abandonados.
—Yo no me atreví a entrar —dijo el niño.
—Lo comprendo.
Le sirvió el desayuno; él, mientras, fumó un par de cigarrillos, contemplando al simpático muchacho que compartía su comida con el perro.
La niebla, como en otras muchas ocasiones, se disolvió tan rápidamente que Patrick vio surgir en el horizonte, como un espejismo, la silueta impresionante de la ciudad.
Lanzó, no pudo por menos, una exclamación de asombro.
—¿Verdad que es enorme, señor?
Gardner no contestó.
Aquella inmensa mole plateada se levantaba hasta el cielo, con una arrogancia tremenda. Ni aun cuando visitó los Estados Unidos había visto el joven rascacielos tan altos como aquellos que, desafiando toda ley física, se levantaban hasta perderse entre las nubes.
—¡Es fantástico! —exclamó al fin.
Luego, como si se encadenasen las ideas en su mente, exclamó:
—¿Cómo habrán podido hacerlo? ¿Quién puede ser el portentoso cerebro que haya ideado una grandiosidad semejante? —Y dándose cuenta del tamaño espantoso de la ciudad—: ¡Debe de albergar más de treinta millones de seres!
—¿Tantos? —inquirió el niño, viendo que las probabilidades de victoria se reducían en su mente infantil.
Patrick se puso en pie.
—Escucha, pequeño: voy a acercarme a la ciudad con el coche. Descargaremos parte de las provisiones y te las dejaré aquí; así que el auto no irá tan cargado.
No quiso decir la verdad; en realidad, deseaba que el niño no pasase hambre si a él le ocurría algo; aunque, ciertamente, el futuro de aquella pobre criatura, si a él le acontecía algo desagradable, no sería en modo alguno halagüeño.
—¿Tardará mucho en volver?
—No lo sé; aunque es posible que esté fuera todo el día. De todas formas, te quedarás con «Kummy» y él te avisará si ocurre algo.
Había desenfundado una pistola electrónica y se la entregó al muchacho.
—¿Ves esta palanca roja?
—Sí.
—Es el seguro; no tienes más que correrla hacia atrás para que se monte la pistola automáticamente. Apuntas bien y aprietas el. gatillo sin miedo; eso es todo.
Para demostrárselo, disparó un par de veces. El arma era del tipo silencioso y Peter demostró desde el principio ser un buen tirador.
Momentos más tarde, tras dar al niño toda clase de recomendaciones, Gardner se alejaba de allí, dirigiéndose hacia la ciudad.
A veces los árboles le ocultaban en parte los altísimos rascacielos; pero, generalmente, la silueta de la ciudad era visible desde todas partes, demostrando su grandiosidad, que daba frío y pavor.
Patrick no quiso proseguir torturándose el cerebro; prefería ver las cosas por sus propios ojos y explicárselas cuando poseyese suficientes datos sobre ellas.
Un par de millas antes de llegar a la ciudad detuvo el coche y lo escondió en una pequeña bifurcación del camino; después, aprovechando una doble hilera de árboles que bordeaban el camino, avanzó protegido por las sombras y experimentando una emoción creciente.
El camino se detenía aproximadamente a un centenar de metros de la ciudad. Al lanzar desde allí la primera ojeada. Gardner vio que la ciudad estaba rodeada de altísimas murallas, sin que en ellas se viese nada semejante a una ventana: eran lisas completamente, haciendo imposible todo intento de escalarlas.
La sombra de los edificios se extendía sobre kilómetros de terreno y el joven hubo de hacer un esfuerzo tremendo para mirar a la cúpula del más alto de ellos, acabando con un insoportable dolor de cuello.
«Debe de haber alguna puerta—pensó—; pero si sólo hay una y se halla al otro lado, tardaré varios días en encontrarla...»
Se decidió, finalmente, a marchar un poco, eligiendo el lado este y empezando a bordear con cuidado y precaución la linde de un bosque de árboles de densas ramas, tras los que podía observar detenidamente la fantástica ciudad.
Así pudo llegar ante una de las puertas.
Aquella puerta formidable le recordó una película que había visto muchos años antes, en la que aparecía algo semejante a lo que veía ahora. Las hojas de la puerta eran desmesuradas y parecían haber sido hechas para permitir el paso a descomunales gigantes.
Al situarse frente a ella, Gardner se percató de que estaba abierta y de que, en aquel momento, salían unos curiosos y modernos vehículos... ¡QUE IBAN TRIPULADOS Y OCUPADOS EXCLUSIVAMENTE POR ROBOTS!
CAPÍTULO III

Permaneció allí, con los ojos muy abiertos, contemplando el fantástico espectáculo que se ofrecía a él.
Después de la salida de los vehículos, en todo semejantes a los últimos modelos de camiones a propulsión atómica, que Gardner conocía, surgieron de las entrañas de la ciudad una especie de tanques, de largos y prolongados cañones que se movían suavemente al ritmo de la marcha.
Aquel colosal aparato bélico le causó un estupor tremendo.
¿Hacia dónde iban aquellos soldados-robots? ¿Qué clase de guerra existía aún sobre la Tierra?
Cuando la caravana desapareció en el horizonte, Patrick observó cómo la puerta se cerraba pesadamente, girando sus poderosos y acerados goznes.
—He de entrar en esa ciudad —se dijo—. Tengo que conocer a los hombres o a los seres que dirigen este formidable asalto a mi planeta. Porque no hay duda alguna que alguien ha hecho a esos hombres-máquinas y que ese alguien los dirige contra los humanos...
Gardner había estudiado en sus jóvenes años de Electrónica un curso entero de Robótica y no había olvidado ciertos conceptos; por ejemplo: un robot debe percibir una presencia extraña, aunque esté oculta, gracias a sus mecanismos de micro-ondas. Aquellos que habían salido de la ciudad, sin embargo, no habían sentido su presencia, lo que quería decir que sus creadores, seguros de haber hecho desaparecer a todos los seres humanos de Inglaterra, ¡habían desposeído a los robots de sus mecanismos de ultrapercepción!
Sonrió al pensar en lo fácil que podía ser el entrar en la ciudad; pero, de todas maneras, deseaba hacerlo solo. Y para ello debía dejar a Peter en un lugar seguro.
Retrocedió, pensando que el pequeño podía estar impaciente.
Peter le necesitaba como jamás un niño había necesitado la compañía de un ser humano. Lo mismo le ocurría a «Kummy», quien había hallado la felicidad al ser descubierto en la granja abandonada.
Anduvo aprisa, preocupado solamente por llegar cuanto antes. Desdichadamente, se extravió dos veces consecutivas, perdiendo lamentablemente el tiempo y hasta enfadándose consigo mismo.
Finalmente halló el camino y apretó el paso.
Fue al llegar junto a la carretera cuando oyó los ladridos desesperados de «Kummy».
Mecánicamente sacó la pistola y avanzó con mayor prudencia, desesperándole los plañideros ladridos del perro.
¿Qué podía haber pasado?
Lo descubrió en seguida.
Cuatro robots, indudablemente guiados por los ladridos de «Kummy», que se había asustado al verlos, se dirigían directamente hacia el perro que, percatándose del peligro, retrocedía hacia el lugar donde estaba escondido el niño.
Gardner estuvo a punto de hacer fuego, pero desconociendo la estructura de los hombres mecánicos, pensó que la destrucción de uno de ellos podía desencadenar la aparición masiva de un verdadero ejército de ellos, agravando las cosas.
Le tranquilizó el ver que ninguno de los hombres mecánicos iba armado, y cuando Peter salió valientemente, empuñando la pistola, se sintió al mismo tiempo orgulloso del niño y temeroso de que algo le ocurriese.
Uno de los robots, que el niño no había visto y que había oblicuado hacia su derecha, permaneciendo fuera de su campo visual, se abalanzó sobre el niño, apoderándose de él antes de que pudiese disparar.
La pistola cayó al suelo.
Llevando al niño en sus fuertes brazos, el robot, seguido de los otros, se alejó de allí. Mientras, sus lámparas visuales brillaban intensamente.
«Son teledirigidos» —pensó Gardner.
Las intenciones del que los guiaba a distancia le tranquilizaron, ya que, por el momento, no parecían dispuestos a hacer daño alguno al pequeño.
«Kummy», después de darse cuenta de la inutilidad de sus ladridos, los siguió, manteniéndose con prudencia a cierta distancia, ya que los hombres-mecánicos no le inspiraban confianza alguna.
Naturalmente, Gardner los siguió igualmente, más preocupado por el olfato del perrito que por las limitadas ondas receptoras de los robots. Se imaginó lo que hubiese sido si los hombres-mecánicos no hubieran estado desprovistos del sistema de percepción que sus creadores les dotaron para la destrucción de la población humana de Inglaterra.
También se preguntó, mientras seguía al extraño grupo, por qué no habían intervenido las otras naciones civilizadas del mundo, ya que era completamente imposible que no supiesen a aquellas alturas lo que había ocurrido al Reino Unido.
No se extrañó mucho de comprobar que los robots se dirigían hacia la misma puerta que él había visto anteriormente; en realidad, debía de ser la única.
Lo difícil de su decisión de entrar le apareció en cuanto se dio cuenta de que «Kummy» podía verle; pero cuando observó que las puertas estaban abiertas de par en par corrió hacia la muralla, procurando no ser visto ni oído por el perro, de manera a poder entrar en el recinto antes de que cerrasen la puerta.
Tuvo suerte.
Justamente otra columna de robots-soldados salía de la ciudad y pudo entrar, pegado a una de las paredes, sin ser visto y dejando que el grupo al que seguía le tomase la suficiente delantera para que «Kummy» no le viese.
Por otra parte, el perrito parecía aterrorizado y se arrastraba con el rabo entre las piernas, acobardado del estrépito horrísono de los gigantescos vehículos que pasaban a su lado.
Peter seguía inconsciente, pues se desmayó cuando el robot lo apretó contra su fuerte pecho.
Debido a la salida de unos nuevos vehículos, armados de larguísimos cañones y que eran mucho más grandes que todos los tanques que Patrick vio en su vida, hubo de esconderse en una especie de hueco del muro de entrada para no ser aplastado por aquellos colosos, que avanzaban rugiendo salvajemente.
La caravana militar era muchísimo más importante que la que él había visto aquella mañana. Y como casi había caído la noche, unos tremendos focos, procedentes de los rascacielos vecinos, lanzaban su luz azul, iluminando la marcha con una intensidad lumínica que no tenía nada que envidiar a la del mismo Sol.
El ruido de los carros de combate era tan intenso que cuando pasó el último, alejándose rápidamente, Gardner no dejó de oírlos en un buen rato. Le silbaban los oídos y tuvo que permanecer medio atontado mientras las puertas se cerraban silenciosamente a su espalda.
Lanzó una mirada hacia la entrada del más próximo de los edificios, que estaba dotada de una rampa por la que, sin duda alguna, habían salido los efectivos guerreros.
Todo estaba desierto.
Le. dolió haber perdido de vista los robots que capturaron al muchacho y avanzó, deseando penetrar en aquella maldita ciudad con la intención de descubrir la verdad de todo aquello.
En medio de la rampa descubrió los restos de «Kummy».
El pobre perro yacía allí, reducido a una masa informe y sanguinolenta; algo que no tenía ya apariencia de nada.
Uno de los colosales tanques debía haberle pasado por encima.
Gardner sintió una punzada de dolor en el pecho. Había cogido cariño a aquel simpático animal; pero, sobre todo, le dolía el que Peter hubiese perdido a un amigo de verdad.
Sonrió tristemente.
«¿Qué puede importarles —pensó— a esos poderosos y crueles dueños de la ciudad la muerte de un insignificante perrito si han matado a millones de seres humanos?»
Por un momento, mientras penetraba en la ciudad, pensó en que mejor hubiera sido no hacer caso a Thomas y salir de la astronave, marchando hacia sus amigos, para morir en Venus, devorado por aquellos repugnantes gusanos.
Porque todo era preferible a haber regresado a un mundo extraño, a una Tierra invadida o sometida al más horrendo poder que el hombre soñó jamás...
La entrada se prolongaba hacia el interior por un túnel profusamente iluminado. Gardner lo siguió con precaución, pistola en mano, dispuesto a defender cara su vida.
Al final aparecieron ante él cinco escaleras que dirigían a cinco puntos distintos. Todo dependía de la que cogiese, ya que aquel laberinto era, al mismo tiempo, salvación o perdición.
Iba a decidirse por la de la derecha cuando, y en aquel mismo momento, oyó un ruido de pasos.
Veloz como un rayo se ocultó en un repliegue del muro, pegándose a él con la respiración contenida.
Desde su escondrijo vio a un grupo de robots que bajaban por las escaleras. La cosa no tenía mayor importancia, ya que pudo comprobar que los hombres-metálicos, al igual que todos los que había visto hasta entonces, no estaban dotados de mecanismos sensibles a la persona humana, si ésta estaba oculta.
Podían, eso si, ver a un hombre, como veían todos los objetos, con las células foto-sensibles que les servían de «ojos», pero eran incapaces de «presentir» una presencia oculta.
Y aquello era lo verdaderamente importante para Gardner.
Pero, además de aquella comprobación, que le daba absoluta libertad de movimientos, el espíritu observador del joven descubrió algo tremendamente esencial.
Cuando el primero de los robots descendía por la escalera, había observado que algunos peldaños de ésta se iluminaban en los ángulos, por los que salía una luz de cierta intensidad.
Grandemente interesado, comprobó, al paso de los otros, que la luz surgía en los escalones «número cuatro», es decir, que uno de cada cuatro escalones era sensible al paso de lo que fuere.
No pudo evitar: al mismo tiempo una sonrisa de triunfo y un escalofrío de pánico.
Merced a aquel curioso procedimiento, «alguien» conocía en todo momento la circulación de robots por la ciudad, debido a que los escalones iban marcando el camino seguido por todos los hombres-mecánicos.
Pero, al pensar en toda la cantidad de señales secretas que podían existir allí, se sintió como un pequeño ratón que hubiese cometido la loca imprudencia de meterse en una habitación donde se reunían dos mil gatos.
«De todas formas—se dijo, consciente del triunfo al que le había llevado su observación—, podré subir o bajar las escaleras sin que nadie se percate de ello. Esto es ya una pequeña victoria.»
Cuando los robots desaparecieron por una de las galerías adyacentes, el joven empezó a subir, poniendo especial cuidado en no pisar en aquellos escalones que eran sensibles al peso. Así, avanzando poco a poco, llegó hasta lo que era un enorme pasillo, iluminado tan intensamente como el resto de lo que hasta entonces había visitado.
Un fuerte rumor de máquinas llegó hasta él.
No tardó mucho en asomarse, cuidadosamente, por una de las puertas laterales. Desde allí una larga escalera conducía hasta una sala de dimensiones colosales, donde -¡era imposible contar!- debía de haber aproximadamente cerca de dos mil robots.
Todos trabajaban ante máquinas desconocidas para Gardner.
Un poco más allá, otra puerta, con una escalera idéntica, le mostró una nueva sala, en la que otros tantos robots, quizá más, construían los colosales autos-blindados que había visto salir hacía un rato.
Sin poderlo evitar recordó la imagen del pobre «Kummy».
Aquello le llevó a la memoria la misión que tenía: encontrar, antes de que le hiciesen el menor daño, al pequeño Peter.
Siguió por el interminable pasillo.
El rumor de las máquinas le llegaba por doquier y se imaginó fácilmente la tremenda cantidad de robots que. debían de estar trabajando en la parte baja de aquella fantástica ciudad.
Ahora podía comprender cómo habían podido destrozar un país como Inglaterra, reduciéndolo a la nada, dejando a Londres vacío de habitantes, como una ciudad más muerta que las criaturas que habían vivido en ella.
Continuó avanzando.
Un nuevo rumor de pasos le aterrorizó. Mirando a izquierda y derecha en busca de un escondrijo donde ocultarse, se decidió finalmente por una de las entradas que había visitado, y con sumo cuidado de no poner los pies en el fatal escalón, se escondió allí un segundo antes que un robot apareciera en el recodo del pasillo.
Patrick se dio cuenta en seguida de la luz verdosa que brillaba en lo que podía haber sido la «nuca» del hombre-metálico; luego, al ver aparecer lo que le seguía, comprendió la existencia de aquel «tercer ojo» y, al mismo tiempo, se le erizaron los cabellos.
Una joven de extraordinaria belleza seguía mansamente al robot.
Gardner se quedó como el que ve visiones.
Aquélla, después de Peter, era la primera criatura humana que veía desde su regreso a la Tierra. Afortunadamente, no se dejó arrastrar por el placer de una simple contemplación estética.
Todos sus sentidos estaban bien despiertos y no tardó en percatarse de que aquella pobre muchacha caminaba tan obedientemente porque estaba en estado hipnótico.
Sus bellos ojos marrones no se separaban de la luz verde que el robot llevaba en la nuca y que parpadeaba constantemente, con una insistencia que llegó a hacer mal al propio Gardner.
¡Un robot hipnotizador!
¿Qué horribles cosas estaban pasando en el interior de aquella ciudad?
Indudablemente, el haberse reservado criaturas humanas, cosa que demostraba palpablemente la presencia de aquella muchacha en la ciudad y que corroboraba el que no hubiesen matado inmediatamente a Peter, como habían hecho con la. casi totalidad de los habitantes de Londres, planteaba una serie de preguntas cuyas respuestas no podían ser imaginadas sin horror.
Por eso, seguro de que la vida de aquella muchacha corría un verdadero e inmediato peligro, Patrick se decidió a actuar inmediatamente, pasase lo que pasase.
Obró con la celeridad del rayo.
Mucho antes de que las células foto-sensibles del robot descubriesen su presencia, Patrick había llegado hasta él, empuñando firmemente la pistola por el cañón.
Sendos golpes, rápidos y eficientes, rompieron los mecanismos que servían de «ojos» al robot. Un tercer golpe tan preciso como los anteriores le destrozó el «ojo posterior», cuya luz verde desapareció como por ensalmo.
El robot se quedó erguido, estúpidamente parado; pero a Gardner, ducho en Robótica, no podía engañarle aquella aparente inmovilidad, ya que estaba seguro de que el aparato transmisor del hombre-mecánico -especialmente concebido para dar la alarma, ante una situación tan anormal como aquella-, estaba funcionando ya.
Hundió la culata en la cabeza de la máquina, destrozando la totalidad de las conexiones del emisor.
Luego, al volverse hacia ¡a muchacha, llegó justamente a tiempo, ya que ella, salida bruscamente del estado letárgico de la hipnosis, se desplomaba sin conocimiento.
La cogió en los brazos, luego de empuñar la pistola normalmente, y echó a correr hacia la parte del pasillo por donde el robot había llegado. Estaba seguro de que la alarma había sonado y le corría una prisa horrible encontrar un sitio donde ocultarse a la búsqueda de los robots que saldrían en ayuda de su compañero.
Se detuvo ante varias puertas idénticas a las que había visto más atrás. Pero todas ellas daban, después de las inevitables escaleras, a secciones de fabricación, donde pululaban los hombres-metálicos.
Finalmente, cuando estaba ya desesperado, acertó a mirar por una de ellas, en cuyo fondo descubrió lo que parecía ser un inmenso almacén. Ningún hombre-máquina había allí visible.
No lo dudó ni un solo instante.
Recordando perfectamente lo de los «escalones sensibles», puso especial cuidado en no apoyarse sobre ellos, descendiendo, no obstante, a la mayor velocidad posible.
Encontrar un escondrijo allí adentro fue relativamente sencillo.
De todas maneras, penetró en el almacén y fue hasta uno de los más apartados rincones, donde dejó a la joven con un suspiro de satisfacción.
Le dolían tremendamente los músculos de los brazos.
Esperó, con el oído atento, pero nada llegó hasta él.
Poco después la muchacha abría los ojos, mirándole con una expresión de indecible horror en el rostro. Patrick estaba dispuesto a taparle la boca si ella intentaba gritar; pero la joven permaneció callada un largo rato, después rompió el silencio para preguntar:
—¿Quién es usted? ¿Qué ha pasado?
Gardner esbozó una tranquilizadora sonrisa; después, poco a poco, amablemente, le contó su historia.
CAPÍTULO IV

Cuando Patrick terminó de hablar, la expresión del rostro de la muchacha había cambiado por completo. Una serenidad sincera irradiaba de sus delicadas y bellas facciones.
—¡Qué horrible debió de ser ese viaje!
—Lo fue, sobre todo en su etapa final. ¡Y yo que estaba deseando llegar a la Tierra para disfrutar de su paz y tranquilidad!
Ella asintió con la cabeza.
—Tampoco nosotros nos dimos cuenta de lo que estaba ocurriendo. Varias familias salimos de Londres un sábado por la mañana, para pasar el fin de semana en el campo. Mientras nosotros nos divertíamos, la ciudad debió de atravesar su horrible tortura. Luego, el domingo, al atardecer, llegaron los robots. Uno de ellos hablaba correctamente el inglés y nos ordenó que les obedeciésemos, si queríamos conservar la vida.
Su rostro volvió a oscurecerse, presa de un indecible horror.
—Tommie, uno de nuestros amigos, se echó su escopeta de caza al rostro... No llegó a disparar: uno de aquellos hombres-máquinas le apuntó con una especie de lanzallamas y el pobre muchacho desapareció en medio de una densa columna de humo... ¡Fue espantoso!
Patrick dejó que se serenase. Después preguntó:
—¿Qué hicieron con ustedes?
—Nos condujeron hasta la carretera, donde había una gran cantidad de camiones metálicos, de una estructura que nosotros no habíamos visto nunca. Muchos de ellos estaban ya abarrotados de gente. El silencio era verdaderamente impresionante...
Entornó los ojos, como si estuviese reviviendo el tremendo horror de aquella alucinante escena.
—Nos obligaron a montar en los camiones y nos trajeron aquí. Cuando nos acercábamos a la ciudad, nos quedamos asombrados y un hombre que iba en nuestro coche afirmó rotundamente que había pasado por allí dos días antes, sin ver más que un pedazo de hermosa campiña inglesa.
»Nadie se atrevió a decir cómo podía haberse elevado aquella fantástica ciudad en sólo unos días... unas horas. Estábamos tan profundamente impresionados, que ninguno emitió opinión alguna.
»Penetramos en la ciudad y, tras haber desembarcado de los camiones, fuimos conducidos a los sótanos donde, en una especie de salones inmensos, había viviendas empotradas en los muros.
»Debían de haber construido una enormidad de ellas, porque fuimos destinados en una cantidad aproximada de diez por casa. Son cómodas, están dotadas de cuanto puede ser necesario para la vida y hasta poseen biblioteca, radio y cuarto de baño...
—¿Es posible?
—Sí. Nosotros, después que el miedo inicial hubo pasado, creímos que éramos prisioneros de alguna potencia extraña, que había invadido las Islas Británicas. Ignorábamos, claro es, lo que había ocurrido en Londres. Más tarde, cuando llegaron nuevos prisioneros, corrieron las noticias como reguero de pólvora y pudimos conocer los escalofriantes detalles de lo ocurrido en las ciudades.
»En todas ellas había reinado la matanza general, con aquella especie de lanzallamas de los que le hablé antes. Y las ciudades, abandonadas y muertas, habían sido la última imagen que los pocos prisioneros llegados trajeron con ellos...
Guardaron silencio unos instantes.
—No me lo explico —dijo finalmente él—. Me he estado rompiendo la cabeza, intentando encontrar una respuesta adecuada a cada pregunta que este estado de cosas plantea; pero he de darme por vencido.
—También nos hemos esforzado nosotros en entenderlo—dijo ella—. Mi pobre papá, hasta que se lo llevaron, estaba plenamente convencido de que se trataba de seres procedentes de otro planeta o de otro Sistema, fuera del nuestro o incluso alejado de nuestra galaxia.
—¿Ha dicho usted que los robots se llevaron a su padre?
—Sí.
Tardó en volver a hablar; las lágrimas inundaron dulcemente sus ojos y Patrick respetó su dolor hasta que ella se rehizo y prosiguió:
—Empezaron unas semanas después de que hubimos llegado a esta ciudad. Fueron llevándose a hombres o mujeres, a un ritmo de una docena por día. Llegaba un grupo de robots armados, dirigido por uno de ellos, que era el que siempre hablaba. Y decía que los elegidos aquel día iban a ser trasladados a otros compartimentos especiales. Afirmaba que, a medida que fueran acondicionados los nuevos apartamentos, iríamos todos a ellos. Pero no podían engañarnos, porque estábamos seguros de que jamás volveríamos a ver a los que se llevaban.
—¿Ocurrió así?
—Sí. Nunca más volvimos a verlos. Un espíritu de rebelión se fue forjando entre los prisioneros. Decidimos impedir, fuese como fuese, que se llevasen a más personas.
—No lo lograron, ¿verdad?
—Cuando los robots vinieron a por más gente, formamos una densa barrera, impidiéndoles el paso. Permanecieron inmóviles, creo que esperando órdenes y, finalmente, se fueron.
—¡Qué estupendo!
—No lo crea. Pocos días después, dos de ellos montaron en los techos de los salones-plaza, así los llamamos porque en ellos desembocan las casas empotradas en los muros, unos objetos cuya utilidad no vimos, al menos por el momento.
»Pero al día siguiente, cuando habíamos formado la barrera -otros hombres-mecánicos habían venido a por más prisioneros-, los objetos situados en los altos techos empezaron a emitir una especie de ruidos tan espantosos, que la mayoría de nosotros perdimos el conocimiento.
—¡Ultrasonidos!
—¿Era eso?
—Sí; en realidad, ustedes NO OÍAN NADA, pero los ultrasonidos herían sus órganos auditivos y su organismo completo...
—Fuese lo que fuese, se salieron con la suya. Y a la vez siguiente, en cuanto les vimos acercarse, nos retiramos, ya que todavía sufríamos de terribles dolores causados por esos «ultrasonidos».
—¡Qué canallas!
Ella, a pesar de todo, sonrió.
—¿Canallas? ¿Los robots?
Se dio cuenta Patrick de lo impropio de su expresión, desprovista de toda lógica.
—Perdone... Ya no sé lo que me digo. Otra cosa, creo que aún no me ha dicho su nombre...
—Me llamo Elma, Elma Fredson.
Él dejó pasar unos instantes.
—No creo —dijo— que podamos permanecer aquí mucho tiempo. Tendremos que aventurarnos a salir.
—¿Dónde iremos?
—Todavía no lo sé. Pienso que lo más lógico sería intentar regresar al campamento de los prisioneros. Podrían ocultarla allá...
—¿Y usted?
—Yo debo buscar a Peter.
—Debe de estar con ellos.
—Mejor que mejor. Así podré dedicarme a resolver esto.
Ella le miró intensamente asustada.
—¿Qué locura intenta hacer, señor Gardner?
—¿Locura? ¿Cree acaso que puedo permanecer tranquilo mientras ocurren cosas como las que están pasando aquí? La seguridad que poseo de que debe de haber alguien que dirige todo esto, me empuja a buscarlo. ¿Quién habita los pisos superiores de estos colosales rascacielos?
—Nunca podrá saberlo. Uno de los nuestros, que logró vencer el efecto hipnótico del «ojo posterior» del robot que lo conducía y que volvió con nosotros —desgraciadamente por poco tiempo, ya que fue sacado de allí tres horas después— nos habló de unos ascensores que subían hacia lo alto de los edificios; unos ascensores donde el espacio estaba tan bien calculado QUE NO CABÍAN MAS QUE EL PRISIONERO Y EL ROBOT QUE LO CONDUCÍA HACIA ARRIBA.
Patrick guardó silencio, mientras hacía trabajar activamente su cerebro.
—Me acaba usted de dar una idea, señorita. Voy a echar una ojeada. Si la vigilancia ha cedido, podremos caminar hacia sus amigos. Lo que más me interesa es ponerla a salvo y saber si Peter está fuera de peligro.

* * *

Se le llenó el corazón de alegría al abrazar al pequeño Peter que, como había predicho la muchacha, había sido llevado al campo de prisioneros.
En realidad, aquella expresión de «campo» estaba desprovista de lógica, ya que lo que verdaderamente era aquello, más que otra cosa, era una ciudad con cerca de veinte mil habitantes encerrados en unos inmensos patios, con techo y en cuyos muros, a estilo de las habitaciones prehistóricas, estaban empotradas las de aquellos desdichados.
Elma no habla exagerado lo más mínimo, como pudo comprobar Patrick, al visitar una de aquellas viviendas. El interior había sido concebido con un estilo limpio y funcional, sin que faltasen los detalles de una cierta comodidad, en modo alguno restringida.
Los sistemas de iluminación y aireación estaban sabiamente concebidos y se disfrutaba en el interior de las casas un ambiente ciertamente agradable.
Gardner no dejó de extrañarse de la sensación de paz que le invadía cuando, junto a Elma y Peter, tomó asiento en el coquetón saloncito de la casa de la muchacha, que ésta se disponía a abandonar, buscando cobijo, junto al niño, en un sitio donde los robots no pudiesen hallarlos.
Aquella serenidad tenía algo de IMPUESTA, de FORZOSA, y Patrick llegó a la conclusión de que era una de las oscuras y misteriosas maniobras de los dueños de la ciudad.
Sin embargo, no llegó a explicarse el motivo de aquello. Y cuando los hombres más importantes le visitaron -se había corrido la voz de su llegada y de sus propósitos-, tuvo que abandonar sus meditaciones.
—¿Qué piensa usted hacer? —dijo uno de ellos, el más representativo de todos.
—Mi idea —explicó el joven—, la única en realidad que nos permita descifrar el misterio que nos rodea, es llegar hasta los pisos altos de la ciudad. Allí, sin duda alguna, encontraré la respuesta a todas las preguntas que nos hayamos podido hacer.
—No llegará usted jamás. Creemos —dijo su interlocutor— que los que son conducidos hacia arriba lo hacen en estado hipnótico, no pudiendo percatarse, por lo tanto, de nada de lo que les rodea.
—He pensado en ello. Afortunadamente, cuando salimos en el «Audaz», rumbo al espacio exterior, íbamos bien dotados de armas contra los peligros que podían asaltarnos en los planetas que íbamos a visitar. Entre las cosas que llevábamos había un producto recientemente descubierto, la «Anti-hipnotina», capaz de contrarrestar cualquier influjo hipnótico o telepático...
»Todavía llevo encima la dosis que me correspondía.
Sacó de uno de sus bolsillos un tubo plateado, que pasó de mano en mano, para volver finalmente a las suyas.
—Una tableta mantiene el efecto anti-hipnótico durante cerca de sesenta horas.
Miró a los que le escuchaban, experimentando una satisfacción íntima al comprobar que les había interesado.
—Yo llevaré cuatro pastillas, ya que no sé el tiempo que he de permanecer alerta. El resto, hasta veinte que tiene el tubo, se lo entregaré a ustedes, de manera a que, por grupos de cuatro, vayan proporcionándoselas a los más aptos de entre los que los robots saquen de aquí. La ayuda de esos voluntarios, una vez lleguen al lugar donde yo sea conducido, podrá serme verdaderamente preciosa.
—¿Y cómo logrará ser el elegido cuando los robots vengan?
—Elma me ha dicho que los «hombres-máquinas» son incapaces de establecer una diferencia fundamental entre las víctimas que eligen. En el último instante, suplantaré a una de ellas y seguiré al robot-guía como si en realidad estuviese bajo el influjo de su «ojo posterior».
Todos asintieron entusiasmados; todos menos Elma.
Cuando los hombres salieron, hecha ya la distribución de las pastillas, la joven se acercó a Gardner.
—Quisiera darle las gracias, señor.
Él la miró, entre divertido y asombrado.
—¿Darme las gracias de qué?
—Me salvó.
—¡Olvídelo, Elma! No es que no tenga importancia, pero cualquier otro hombre hubiese hecho lo mismo.
—De todas formas —ella bajó la mirada y Gardner pudo observar cómo se empurpuraban las mejillas de la joven—, deseo que tenga cuidado. Lo que va a hacer es tremendamente peligroso.
—Procuraré cuidarme.
—Eso espero, Patrick.
Era la primera vez que le llamaba por su nombre, pero él, absorto en sus propios pensamientos, no se percató de ello.
Aquel día se ocupó personalmente de trasladar a la muchacha y al niño a un lugar seguro. Peter le preguntó por «Kummy», y él le mintió, para que el niño no sufriese, diciéndole que lo había dejado fuera de la ciudad, junto al depósito de víveres.
Después de dejar a la muchacha en el alojamiento seguro que habían buscado, Gardner se reunió con el grupo de hombres que iban a hacer cuanto pudieran para seguirle en la aventura.
Todos estaban bien dispuestos y afirmaron que le imitarían, haciéndose conducir por los robots hasta el lugar donde él estuviese y donde podrían lanzarse a la lucha.
—Si logramos dominar a los que rigen esta monstruosa ciudad —dijo el joven—, haremos que los robots dejen de trabajar y de hacer mal. Entonces veremos lo que ha podido ocurrir en el resto del mundo.
—¿Cómo es posible que no nos hayan ayudado? Los teléfonos dejaron de funcionar y es casi seguro que, mientras esos monstruos metálicos atacaban Londres, hubiese gente que saliese, en avión, con dirección a otra parte, gente que ha podido dar la alarma.
—Si todos los campos de aviación estaban como el espaciódromo donde aterricé yo —dijo Gardner.
—No vale la pena romperse más la cabeza —concluyó uno de los presentes—. Debemos actuar y, si logramos salir con vida del empeño, podremos enterarnos de todo lo que ha ocurrido.
Por la noche la iluminación cedía, dejándolo todo en una agradable semioscuridad. También, dos veces al día, llevaban los robots las provisiones necesarias para el día.
Gardner no pudo dormir.
La proximidad de una jornada de emociones indescriptibles hacía que su espíritu se mantuviese tenso, como un resorte de acero. Sopesaba cuidadosamente los pros y los contras, llegando siempre a la misma lógica conclusión: las probabilidades de salir con vida de aquella loca expedición hacia lo desconocido estaban en razón de una a mil...

* * *

Cien pisos más arriba, hacia la mitad del colosal rascacielos central que dominaba con su imponente altura el conjunto de gigantes de aluminio que formaban ULTRAMETRÓPOLIS, la ciudad sobre las ciudades, en aquellos momentos se detenía un ascensor múltiple, de donde salieron cinco robots.
Todos ellos de un tipo superior al normal. Y, además de los dispositivos perceptores que poseían todos, tenían un mecanismo de razonamiento elemental, pero llevado hasta su máximo desarrollo.
Al salir del ascensor caminaron formados hasta una sala vecina, en la que se detuvieron, ocupando el centro geométrico de la estancia. Las paredes ofrecían a ambos lados dos tubos metálicos que salían rodeados de otros más pequeños, lo que hacía pensar en dos órganos incrustados en los muros.
Ante los hombres-metálicos, el circulo negruzco de un gran altavoz tronaba sobre la pared opuesta a la puerta de entrada.
Hubo un corto silencio; después, una de las válvulas de la parte superior de la cabeza del primero de los robots empezó a parpadear. Momentos más tarde la voz imponente sonaba en el megáfono.
—¿Habéis hallado algo?
—No, señor —dijo uno de los robots, el que ocupaba la vanguardia de la formación.
—¿Quién ha destruido, entonces, banda de estúpidos, al LSY-12378543?
—No lo sabemos, poderoso señor.
Hubo un corto silencio.
—¡Yo sabré lo ocurrido; pero vosotros pagaréis vuestra inutilidad!
Ellos retrocedieron rápidamente, intentando llegar hasta la puerta, COMO SI SE HUBIESE TRATADO DE SERES VIVOS; pero la puerta se cerró antes de que ninguno de ellos lograse alcanzarla.
Se agruparon intentando alejarse lo más posible de los tubos que surgían de las paredes y que, desde hacía unos instantes, giraban como cañones detrás de una torreta.
—¡Ahora no me importa destruiros, banda de imbéciles! ¡Tengo cuanto «neuro-soma» deseo! ¡Ya pasaron los tiempos de penuria!
Unas lenguas verdosas salieron de los tubos, dirigiéndose directamente hacia el rincón donde se agolpaban los robots.
Las largas lenguas de fuego lamieron las metálicas estructuras de los hombres-máquinas, consumiéndolas como si hubiesen sido de cartón.
Cuando ya no quedaban mas que informes restos de los robots, el megáfono vibró nuevamente, dejando oír una estruendosa carcajada que resonó lúgubremente en la estancia vacía.

CAPÍTULO V

Patrick fumaba un cigarrillo, en el nuevo domicilio de Elma Fredson. Peter había salido con unos amigos de su edad y los dos jóvenes desayunaban en silencio.
Todos los prisioneros que formaban lo que Gardner llamaba el «grupo de ataque», estaban seguros de que los robots irían aquella mañana en busca de sus habituales presas. También quisieron formar parte del primer equipo, de manera de ayudar directamente al astronauta; pero Patrick se había negado en redondo, ya que deseaba poder actuar solo, sin que la presencia de alguien embarazase sus movimientos y decisiones.
Elma le miraba de soslayo de vez en cuando, sin decir nada.
Fue él quien la interpeló, sobresaltándola, ya que la muchacha no esperaba ser interrumpida tan bruscamente en sus meditaciones.
—¿Qué hacía su padre, Elma?
—¿Qué quiere usted decir? ¿En qué se ocupaba?
—Sí.
—Era profesor de Biología y Fisiología del Sistema nervioso, en Cambridge. ¿Tiene alguna intención directa su pregunta?
—No, mera curiosidad.
Y al cabo de un instante dijo:
—En realidad estaba pensando en algo que pudiese convencerme de que los que son sacados de aquí no...
Ella le entendió y bajó tristemente la cabeza.
—Es inútil que quiera darme una esperanza; las he perdido todas.
—No debe hacerlo. Si los quisieran matar, no hubiera hecho falta que se molestasen en traerlos hasta aquí.
—Esa es una cuestión que nunca he ahondado, porque me daba terror hacerlo.
—¿Recuerda el ritmo de las desapariciones?
—Sí. Al principio, según oímos decir, porque no fuimos los primeros en llegar, se llevaban a muchas muchachas y a muchos hombres; luego, poco a poco fueron disminuyendo en la cantidad que solicitaban.
—¡No me lo explico!
Alguien subió corriendo por la escalera de la casa, precipitándose a la habitación.
—¡Señor Gardner! ¡Señor Gardner! ¡Ya vienen los robots!
—Voy.
Desapareció el otro y, cuando Patrick se acercó a la muchacha tendiéndole la mano, ella se arrojó inesperadamente a sus brazos.
El hombre la estrechó con fuerza, contra sí.
—¡No vayas, Patrick!
Él le acarició los cabellos y sonriéndole dijo:
—He de ir, querida. Ahora más que nunca. ¿Cómo quieres que te sepa condenada, más o menos tarde, a algo que me hace estremecer de sólo pensarlo?
Ella tardó unos instantes en decir:
—Me enamoré de ti en seguida, Patrick. En otras circunstancias hubiese esperado, como lo hacen todas las chicas, a que tú me hubieras dicho algo; pero ahora, cuando te he visto levantarte, dispuesto a irte, creí que no podría resistirlo.
—Has de ser valiente, querida.
—Eso es lo que se suele decir. Sin embargo, amor mío, preferiría que te quedases. ¿No te das cuenta de que me quedo completamente sola? Primero papá y ahora tú... ¡Hubiese querido que me dejaras seguir mi camino cuando el robot me conducía a la...!
Él la besó en los labios, impidiendo que concluyese la frase.
—Me voy, Elma. Cuida de Peter y evita que haga travesuras. Volveré; puedes estar segura.
Se arrancó de sus brazos y salió sin volver la cabeza, incapaz de mirar la indecible expresión de dolor que se pintaba en el rostro de la muchacha.
Como cada vez que los robots llegaban, la totalidad de los prisioneros estaba concentrada en un monumental «patio» situado en la desembocadura de los parciales.
Gardner se abrió paso hasta colocarse en primera fila. Todos le miraban con curiosidad y admiración.
El robot jefe, que era el que siempre se dirigía a los prisioneros, se adelantó un poco.
—Quince hombres y tres mujeres.
Desde que habían colocado los dispositivos de «ultrasonidos», los voluntarios se presentaban en seguida. Hubo muy pocas escenas de despedida y casi inmediatamente, los prisioneros se colocaron en una hilera. Mientras se ordenaban, Gardner se tragó uno de los comprimidos.
Una vez en fila, un robot se colocó de espaldas ante cada una de las criaturas que habían salido del gentío. Inmediatamente las lámparas verdes empezaron a temblar intensamente.
El efecto hipnótico no tardó mucho en producirse; la potencia sugestionadora de la lámpara era verdaderamente notable.
Se pusieron en marcha, en hilera, siguiendo cada prisionero a su correspondiente robot.
Mientras avanzaba, con los ojos entornados y la mirada fija en los pies del hombre-metálico que le precedía, Gardner, contento del rápido efecto de la «Anti-hipnotina», pensaba en la casualidad que había sido el que Elma fuese la única conducida en aquel día en que la encontró en aquel mismo pasillo.
¿Casualidad?
Rechazó de plano tal hipótesis. Aquello debía de tener una explicación lógica; pero, por muchos esfuerzos que hizo para intentar explicárselo, no logró absolutamente nada.
Un nuevo pasillo apareció ante él, cuando los robots, después de subir una escalera, ascendieron a una planta que el joven desconocía. Sonrió al comprobar que todos los escalones «cuatro» transmitían una señal cuando se pisaba en ellos.
«Ahora puedo pisarlos sin miedo», se dijo.
Al llegar ante los ascensores, comprobó la veracidad de lo que. le habían contado en el campo de prisioneros. Los ascensores eran bipersonales y no cabía en cada uno de ellos más que un robot con su correspondiente acompañante humano.
Subió en el suyo.
Por la velocidad y el tiempo transcurrido hasta que el ascensor se detuvo, Patrick se percató de la tremenda distancia que había cubierto. Por eso, cuando el aparato abrió automáticamente sus puertas, no se extrañó de leer, en el muro, un letrero que anunciaba que aquél era el piso 403.
Sólo así podía concebir la grandiosidad de aquella fantástica ciudad, donde, sin necesidad de exagerar cálculos, debían de trabajar treinta millones de hombres-máquinas.
Volvió a pensar en el genio que había creado todo aquello. Y se estremeció al pensar en la calidad de enemigo al que iba a enfrentarse.
«Soy un loco sin arreglo posible» —se dijo.
Los otros robots habían desembocado en aquella especie de pasillo. Y al estar nuevamente reunido el grupo, se constituyó el inevitable desfile hasta que el primer robot se detuvo, al desembocar en una sala de enormes dimensiones.
Al fondo, un enorme letrero decía:

¡ALTO LOS ROBOTS!
CARGAS DESINTEGRADORAS ESPECIALES
DESTRUIRÁN A TODO HOMBRE-MÁQUINA
QUE ATRAVIESE ESTA PUERTA

Se detuvieron los hombres mecánicos antes de llegar a la entrada. Entonces, después de un corto espacio, una esfera que emitía la famosa luz verde, apareció repentinamente flotando en el espacio.
Los hombres la siguieron mansamente atravesando la barrera por la que no podían pasar los robots.
Gardner los imitó.
Un corto pasillo y después, una sala, cuyas paredes transparentes permitieron al joven echar una curiosa ojeada al otro lado, donde medio centenar de hombres y un centenar de muchachas trabajaban ante unos complicados cuadros, repletos de aparatos y controles.
Observó que todas las muchachas llevaban puestos unos cascos que les hacía parecer telefonistas en una gran central. Ante ellas, una multitud de luces de todos los colores se iban encendiendo o apagando con una curiosa intermitencia.
Los hombres, todos ellos vestidos de blanco, maniobraban ante paredes transparentes, muy parecidas a los cuadros de radar, donde iban marcando líneas y cruces, a medida que las «telefonistas» les transmitían los datos necesarios.
Finalmente, al fondo de la sala, un monumental mapamundi marcaba con luces rojas todas las grandes ciudades del mundo. Aisladas en puntos dispares, unas cuantas luces verdes temblaban aún...
Patrick se estremeció de pies a cabeza.
Aquello le hacía presentir algo que debía de poseer una importancia capital. Y la semejanza de aquella sala con un Estado Mayor supermoderno le hizo pensar en que UNA HORRIBLE GUERRA SE HABÍA DESENCADENADO SOBRE LA TIERRA.
Si las luces verdes significaban la posición de un eventual enemigo, el mundo parecía irremisiblemente perdido.
Un ascensor colectivo, en el que entró la misteriosa esfera flotante, les hizo subir una veintena de pisos más.
Al desembocar en un pasillo, semejante a muchos por los que habían pasado, las paredes transparentes permitieron, de nuevo, que Gardner asistiese a una escena increíble.
Una terraza de cerca de un kilómetro de lado se extendía allí. Y sobre ella, emergiendo por todas partes, tubos como cañones, que apuntaban al cielo.
Justamente, en el momento en que una puerta se abría al fondo ante ellos, un sonido prolongado e hiriente atravesó la transparente pared y Gardner pudo ver la salida de una docena de proyectiles teledirigidos, de un modelo completamente desconocido para él y que partían raudamente hacia el espacio, donde desaparecieron en un santiamén.
La puerta se cerró tras ellos.
Aquella sala tenía todo el aspecto de un laboratorio.
Dos hombres, uno de cierta edad y otro muy joven, de cabellos llameantes, se acercaron a ellos.
A Gardner le pareció que aquellos dos hombres estaban bajo el influjo hipnótico que dominaba a sus compañeros. Al fijarse en la expresión de ausencia que reflejaban sus rostros, recordó que en el «Puesto de Mando» había observado lo mismo.
El hombre viejo los examinó de hito en hito, manteniéndose a cierta distancia. Patrick se fijó en que la atención de aquel hombre se concentraba, sobre todo, en las mujeres.
Giró bruscamente sobre sus talones, acercándose a un aparato en el que oprimió un botón.
Una voz áspera se dejó oír:
—¿Qué ocurre?
La voz del viejo se hizo insistente.
—¡Me prometió que me enviaría a mi hija! ¡No está entre los que han llegado ahora!
—Pronto llegará; no se preocupe, profesor Fredson.
Al oír aquel nombre, el joven se estremeció.
Desde que penetró en aquella estancia, que los rasgos del viejo no le eran totalmente desconocidos; ahora, al oírlo nombrar, se percató de que se trataba del padre de Elma.
¡Qué alegría hubiese tenido la muchacha de haber sabido que su padre seguía vivo!
El profesor seguía insistiendo:
—Usted me lo prometió, señor.
Y la voz áspera repuso con un tono de impaciencia:
—¡Basta! Le he dicho que se reunirá con su hija y cumpliré mi palabra.
Un chasquido demostró que el otro había cortado la comunicación,
El profesor se pasó la mano por la frente, permaneciendo unos instantes como ensimismado; luego, reaccionando, se acercó al joven, que no se había movido de junto a los prisioneros.
—Tendremos que ponernos a trabajar, Knigth.
—Sí, señor. ¿Son todos para lo mismo?
—Si. Excepto las muchachas. Por ahora, puedes encerrarlas junto a ellos; después ordenaremos que sean trasladadas a las salas de aprendizaje.
El joven pelirrojo se acercó a los prisioneros.
—Los que sean zurdos que se pongan a la izquierda; los que se valgan de la derecha, a la derecha y los ambidextros, en el centro.
Una vez que los prisioneros se hubieron colocado ordenadamente, el pelirrojo se volvió hacia el profesor:
—Ya está, señor. Tenemos dos ambidextros. En efecto: dos hombres se hablan colocado en el centro.
—Perfecto —dijo Fredson—. Ya puede llevárselos todos.
Salieron en fila tras el ayudante del profesor.
Gardner se dio cuenta de que había llegado el momento de actuar. Había observado detenidamente el laboratorio y visto que había multitud de lugares donde un hombre listo podía esconderse fácilmente.
Así, habiéndose quedado el último de la fila, merced a una hábil maniobra, logró esconderse detrás de un aparato de grandes dimensiones, viendo cómo los demás desaparecían por un pasillo adyacente.
Momento más tarde, el pelirrojo volvía.
—¿Comienzo a preparar el quirófano, señor?
—Me parece que será lo mejor. ¿Qué nos han pedido hoy, Knigth?
—Cinco hemisferios cerebrales; pero, como tenemos dos ambidextros a los que podemos extirpar la totalidad de la masa encefálica, no tendremos que hacer, en realidad, más que una intervención quirúrgica y dos autopsias.
—Haremos éstas después. Podemos preparar la cámara de hibernación antes, ¿no le parece?
Patrick, desde su escondite, había oído y observado detenidamente a aquellos dos hombres. Ya no le cabía la menor duda de que ambos estaban bajo un fuerte influjo hipnótico; pero, de todas formas, era una hipnosis especial, ya que, aparentemente, se comportaban como dos seres normales.
Lo que había oído empezaba a explicar muchas cosas; pero lo que más urgentemente se imponía era impedir que aquellos dos médicos siguieran desposeyendo de su cerebro a los desdichados prisioneros. No eran, en modo alguno, responsables de nada, pero tenían la fuerza de instrumentos obedientes y sumisos.
Gardner se dispuso a actuar. Nada más que el pelirrojo salió de la estancia para dirigirse a otra vecina, Patrick se movió como una sombra, acercándose prudentemente al profesor, de manera que cuando llegó a él, éste le daba la espalda.
—No sabe cuánto lo lamento, doctor.
Le había tocado suavemente en el hombro y el otro, después de estremecerse levemente, se volvió con gestos de autómata.
El puno derecho de Gardner salió disparado, chocando violentamente contra el mentón del sabio; después, antes de que Fredson se desplomase, Patrick lo cogió con ambos brazos y lo depositó suavemente en uno de los sillones vecinos.
—Vamos a por el otro —dijo en voz alta.
Se dirigió hacia la habitación vecina, un colosal y ultramoderno antequirófano. Knigth estaba atareado junto a una especie de esfera, cuyos manómetros y palancas había empezado a manejar.
El joven siguió el mismo procedimiento y cuando tuvo al ayudante entre sus brazos, después de haberle administrado el mismo enérgico tratamiento, lo cogió, lo llevó junto al profesor y lo dejó sobre un sillón vecino al que ocupaba Fredson.
Nervioso, encendió un cigarrillo.
Su mirada iba de los dos hombres inconscientes a la pantalla por la que el profesor había hablado antes. Si le llamaban, la cosa podría ponerse verdaderamente fea, ya que tendría que ser él quien contestase.
Pero tuvo suerte.
El profesor se desperezó poco después y abriendo los ojos, miró con extrañeza a Gardner, que le devolvió la mirada, acompañada de una sonrisa amistosa.
—¿Dónde estoy? ¿Qué significa esto?
Armándose de paciencia, Patrick le explicó cuanto sabía, haciendo que el médico recordase rápidamente lo demás.
—¿Cómo me sacó usted de la profunda hipnosis, Gardner?
—Un simple puñetazo, profesor; lo lamento.
El otro sonrió, frotándose enérgicamente el mentón; luego, tras ponerse en pie, estrechó vivamente la mano del joven.
—No sabe usted cuánto le agradezco que salvase a mi hija. En realidad, nunca creí que la trajesen; al menos para complacerme. Es curioso —añadió— que no me olvidase de Elma en estado hipnótico. Francamente, no recuerdo nada de lo que he hecho desde que salí de «abajo».
—No se esfuerce en recordarlo, señor —dijo Gardner, pensando en la depresión nerviosa que podía surgir en cuanto se enterase de las intervenciones horribles que había realizado.
Justamente, en aquel momento, el pelirrojo volvía en si. Esta vez fue el profesor quien puso en antecedentes a su ayudante; luego, volviéndose hacia el joven preguntó:
—¿Cuál es su plan, Gardner?
Patrick estaba pensativo.
—Todavía no lo sé, señor; pero, indudablemente, lo que más interesa es destruir la mente diabólica que dirige todo esto. Los robots, por el momento, no me preocupan demasiado. Tiempo tendremos de pasar por la Sala de Control y enterarnos de muchas cosas más.
—Yo le acompañaré hasta el lugar donde él se halla.
—¿Él? ¿Una sola persona?
—Sí. Yo le reconocí en seguida, a pesar de mi estado. Había visto su imagen en muchísimas emisiones de televisión.
—¿Es un hombre?
—¿Por qué pregunta eso?
—Francamente, después de mi regreso del espacio, llegué a pensar que la Tierra había sido victima de una invasión interplanetaria.
—No, se trata, sencillamente, de Konrad Fischer, el más eminente sabio en Robótica que ha existido jamás.
—Creo que apenas si oí hablar de él.
—No me extraña. Hace diez años, apenas era conocido.
—¿Y ese hombre... ha sido capaz de hacer todo esto?
—Sí. Todavía no sabemos de qué medios se ha servido; pero, indudablemente, ha sido obra suya. Venga, le acompañaré.
—No. Creo que sería mejor que fuese Knigth quien me acompañase, si sabe el camino.
—Lo conoce; pero, ¿por qué no he de ser yo?
—Porque ese hombre puede llamarle, de un momento a otro. Y, al no encontrarle aquí, podría sospechar algo, lo que nos sería fatal.
—Tiene usted razón.
—Yo le acompañaré —dijo el pelirrojo.

CAPÍTULO VI

El pasillo estaba ligeramente inclinado, en rampa. Los dos jóvenes lo escalaron rápidamente, desembocando en una sala, dotada de una barandilla, desde la que era visible un amplio patio lleno de hombres y mujeres que estaban sentados, bajo un sol artificial de rayos ultravioletas.
—¿Quiénes son? —inquirió Gardner.
—Fíjese bien en ellos. Todos están sentados, inmóviles, sin ningún interés por la vida. Son los hombres que han sido operados por nosotros.
—¿Cómo? —se extrañó Patrick—. ¿Usted recuerda eso?
—Sí. Yo llevo mucho tiempo aquí, ya que fui uno de los primeros que salieron de abajo. Algunas veces, logré salir del estado hipnótico, percatándome de mi horrible labor. Entonces trabajaba yo en el quirófano con el profesor Ballinger.
—¿Qué ha sido de él?
—No lo sé. Konrad lo llamó una vez y no lo he vuelto a ver.
—Entonces, ¿el profesor Fredson sustituyó a ese Ballinger?
—Eso es.
—¿Y qué le ocurría a usted cuando escapaba de la hipnosis?
—Me volvía loco y me precipitaba al intercomunicador diciéndole a Konrad todo lo que se me pasaba por la cabeza; otras veces corría hacia su despacho, con la intención de matarle. Pero el pobre Ballinger, bajo el efecto hipnótico, le comunicaba mi estado y él enviaba una de sus malditas esferas verdes que volvía a robarme la voluntad.
Gardner recordó que le quedaban dos pastillas y, sacando una de ellas, se la entregó al otro, explicándole de qué se trataba.
—Recuerdo la «Anti-hipnotina» —dijo Knigth—. Con esto podemos reírnos de sus esferas.
Iban a seguir andando cuando Gardner preguntó:
—¿Qué les pasa a esos desdichados del patio?
—Se les ha extirpado un lóbulo cerebral y han quedado inútiles, sumidos en una especie de vida vegetativa, desprovistos de voluntad, en un estado de abulia espantosa.
—Me ha extrañado mucho la clasificación que hicieron ustedes, cuando llegamos al laboratorio. ¿Por qué la hicieron?
—Porque así sabíamos qué parte del cerebro podía interesarnos. Generalmente, todos los «engramas», es decir todo lo que sabemos y aprendemos, se graba en el lado opuesto al de la mano más hábil. La parte más útil de un hombre que maneja su derecha, está en el lado izquierdo del cerebro; en los zurdos pasa lo contrario.
—¿Y en los ambidextros?
—En los seres que manejan con igual habilidad y destreza ambas manos, las dos partes del cerebro están repletas de engramas; por eso nosotros nos limitábamos a hacer una autopsia... matándolos previamente.
—¡Es espantoso!
—¡No me lo recuerde, por favor! Jamás me lo perdonaré.
—No debe tomar esa actitud, Knigth. Ustedes no tienen culpa alguna y no han sido más que instrumentos inconscientes de una mente malvada, a la que debemos castigar.
Habían llegado ante una puerta.
Señalando una escalera, el pelirrojo dijo al otro en voz baja:
—Usted podría subir por ahí, dirigiéndose hacia los sistemas de ventilación; éstos salen a una altura de unos dos metros en el despacho de ese monstruo. Desde allí, mientras yo le entretengo, haciéndome el hipnotizado, puede usted obrar a su antojo.
—De acuerdo. No intente nada hasta que no me lance yo; puede existir una trampa y yo la veré mejor que usted.
Se separaron, después de estrecharse la mano. Gardner rogó al otro que esperase un poco antes de entrar.

* * *

Nerviosamente, el profesor Fredson se paseaba, como un león enjaulado, por la ancha dimensión del laboratorio. La importancia de la misión que aquel valiente joven se había impuesto le hacía estremecerse.
Ahora, cuando el efecto de la hipnosis había pasado, su mente trabajaba potentemente, intentando explicarse el misterio de aquella monstruosa ciudad y los proyectos de Konrad Fischer, el más ambicioso de los hombres que había conocido.
Una luz amarillenta se encendió en el fonovisor.
Profundamente emocionado, Fredson se acercó a la pantalla, que acababa de encenderse en aquel preciso instante, dibujando las facciones de un hombre de cierta edad, pero relativamente joven, de amplia frente y ojos extraordinariamente vivos y brillantes.
—¿Ha empezado a trabajar, profesor? Necesito esos cerebros inmediatamente.
A Fredson le temblaron las piernas.
—Sí, señor —dijo con un hilo de voz.
El otro le miraba inquisitivamente. De repente, una sonrisa se dibujó en sus crueles facciones.
—Le llamaba por otra cosa, Fredson.
—Usted dirá.
—Su hija está conmigo. Voy a casarme con ella.
Fue demasiado.
Fredson palideció, hasta que se, hicieron visibles las finas venas de sus plateadas sienes.
—¡Miente! —rugió.
Fue el otro quien se asombró ahora.
Desapareció unos instantes de la pantalla, volviendo en seguida.
—Creí que estaría contento de tenerme como yerno —dijo.
—¡Voy a ir ahora mismo para matarle con mis propias manos!
—Está bien, está bien. Espere, su hija va a hablarle.
La imagen de Elma apareció en la pantalla.
—¡Papá!
A Fredson se le nublaron los ojos.
—¿Cómo estás, pequeña?
—Perfectamente, papá; Konrad es muy amable conmigo y estoy muy contenta...
Siguió hablando mientras Fredson se percataba, con horror, de que la muchacha estaba bajo el influjo de una potente hipnosis. En aquel estado, Konrad no tendría muchas dificultades para lograr lo que se proponía.
Se estremeció de pies a cabeza.
Escuchaba las palabras de su hija y no se atrevía a dejar la pantalla, para que ella no sufriese...
Absorto en los más pesimistas pensamientos, no se percató de QUE UNA PEQUEÑA ESFERA, QUE LANZABA VIVOS DESTELLOS VERDES, ACABABA DE PENETRAR EN LA ESTANCIA.
Ni se percató apenas de que acababa de ser cogido nuevamente en la red.
Repentinamente, la dureza de sus rasgos desapareció y una sonrisa desarrugó su entrecejo.
—¿Así es que vas a casarte con Konrad, hijita?
—Sí, papá.
—¡Qué contento estoy!
Elma desapareció de la pantalla, para ceder el lugar a Fischer.
—¿Qué ha ocurrido, Fredson? — inquirió con voz dura.
—Tenga cuidado, señor. Un joven llamado Gardner, que ha logrado escapar de los prisioneros que llegaron esta mañana y mi ayudante Knigth van a matarlo.
—Muy bien, Fredson; muchas gracias...
Se apagó la pantalla.
El profesor permaneció inmóvil, como si estuviese sumido en profundas meditaciones.
Entonces se abrió la puerta, cuando la esfera había desaparecido tan sigilosamente como había llegado.
Un grupo de hombres penetró en la habitación. Estaban los que habían llegado como prisioneros aquella misma mañana y otros muchos. Iban armados de barras de hierro que debían de haber desmontado en algunas instalaciones mecánicas de su encierro.
—Menos mal —dijo uno— que no obedecimos a ese cabezota de Gardner. Nos colamos entre los prisioneros voluntarios, después de haber tomado las pastillas.
—¡Lo estupendo fue el procedimiento que descubrimos para sacar a los otros de su estado hipnótico —dijo otro de los hombres—. ¡Un simple directo a la mandíbula... y ya está!
Fredson los miraba con el entrecejo fruncido.
—¿Qué quieren ustedes?
—¿Ha visto a un tipo llamado Gardner? —preguntó uno de ellos.
El profesor sonrió despectivamente.
—A estas horas —dijo—, debe de estar a buen recaudo. Como vosotros lo estaréis.
Y antes de que pudiesen impedírselo, se precipitó al fonovisor, gritando desesperadamente:
—¡Los prisioneros se han escapado, señor!
Uno de ellos levantó una barra, con intención de golpearle en la cabeza; pero otro le detuvo.
—¿No te das cuenta de que está hipnotizado? ¡Fíjate y verás!
Un directo hizo que el profesor se desplomase junto a la pantalla del fonovisor.
—¿Ves cómo se arreglan las cosas por las buenas?
Aquella vez, el profesor se recuperó en seguida.
Su mente era un caos en donde no podía ver nada claro. Se quedó mirando a los hombres estúpidamente, sin saber qué decir.
El que se había dirigido antes a él, lo hizo de nuevo:
—¿Ha visto a Patrick Gardner?
—¿Gardner? —Y repentinamente—: ¡Sí, está en peligro!
No tuvieron tiempo de asombrarse; una docena de esferas penetraron en el laboratorio. Al verlas, el profesor gritó desesperadamente:
—¡Cuidado! ¡Quiere hipnotizarnos de nuevo!
Pero uno de los ex prisioneros tuvo una idea genial: lanzó la barra que tenía en la mano, alcanzando a dos de las esferas, que saltaron hechas añicos.
—¡A ellas! —rugió el profesor enardecido.
Nuevos proyectiles surcaron la estancia, demostrando una puntería ciertamente prodigiosa.
Dos minutos más tarde, ya no quedaba ni una sola de las perniciosas y diabólicas esferas.
De golpe, Fredson lo recordó todo y apoderándose de una barra, que arrancó, con la ayuda de uno de los muchachos, de una mesa funcional, tomó el mando del grupo.
—¡Os conduciré hasta él! —gritó—. ¡Hemos de correr en ayuda de Gardner!

* * *

Gardner, después de avanzar dificultosamente por el estrecho conducto del tubo de aireación, descansó un poco. Después desembocó en un espacio lo suficientemente ancho para poder recuperar una postura monos molesta que la que había elegido hasta entonces.
Un poco más allá, se situó ya en el reborde de una especie de cornisa que daba a una estancia de unas dimensiones colosales, cuyas paredes estaban repletas de libros.
Era el despacho de Konrad.
El germano estaba junto a una mesa, consultando unas notas. Después, se levantó y oprimió uno de los botones que había sobre la mesa. La pantalla se iluminó y Gardner vio en ella un rostro que le era completamente desconocido.
—¿Qué hay de nuevo? —inquirió Konrad.
—Todo va bien, señor. Hemos bombardeado las zonas rebeldes, al sur de Metrópolis-Nueva York. En Asia, el enemigo huye hacia los desiertos centrales.
—Esperad a que se concentren. ¿Qué noticias hay de Metrópolis-Moscú?
—Excelentes. Las bandas rebeldes fueron destrozadas por los proyectiles teledirigidos de la ciudad.
—Perfecto. Ocúpese de que terminen todas las resistencias parciales. Renueve, ahora mismo, las dotaciones de proyectiles teledirigidos a todas las metrópolis. Comunique a los robots-jefes que Ultrametrópolis está orgullosa de su comportamiento. ¡Doble dosis de energía cerebral para ellos!
—Perfectamente, señor.
La imagen se esfumó de la pantalla y Konrad se dirigió al fondo del despacho, abrió una puerta y se hizo inmediatamente a un lado. Un hombre viejo entró en la estancia.
Sus cabellos eran completamente blancos y Gardner se estremeció al percatarse de que aquel hombre llevaba unas esposas que le ceñían cruelmente las muñecas.
El hombre avanzó despacio, demostrando una decadencia orgánica muy acusada; sin embargo, su mirada -una mirada límpida- estaba llena de energía, como si todo lo que quedase de fuerza en su cuerpo se hubiese concentrado en sus ojos.
Dejándose caer en uno de los sillones miró al otro a los ojos; después, con voz recia y segura inquirió:
—¿Qué quieres?
Fischer parecía turbado ante la serenidad del anciano. Pero, dominándose, logró sonreír.
—Te he sacado para decirte que mi obra está casi acabada.
—¿Qué quieres decir con eso?
—Que dentro de muy poco, quizá dentro de unas horas, mis enemigos habrán desaparecido de la faz de la Tierra y seré el dueño absoluto.
—¿De qué serás el dueño? ¿De una población de robots? ¿De un pueblo de muñecos mecánicos? ¡Fuiste siempre un loco, Konrad Fischer! ¡Un pobre loco!
—Lo dices porque te come la envidia, Ballinger. Fuiste el único hombre al que me confié. Tenia fe en ti y creí que me ayudarías. Me hiciste confiar en la creación de unos robots que alcanzasen casi una perfección humana...
—Enloquecí, en aquel entonces, enviciado en tu atmósfera de demente. Pero, por fortuna, me di cuenta de lo que te proponías. Además, lo de los robots casi-humanos no era más que una alucinación tuya.
—¡No es verdad!
—¿Por qué no?
—Porque ahí están las pruebas. Todas las metrópolis del mundo, creadas por los robots en pocos días, gracias a nuevos procedimientos de trabajo, están mandadas por robots de clase A, en cuyo interior colocamos sustancia cerebral humana... ¡Y han vencido a los hombres!
—Quimeras. Hace mucho tiempo, cuando trabajamos los dos, ocultos en mi laboratorio, creí en todo eso. Pero el tiempo ha pasado y me he percatado de que, además de ser la más horrenda de las monstruosidades, sería completamente inútil.
—¡Estupideces!
—No, verdades. A pesar de que el semi-cerebro que llevan los robots de clase A, está bañado en sustancias alimenticias especiales, que prolongan su vida, llegará un momento en que tejidos y células envejecerán definitivamente. Será entonces el principio de un proceso irreversible que acabará con tus sueños de loco. Porque entonces, Konrad, te encontrarás completamente solo, rodeado de muñecos inservibles y de unos cuantos humanos enfermos, tarados de un inhumano tratamiento de hipnosis prolongada.
—Estás delirando.
—No. Te estoy bosquejando el negro porvenir que te espera. Fuiste tan canalla como para destruir la vida humana sobre la Tierra. Después, cuando llegue la hora de tu muerte, dejarás un planeta poblado por máquinas que se irán parando, poco a poco.
—¿Y mis hijos, Ballinger? ¿Los olvidas? ¿Ignoras que voy a casarme y que entregaré a mis descendientes el más poderoso y seguro imperio del universo?
—¿Quién es esa pobre desdichada?
—La hija del profesor que te sustituyó, imbécil: Elma Fredson.
Un grito de rabia resonó a su espalda.
—¡TÚ NUNCA TE CASARÁS CON ELMA, CANALLA!

CAPÍTULO VII

Patrick se dejó caer desde la cornisa, del sistema de aireación, cayendo a la espalda de Konrad, con la pistola empuñada.
Fischer se volvió, pálido como el papel.
—¿Eres el célebre Patrick Gardner?
—Sí. Y me alegra que me conozcas...
—Cuando Fredson me dijo tu nombre, recordé que eras uno de los que salieron en el «Audaz».
—Eso no importa nada ahora. ¿De qué conoces a Elma?
El otro sonrió, ya dueño de sí y sabiendo todo lo que podía sacar de aquella situación.
—Está a buen recaudo, amiguito. Es mi prometida...
Patrick avanzó, loco de furia, lanzando un puntapié a una de las piernas de Konrad. El sabio se dobló, por efecto del dolor.
—¡Me las pagarás, maldito!
—Un movimiento en falso —dijo el joven, acentuando las sílabas con frialdad— y te levanto la tapa de los sesos. Ya tendré tiempo de encontrar a Elma.
—¡Tú no saldrás vivo de aquí!
—No te hagas ilusiones, amiguito. Empiezo a conocer tu famosa «ULTRAMETRÓPOLIS», en la que entré astutamente, liberando a Elma y llegando hasta aquí, a pesar de tus estúpidas esferas verdes.
El otro tornó a palidecer.
—Sí —prosiguió diciendo Patrick—. Saldré de aquí con todos los que esperan abajo. Y luego, cueste lo que cueste, destruiremos las malditas ciudades que has hecho en el mundo. No quedará nada de tus robots y, aunque tendremos que trabajar mucho para llegar a donde estábamos cuando tú realizaste tu ambicioso plan, trabajaremos alegres con la seguridad de que Konrad Fischer no puede hacer daño a nadie.
Había hablado demasiado y, entusiasmado por sus propias palabras, olvidó la debida precaución.
Veloz como un rayo, Konrad se lanzó hacia un rincón.
—¡Cuidado! —gritó Ballinger—. ¡Es la palanca de alarma!
Pero ya era demasiado tarde.
Con una sonrisa de triunfo, Fischer bajó la palanca, al tiempo que gritaba:
—¡Mátame, Gardner! ¡Ahora ya puedes matarme! ¡Doscientos robots del tipo A se dirigen hacía aquí, armados de mi desintegrador térmico! ¡Nada les detendrá!
Patrick estuvo a punto de disparar contra el corazón de aquel canalla; pero le detuvo la idea de que pudiese ocurrirle algo a Elma.
Se sintió tan tremenda e irremediablemente vencido, que tiró la pistola al suelo, a sus pies.
—Usted gana esta vez —dijo—, pero detenga la alarma.
En aquel momento, cuando la puerta cedió, un grupo de hombres, encabezados por el profesor Fredson, irrumpió en la estancia.
Uno de los hombres recogió la pistola.
—¡Has ganado, muchacho! —dijo el sabio, Pero Patrick movió la cabeza negativamente.
—No. Ha bajado la palanca de alarma. Estamos perdidos.
Fredson lanzó una carcajada.
—Nada de eso, jovencito. Antes de salir del laboratorio, destrocé todos los cuadros de conexiones y este despacho está completamente aislado.
—¡Mentira!
La espuma salía por la boca del semienloquecido germano.
—Puedes esperar a tus queridos robots, Konrad —dijo Ballinger.
Al conocerle, Fredson se inclinó ante él.
—¡Profesor!
Luego, percatándose del odioso detalle de las esposas, se acercó decididamente a Konrad.
—¡Dame las llave de las esposas!
El otro obedeció; pero, cuando Fredson se hubo alejado, sonrió nuevamente con aire de triunfo.
—¡No habéis ganado aún, amiguitos! Elma está en un lugar donde nadie la encontraría y si me matáis, jamás la encontraréis...
—Dice verdad —confesó Ballinger—. Hay rincones en esta maldita ciudad que sólo él conoce.
Patrick se mordió los labios.
—Está bien —dijo—. ¿Qué deseas a cambio de Elma?
El otro se hinchó, brillando nuevamente sus ojos de orgullo.
Pero el pelirrojo, que había permanecido en silencio, se acercó a Gardner, susurrándole algo al oído. El rostro del joven se encendió de esperanza.
—Podemos ensayar.
Luego, cuando Kingth hubo salido, el joven se acercó a Fredson.
—¿Está usted seguro de que lo ha desconectado todo, profesor? —le preguntó en voz baja.
—Sí. Konrad no puede hacer nada desde aquí.
Aquello tranquilizó al joven.
Momentos más tarde, Knigth regresaba con una probeta en la mano:
—Aquí lo tienes, Patrick.
—Dámelo.
Tomó el recipiente de cristal y se acercó al germano.
—¿Dónde está Elma, Konrad?
Fischer miró a la probeta, sin dar muestra de nerviosismo alguno: indudablemente, no había comprendido los propósitos del joven.
—Soy yo quien debe imponer condiciones, según creo.
Sonriendo, Patrick destapó la probeta y dejó caer un chorro en el suelo. La dura superficie de «plastikon» empezó a hervir, apareciendo momentos más tarde un orificio irregular que comunicaba con la planta de abajo.
Konrad se estremeció.
—¿Qué es eso? —inquirió, con un tono de inseguridad en la voz.
Fue Fredson quien, adelantándose, respondió a la pregunta del germano.
—Eso es asunto mío, Konrad. En mis ratos libres, terminé de preparar una sustancia en la que había investigado hacía mucho tiempo. Mi estado hipnótico no debió influir en mi interés por esas experiencias: éste es el resultado, el ácido dipropionítrico, mil veces más corrosivo que todos los conocidos.
—Perfectamente —subrayó Patrick—. Y este ácido, querido Fischer, entrará en contacto con tu cuerpo si, antes de un minuto, no nos has dicho dónde escondes a Elma.
Palideció; después, esbozando una sonrisa dijo:
—Quizá sea mejor quedar bien con vosotros; después de todo, las cosas pueden encauzarse bien...
Ninguno entendió aquellas enigmáticas palabras, pero lo importante fue que Fischer indicó al pelirrojo el lugar donde se hallaba la joven. Acompañado por Gardner, que no había dejado la redoma, Knigth se dirigió hacia la biblioteca, apoderándose del libro que el otro le había indicado.
Una masa parcial de la librería giró lentamente descubriendo una lujosa estancia, de la que no tardó en salir Elma, que después de besar a Patrick, se lanzó a los brazos de su padre.
Gardner se acercó nuevamente al profesor germano:
Éste, mirándole sonriente dijo:
—Es curioso observar que cuando algo se hunde y alguien se desespera, hay gentes que se alegran y gozan.
—Porque lo que desaparece era maligno y tiránico.
—Es igual. Fue esa desigualdad emotiva en los humanos la que me llevó a poner en práctica mi proyecto. Hace treinta años, yo apenas era conocido. Diez años más tarde, mi nombre sonaba en todas las ciudades del mundo.
»Por aquel entonces, yo fabricaba los mejores robots del mundo. Cuantos quisieron hacerme competencia fracasaron rotundamente y mi marca se impuso por doquier. Suministraba robots a los cuatro puntos cardinales de la Tierra.
»Hasta que, un poco más tarde, aparecía Ballinger en mi vida. Juntos, en mi estupendo laboratorio, hicimos algunos ensayos sobre unos robots, que provisionalmente llamamos de «clase A». Lo verdaderamente formidable de la idea de mi colaborador era la mezcla de mecanismos delicados con tejido cerebral humano. Las pruebas fueron tan decisivas, que me puse a fabricar robots de aquella clase.
»Pero entonces, mientras comprobaba su gran adaptación y utilidad, pensé que estaba perdiendo estúpidamente el tiempo y qué ninguno de los clientes recibiría jamás un «A». ¡Me acababa de dar cuenta de que estaba creando el ejército que me haría dueño del mundo!
»Mientras, poseía dinero suficiente para poder realizar mi plan. Y mezclados con los otros robots, que eran enviados a todas las ciudades del mundo, envié a mis espías, a mis maravillosos «A» disfrazados de robots corrientes. Después, fui preparándolo todo y creando los robots de aluminio, por cientos de millones, que más tarde iban a servirme para ayudarme a levantar el esqueleto de mis gigantescas metrópolis.
»Un día -el más maravilloso de mi vida- lancé la orden y aquí primero y después en las cinco partes del mundo, los robots crearon ciudades parecidas a ésta y empezaron, como primera labor, a eliminar a los humanos de las capitales, ya que allí residía el corazón y el cerebro de las naciones.
»Lo que hicimos en Londres fue hecho en París, en Berlín, en Madrid, en Calcuta, Tokio o Bogotá. A las seis horas de haber empezado mi colosal ofensiva, podía decirse que el mundo ya estaba entre mis manos.
—¿Y para qué tantos muertos? ¿Para qué tanta miseria y destrucción?
—Ya se lo dije, Gardner. Yo deseaba formar una familia Fischer, en la que no se repitiese todo lo que yo pasé en mi juventud.
—¿Y ahora? ¿Se da cuenta de lo inútil que ha sido todo?
—¿Inútil?
Se lanzó como una exhalación, consiguiendo apoderarse de la redoma que Patrick tenía en las manos. Por fortuna el joven, en un reflejo de defensa, había agarrado, sin darse cuenta, el tapón de cristal esmerilado, quedándose con él en la mano.
Aquello fue la perdición de Konrad.
Al tirar hacia él violentamente, un chorro de líquido incoloro saltó de la redoma, inundándole el pecho.
Elma lanzó un grito de horror.
Cogiéndola entre sus brazos, su padre la alejó de allí.
En aquel preciso instante, mientras el cuerpo del desdichado germano parecía hervir, el visófono, ante la sorpresa general, se iluminó, apareciendo en la pantalla el rostro de un joven.
De todas formas, aquella vez Gardner no perdió ni una décima de segundo y aprovechándose de la imagen incierta que flotaba en la pantalla, echó un paño sobre ella, al tiempo que decía:
—Le oigo, pero no puedo verle. Debe de haberse estropeado mi aparato.
—Señor, revisamos y reconectamos los cables inferiores. Necesitaba comunicarme con usted.
—¿Qué ocurre?
Patrick estaba seguro de que la voz se neutralizaría en el micrófono; además, el joven estaba en estado hipnótico y, por ende, disminuidas sus facultades de discriminación.
—Esperamos la orden, señor, para bombardear los objetivos que faltan. Son muy pocos y todos han sido localizados por los radares.
—Perfecto; pero hay otras órdenes. Vuélvame a llamar dentro de cinco minutos...
Cuando la comunicación se cortó, Patrick se volvió hacia los otros.
—¡Bajen abajo y liberen a cuantos prisioneros haya! ¡Esperen, he olvidado algo!
Volvió a establecer contacto con el Puesto de Mando.
—¡Escuche! ¡Haga relevar todo el personal humano por robots de clase «A»! Luego, diríjanse a la parte baja de la ciudad. Antes ordene que los robots saquen los vehículos y carguen con los humanos del recinto de prisioneros. ¿Cuánto tiempo tardará en hacer todo eso?
—Cinco minutos, señor.
—¡En marcha!
Fredson se acercó a él.
—¿Qué. te propones, hijo mío?
—¡Destruir toda la obra de ese malvado! Vayan saliendo y regresen velozmente a Londres.
—¿Y tú? —inquirió la muchacha.
—Saldré el último. No te preocupes, querida.
Tardó en convencerlos; pero, como el tiempo apremiaba, lo consiguió. Apenas se había quedado solo cuando la pantalla volvió a zumbar.
—Aquí «A-234-L98», señor. Tus órdenes han sido cumplidas.
—Perfectamente. Comunica a las metrópolis de todo el mundo, combinando los nombres por pares, que se autobombardeen, aludiendo a que se han procedido sublevaciones por todas partes. Por ejemplo: Madrid bombardeará a Lisboa y ésta a Madrid en el mismo instante. ¡Que envíen la carga máxima de proyectiles! No hay humanos en las metrópolis, ¿verdad?
—Sólo robots «A2» y los comunes, señor.
La máquina era incapaz de razonar y aquello era el mayor triunfo del joven.
—Escucha. Hay una excepción: París y Berlín. Cuando hayan cumplido la orden, las otras ciudades, me lo comunicas.
—Está bien.
Patrick se retiró de la pantalla y encendió un cigarrillo. Sonrió tristemente al pensar en el papel que le había dado el destino. No tendría, ni con mucho, tiempo de salir de allí cuando ordenase la destrucción de ULTRAMETRÓPOLIS. Los proyectiles que Berlín y París lanzarían eran demasiado rápidos.
Recordó a Elma y a Peter; pero dominó fácilmente la angustia que se apoderaba insidiosamente de él.
El visófono volvió a zumbar.
—Las ciudades han sido destruidas, señor.
—Correcto. Escucha ahora. Ordena a Berlín y París lo que sigue. Dispondrán la mitad de su reserva en proyectiles, lanzándolas, dentro de quince minutos, contra ULTRAMETRÓPOLIS; dales la misma excusa. En cuanto hayan largado sus proyectiles, ordenarás que hagan lo mismo que las otras metrópolis han hecho. París lanzará el resto contra Berlín y ésta hará lo mismo con aquélla.
—Perfectamente, señor.
¡Quince minutos!
¿Para qué huir?
No se dio cuenta de que dos sombras surgían a su espalda. Una de ellas, más ágil, se acercó, golpeándole en la cabeza con un objeto duro. Gardner se desplomó en los brazos de aquel hombre.
Era Knigth.
—Cargue con él, profesor. Yo me quedo aquí.
—¡No! Yo no podría llevarle; pesa demasiado. Seré yo quien me quede aquí.
Se miraron fieramente, decidido cada uno a imponer su punto de vista.
Pero la voz que sonó tras ellos les sacó de aquella situación embarazosa.
—¡Fuera de aquí, señores!
Se volvieron.
El viejo profesor Ballinger, que empuñaba una pistola, se acercó a ellos.
—¡Largo de aquí! He oído todo lo que ha ordenado Gardner y les quedan muy pocos minutos! Y no me repliquen. Yo, después de todo, tuve algo de parte en los monstruosos sueños de Konrad... ¡Fuera o disparo!
Knigth se cargó el cuerpo de Gardner y salieron, con lágrimas en los ojos.
Al salir de la estancia, el profesor se acercó a la pantalla y quitó la tela que Patrick había colocado sobre ella.
Pulsó el botón.
—Escucha —le dijo al robot que apareció—: ordena que un par de robots preparen un vehículo ultrarrápido en la salida para llevar a tres hombres a Londres. Retrasa, ahora mismo, la orden que te di para Berlín y París, diez minutos más.
—De acuerdo.
Ballinger tomó asiento en un sillón y esperó. Un par de veces, su mirada se dirigió al orificio que el ácido había hecho en el sitio donde cayó Konrad. Entornando los ojos, sonrió tristemente.
Había dejado la pantalla encendida y no se movió cuando el robot llamó:
—¡Señor!
—¿Qué pasa?
—El coche debe de haber llegado a Londres.
—¿Cuánto falta para que Berlín y París disparen?
—Un minuto.
—Bien.
Y Ballinger entornó los ojos, pensando en la nueva Humanidad que surgiría, sin el veneno de una ciencia que había caído en manos diabólicas. Deseó de todo corazón que los hombres fuesen un poco más buenos, un poco más sensatos.
No pudo oír la llegada de los proyectiles, porque el sonido, humillado, quedaba muy atrás. Pero, cuando las potentes cargas de explosivos tocaron ULTRAMETRÓPOLIS, la conciencia de Ballinger estaba en estado de tranquilidad y paz absolutas.

RESULTADOS ENCUESTA NAVIDEÑA 2011

2011-12-24T21:50:00.015-03:00

Estimados amigos de Bolsi & Pulp, ha finalizado nuestra encuesta navideña y los resultados han sido los siguientes:

CUARTO LUGAR CON 3 VOTOS (14%):
LA HISTORIA INTERMINABLE
DE MICHAEL ENDE

TERCER LUGAR CON 4 VOTOS (19%)
ALIEN EL OCTAVO PASAJERO
DE ALAN DEAN FOSTER

SEGUNDO LUGAR CON 7 VOTOS (33%)
MAGIA CÓSMICA
DE PETER KAPRA

PRIMER LUGAR CON 11 VOTOS (52%)
ULTRAMETRÓPOLIS
DE LAW SPACE

Por lo tanto, una vez más hemos escuchado la voz de nuestros amables votantes y la novela ganadora es ULTRAMETRÓPOLIS de LAW SPACE, dicha novela será el regalo navideño que Bolsi & Pulp les obsequiará a todos ustedes. Mañana 25 de diciembre la publicaremos para que puedan disfrutarla.

Queremos desearles a todos ustedes una muy feliz navidad y un próspero año 2012.
¡Un abrazo a todos y saludos bolsilibrescos!
Atte: ODISEO... Legendario Guerrero Arcano.

EL PLANETA HOMBRE

2011-12-19T21:56:00.006-03:00

POR ANTONIO QUINTANA CARRANDI

Esta es una de las novelas de a duro que más me impresionaron en su momento. Llegó a mis manos en agosto de 1981, procedente de la tienda de golosinas, juguetes y cambio de novelas y tebeos de mi amiga Josefina, Chefi para los amigos. Lo recuerdo como si hubiera ocurrido ayer mismo. Me había quedado sin lectura que llevarme a los ojos, así que cogí unas cuantas novelillas de Estefanía, cuyo estilo nunca me gustó, y me dirigí a la tienda de mi amiga dispuesto a escarbar entre pilas de bolsilibros en busca de algo de ciencia-ficción. Hubo suerte y volví a casita con cinco novelitas, dos de Carrados, una de Thorkent, otra de Trevor Sanders y la última de Lou Carrigan. EL PLANETA HOMBRE … ¡Qué título tan intrigante! recuerdo que pensé. De modo que, ni corto ni perezoso, me eché la novelilla al bolsillo trasero del pantalón, agarré un bocadillo de salchichón, una manzana y una lata de Coca-Cola y emprendí el camino de un apartado rincón campestre, en el que se hallaba (y todavía se halla a Dios gracias) una antigua capilla. Era aquel uno de mis rincones favoritos para leer. Quedaba un poquito lejos, en lo alto de una colina bastante cansada de subir. Una buena caminata. Pero era un paraje idílico, como los que describe Carrados a menudo en sus obras, y como normalmente no subía casi nadie por allí, se podía leer tranquilamente sentado bajo un roble centenario y escuchando el trino de los pájaros. Una gozada. Hace tiempo que no voy por ahí, pues temo no encontrar ya ni rastro del lugar en el que pasé algunas de las horas más felices de mi vida.

El caso es que me sumergí en la novela de Carrados y al poco me quedé con la boca abierta… Pero será mejor que cuente de qué va la historia, para que podáis comprender mejor mi asombro de entonces.

Matt Black, el protagonista de esta historia, es un oficial de las Patrullas del Espacio, una especie de policía sideral, que está llevando a cabo una investigación de incógnito, relacionada con una droga llamada Krytter. Esta sustancia, una especie de panacea que en teoría lo cura todo, es en realidad un peligroso estupefaciente que crea gran adicción y que produce la muerte al que la consume en el plazo máximo de dos años. Lo curioso es que no actúa como la mayoría de las drogas, arruinando la salud del consumidor rápidamente. Al contrario, el consumidor de Krytter parece mejorar en todos los aspectos, incluido el atractivo físico… Pero antes de que hayan pasado dos años, el adicto muere fulminado.

Black, que como agente encubierto formaba parte de la tripulación de una nave de cuyo capitán se sospecha está relacionado con el tráfico de Krytter, es abandonado en un planeta aparentemente desierto, aunque cuenta con una atmósfera perfectamente respirable. El náufrago espacial descubrirá, con gran asombro por su parte, que se encuentra sobre un planeta vivo, sobre un ser de tamaño planetario que no sólo es inteligente, sino que además es capaz de comunicarse con él. Harrom, que así se llama el planeta, hace buenas migas con Black y le ayuda en lo que buenamente puede.

Poco después recala en el planeta una muchacha, Perla Studder, hija de un multimillonario. La joven viajaba en su yate espacial cuando la tripulación, tras asesinar al capitán, se amotinó. Uno de los tripulantes, compadeciéndose de la muchacha, la ayudó a huir de la nave en un bote salvavidas. Los amotinados, contando con ello, habían puesto una carga explosiva en el bote, pero gracias de nuevo a la intervención del fiel tripulante, Perla pudo salvarse saltando fuera de la navecilla, cuando ésta acababa de entrar en la atmósfera de Harrom, en un asiento eyectable provisto de paracaídas.

A partir de aquí, la novela se desarrolla más o menos como cualquier otra obra del autor. Con su maestría habitual, el escritor riojano va encadenando acontecimientos y escenas de acción hasta llevarnos a un feliz desenlace que, como siempre, no decepciona al fan de la ciencia-ficción popular. Cabe decir que, al final, Black y Perla deciden mantener en secreto el hecho de que Harrom es un ser vivo inteligente. Para ellos, Harrom es un amigo y no desean que nadie le moleste, y mucho menos una legión de científicos chavetas dispuestos a diseccionarle para aumentar sus conocimientos.

La novela, sin ser ninguna maravilla, resulta tremendamente original precisamente por Harrom. Que yo sepa, Lecha es el único autor de ciencia-ficción, español o extranjero, que imaginó un auténtico planeta-hombre. En 1981 creí que ésta era la primera historia de Lecha en la que aparecía una criatura semejante. Posteriormente leí otra novela suya, que no conservo y cuyo título no recuerdo, firmada, creo, como Glenn Parrish, en la que describía un ser semejante a Harrom. En una novela posterior, EL PLANETA MALDITO, nº 688 de La conquista del espacio, firmando también como Clark Carrados, Lecha nos presentó otro planeta vivo y quizás inteligente, aunque en este caso la historia no resulte tan interesante como la de la obra que nos ocupa.

EL PLANETA HOMBRE es, en definitiva, una de las pequeñas grandes historias de ciencia-ficción surgidas de la fértil imaginación de Luís García Lecha. Obra modesta, como todas las de su estilo, pero muy apreciable. Muy recomendable para todo aquel que siga creyendo que, en materia de ciencia-ficción, todo lo inventaron los anglosajones.

UN OFICIO PELIGROSO

2011-12-14T22:13:00.002-03:00

POR ANTONIO QUINTANA CARRANDI

Publicada en 1965, en la exitosa colección Hazañas Bélicas, de Toray, con el nº 512, UN OFICIO PELIGROSO es una entretenida novela de guerra, de las que debieron publicarse varios miles en nuestro país.

El protagonista de esta historia es Edsel Summers, sargento detective de Scotland Yard, el mítico cuerpo policial británico. Durante una de sus investigaciones, nuestro héroe logra detener a Mister X, un ladrón de guante blanco, especializado en la sustracción de joyas. El tal Mister X resulta ser una hermosa mujer, Kay Orland, que actúa en complicidad con un individuo llamado Red Choyne. Ambos delincuentes son juzgados y condenados, y nuestro protagonista vuelve a su trabajo habitual en el Yard, aunque no puede evitar acordarse de vez en cuando de aquella hermosa ladrona a la que, gracias a él, condenaron a largos años de prisión.

Pasa el tiempo, y al estallar la Segunda Guerra Mundial, Summers siente la llamada del deber y abandona la policía, alistándose en el Ejército, concretamente en el cuerpo de Comandos. Un buen día, sus superiores le encargan una difícil misión en la Francia ocupada. El objetivo es apoderarse de unos importantes planos de las defensas costeras construidas por los nazis. Dichos planos se encuentran en un castillo del siglo XIV, en la caja fuerte del despacho de un alto jerarca nazi. Para llevar a cabo este trabajo, se requiere a alguien especialmente dotado para la escalada en las circunstancias más adversas, pero en ese momento la unidad a la que pertenece Summers no dispone de nadie bien entrenado. Nuestro héroe recuerda de inmediato a Kay Orland, una escaladora excepcional, que demostró sus actitudes en todos y cada uno de los audaces robos que cometió.

Summers va a verla a la cárcel y le plantea la cuestión. Si acepta la misión, el gobierno le perdonará los doce años de condena que le quedan. Kay no lo duda y acepta de inmediato. El comando lo formarán cuatro personas: Summers, Kay, un experto en devalijar cajas fuertes llamado Bill Buggany... Red Choyne, antiguo cómplice de Kay que parece haberse regenerado y ahora es cabo del ejército. Summers no quiere a Choyne en el grupo, porque está seguro de que fue él quien introdujo a la bella Kay en el mundo delictivo. Pero su superior es muy tajante al respecto: Choyne irá con ellos, y si a Summers no le gusta, pondrán a otro oficial al mando. Lo que sucede, en realidad, es que nuestro protagonista se ha enamorado de la hermosa ladrona y siente celos de Choyne, ya que piensa que entre ellos había algo más que una mera relación profesional. Huelga decir que Summers acaba aceptando a Choyne en el grupo, aunque con reticencias.

El grupo es lanzado en paracaídas sobre la Francia ocupada y se apresta a cumplir su peligrosa misión. Pero las cosas se complican, y deben luchar denodadamente no sólo para lograr su objetivo (los planos) si no también para sobrevivir en territorio controlado por el enemigo.

Como todas y cada una de las obras de Lecha, UN OFICIO PELIGROSO es un relato de intriga, acción y suspense hábilmente sazonado con algún que otro toque humorístico y un poco de romance. Posiblemente no sea una de sus mejores novelas de guerra, pero cumple ejemplarmente su función: proporcionar al lector un par de horas de sano entretenimiento. El argumento, sin estar muy elaborado, resulta interesante, a pesar de lo tópicas de las situaciones que plantea. Para ser un relato bélico, lo cierto es que el autor no abusa demasiado de la violencia, y las escenas de acción están narradas con la característica sobriedad carradiana.

Sólo puedo ponerle un pero a esta novela. Al comienzo del capítulo segundo, Carrados menciona la vergüenza de Dunkerque. Como apasionado de la historia de la Segunda Guerra Mundial, no puedo estar de acuerdo con esta apreciación. Es cierto que Dunkerque representó una dura derrota para los británicos, una espina que llevaron clavada en su carne durante varios años. Pero también lo es que el pueblo británico, sobreponiéndose a lo inevitable, tuvo el suficiente valor y la necesaria presencia de ánimo para organizar una de las operaciones de rescate más asombrosas de la historia. Alrededor de 300.000 hombres fueron rescatados de las playas, bajo el constante cañoneo enemigo, y embarcados en todo tipo de barcos rumbo a Inglaterra. Se perdió todo el equipo del Ejército Expedicionario británico, pero se salvó a la mayoría de los hombres. Hombres que muy pronto, y gracias al apoyo material de los EE UU, pronto estarían en condiciones de enfrentarse de nuevo a los nazis y de devolverles la pelota de Dunkerque.

UN OFICIO PELIGROSO. Aventuras bélicas, con toque romántico. Otra de esas modestas pero entretenidísimas novelas con las que nos deleitó Luís García Lecha. Disfrutémosla.

LANZAMIENTO DEL CABALLO DE TROYA 9 (parte 2 de 4)

2011-12-08T23:17:00.061-03:00

2- LA SAGA CABALLO DE TROYA

Cuando ese domingo 30 de octubre llegué a mi casa luego de visitar la feria del libro, lo primero que hice fue tirarme un rato en mi cama, mientras recordaba cómo había sido mi primera lectura de un volumen de la saga Caballo de Troya.

Fue en mi época escolar, contaba unos 17 años. Alguien ya me había contado a grandes rasgos que existía un libro Caballo de Troya, en donde se narraba que habían construido una máquina del tiempo con la cual viajaban al pasado, para conocer a Jesús de Nazaret. Sinceramente la idea me pareció descabellada.

Cierto día llegó de visita a mi casa un tío mío, que traía consigo el primer volumen de la saga, y sabedor de lo mucho que me gustaba la lectura, me preguntó si acaso había leído ese libro. Le dije que no, puesto que ya me habían contado de qué se trataba y me parecía una verdadera tontería.

Él sonrío y me comentó que se lo habían emprestado y desde ese momento no pudo parar de leerlo, pues lo encontró excelente. Agregó que debido su exceso de trabajo no tendría tiempo para leer durante unos días y por eso había pensado en llevármelo durante esos días y así pudiera yo darle un vistazo.

Acepté sin muchas ganas, pero como mi curiosidad fue más grande, empecé a leerlo. Y la verdad es que tiene una magia que envuelve y por más que se intente, no se puede dejar de leer.

Lamentablemente cuando mi tío me pidió de vuelta el libro, yo aún estaba por la mitad. Así que para no quedarme con las ganas, algunos días después lo compré y nuevamente leí desde el principio devorando sus páginas hasta el final.

Un par de años más tarde compré el segundo volumen, y cosa curiosa, cada dos o tres años compraba el siguiente tomo. Me decía a mí mismo: “¿Para qué comprarlos todos, si salen cada cierta cantidad de años y el autor cada vez que publica un nuevo volumen ha dicho que ese no será el último?

Lo más extraño de todo es que recién en agosto de este año 2011 había adquirido el octavo volumen de la saga. Por lo cual, saber que en pocos días podría adquirir el noveno y último tomo, era algo que me alegraba mucho.
La saga tiene muchos detractores, especialmente la Iglesia Católica, ya que presenta una versión de la vida de Jesús que difiere de las creencias y doctrina de ésta. No obstante, se han vendido millones de ejemplares en todo el mundo y ha sido traducido a diferentes idiomas.

Grupos cristianos conservadores han criticado que el libro ponga en duda el sistema eclesiástico. El autor pone en boca de Jesús la siguiente conversación con el viajero del tiempo:
—"... ¿No crees que tu Iglesia esté de más?"
—"¿Mi Iglesia? —preguntó a su vez Jesús que, en mi opinión, había comprendido perfectamente—. Yo no he tenido ni tengo la menor intención de fundar una iglesia, tal como tú pareces entenderla. Mi mensaje sólo necesita de corazones sinceros que lo transmitan: no de palacios o falsas dignidades y púrpuras que lo cobijen".

Y es que, seamos sinceros… ¿Cuándo la iglesia no ha puesto el grito en el cielo cada vez que alguien no está de acuerdo con sus doctrinas y manera de pensar? Personalmente creo en Dios, pero me resulta muy curioso que haya tantas religiones y todas defiendan su postura criticando a las demás. El mensaje de Jesús fue un mensaje de amor, pero mucha gente prefiere realizar enormes debates con sus posturas, descalificando a todos los demás.

¿Cuál es mi postura? Se preguntarán ustedes. Pues bien, que no me identifico con ninguna religión, pues mi religión simplemente es Dios y punto. Y poder descubrir la saga caballo de Troya, me ha entregado una nueva visión de Jesús y Dios.

Cada quien puede pensar lo que quiera: que es una simple novela, que es verdad, o que es una mezcla de ambas. A pesar de ello, la saga no deja indiferente a nadie, la amas o la odias.

Como sea, la cantidad de información que contienen los Caballos de Troya, hacen leer y releer pasajes de la Biblia, que permiten darte cuenta que la misma trae una cantidad increíble de datos inexactos y contradictorios. Pero es comprensible, pues la Biblia fue hecha por hombres y errar es humano.

Veamos a continuación los contenidos de cada volumen de la saga:

Caballo de Troya 1: Jerusalén. (1984).

El autor pone al descubierto una documentación secreta (clasificada como top secret) con nuevos y sorprendentes datos sobre la figura y la obra de Jesús de Nazaret. Las revelaciones que aporta son tan rigurosas como sorprendentes.
El proyecto consiste en la creación y puesta en marcha de una máquina del tiempo, destinada a viajar a los momentos de Pasión y muerte de Jesús de Nazaret. El manuscrito describe someramente los detalles técnicos involucrados en tal empresa, pero sobre todo las andanzas de los viajeros del tiempo junto al Maestro de Galilea, quien es descrito como un individuo jovial y alegre, gustoso de ofrecer sus profundas enseñanzas espirituales a quien desee escucharlas. El mayor, conocido como "Jasón" por los habitantes de la época, junto con su compañero de nombre "Eliseo", van dejando atrás su inicial escepticismo, convirtiéndose poco a poco al mensaje de Jesús.
El primer manuscrito, que se corresponde con las dos primeras entregas de la serie, nos describe la pasión y muerte del Nazareno.

Caballo de Troya 2: Masada. (1986).

El libro describe un segundo «traslado» a la Palestina del año 30. Con esta novela-testimonio, J. J. Benítez completa el famoso diario del mayor norteamericano que «saltó» a los tiempos de Jesús de Nazaret. Si en Jerusalén. Caballo de Troya 1 se afirmaba que los evangelistas no habían contado la verdad sobre el Nazareno, en esta nueva obra vuelve a demostrarse. Y J. J. Benítez lo hace en otros dos oscuros y fascinantes capítulos de la vida de Cristo: sus apariciones después de muerto y parte de su infancia.

Caballo de Troya 3: Saidan. (1987).

Al finalizar el diario del mayor, un nuevo acertijo conduce a Juan José Benítez a una segunda parte del texto, mucho más amplia que la primera, y que continúa la aventura tras la pista del galileo en su resurrección.
En esta tercera parte del diario del mayor USA que "viajó" a la Palestina de Cristo, el lector, entre otras fascinantes sorpresas, encontrará la respuesta a una de las grandes incógnitas de la vida del Hijo del Hombre: su infancia. "Algo" que los evangelistas silenciaron, privándonos de una perspectiva más auténtica sobre la más grande figura de la Historia.
Caballo de Troya 3, además, le ofrece una singular narración de las apariciones de Jesús en el lago Tiberíades, así como una desconcertante descripción de su "cuerpo glorioso". Como escribe J. J. Benítez en esta nueva y polémica obra, "si sus principios religiosos se hallan definitivamente cristalizados y no se siente con fuerza para evolucionar, por favor, no lea Saidan. Caballo de Troya 3".

Caballo de Troya 4: Nazaret. (1989).

El mayor de la USAF que investiga la encarnación de Jesucristo en la Tierra reconstruye la vida del Hijo de Dios.
Caballo de Troya 4 abarca los llamados "años ocultos" de Jesús. No existe, hasta hoy, obra alguna que dibuje la aldea de Nazaret y sus gentes como el presente documento. En una sucesión de peripecias -más cercanas al cine que a la literatura-, el mayor de la USAF que investiga la encarnación de Jesucristo en la Tierra reconstruye una de las más oscuras y fascinantes etapas del que fue carpintero, jefe de un almacén de aprovisionamiento de caravanas, maestro, forjador e impenitente viajero. Todo un período -de los catorce a los veintiséis años- decisivo para comprender en su justa medida la experiencia humana del Hijo de Dios. Un trascendental capítulo, ignorado por los evangelistas, que no deja indiferente.

Caballo de Troya 5: Cesarea. (1996).

Tras seis años de justificado silencio, J. J. Benítez reanuda la obra por la que, probablemente, será recordado. De la mano del mayor norteamericano, el lector soñará, cabalgará por la Palestina del año 30, sufrirá, se emocionará...
El libro contiene bastante información. Se sabe, por ejemplo, la verdadera personalidad de algunos de los personajes que rodearon a Jesús de Nazaret. Entre ellas, la de Poncio Pilato, que fue en realidad un demente. Caballo de Troya 5, es un relato vibrante, meticuloso y concienzudo, que abre las puertas de un mundo silenciado por los evangelistas.

Caballo de Troya 6: Hermón. (1999).

Caballo de Troya 6, uno de los libros más esperados, tampoco le deja indiferente. Más aún: en palabras del autor, «si usted no dispone de una mente abierta..., no lo lea. Sus creencias se desequilibrarán». En esta nueva entrega -siguiendo el diario del mayor norteamericano-, J. J. Benítez, entre miles de datos técnicos e históricos rigurosamente comprobados, le adentrará en capítulos que fueron sospechosamente silenciados por los evangelistas.
Varias apariciones de Jesús tras su resurrección que eran desconocidas. También el primer cisma entre los discípulos. ¿Por qué nadie habló de ello en los evangelios?
En este libro los viajeros en el tiempo, deseosos de conocer más acerca de su maestro, deciden poner nuevamente en marcha la máquina, regresando a su periodo de predicación en vida durante el año 25. Todo ello narrado siempre en forma de diario, cuya transcripción es lo que el lector se encuentra.

Caballo de Troya 7: Nahum. (2005).

Nahum -la ciudad de Jesús- abre una nueva etapa en la serie «Caballo de Troya». En esta séptima entrega del mayor norteamericano que viajó a la Palestina del siglo I todo cambia. Descubrir la trama para muchos no es aconsejable.
Nuevamente la verdad supera siempre a la ficción. Las certezas religiosas saltarán por los aires. Nada de lo que se considera oficial y ortodoxo guarda relación con lo escrito en la séptima entrega.
Acá los viajeros del tiempo conocen por primera vez a Yehohanan, quien es recordado como “Juan el bautista”. Un gigante rubio, con dos metros de altura y una larguísima cabellera, cuya intensa mirada no dejaba a nadie indiferente.
Nahum es el libro número cincuenta de los escritos por J. J. Benítez.

Caballo de Troya 8: Jordán. (2006).

Una nueva entrega de la mítica serie Caballo de Troya. Si no es fácil describir los siete anteriores volúmenes de la serie Caballo de Troya, la octava entrega supera todo lo imaginable. Acá la imaginación se queda corta, pues las sorpresas atrapan y arrastran al lector.
Nadie, hasta hoy, ha narrado con tanto detenimiento el supuesto «bautismo» de Jesús de Nazaret. Nadie se había atrevido a relatar, con semejante crudeza, lo que pudo ocurrir en aquella histórica jornada, en uno de los afluentes del río Jordán.
Acá se explica que Jesús nunca se retiró al desierto, y que no fue tentado por el diablo. Un libro que es dinamita pura.

Caballo de Troya 9: Caná. (2011).
El subtítulo del libro es "Caná", en alusión al lugar donde según la Biblia Jesús hizo su primer milagro a petición de su madre, la Virgen María, convirtiendo el agua en vino, en una fiesta de boda.
Caná es la última entrega de la saga más controvertida y exitosa de la edición en España.
Acá se llega a una conclusión: todo lo contado sobre Jesús de Nazaret conviene ponerlo en duda. La verdad, probablemente, fue más intensa e inquietante.
Según el autor: "Para muchos, Caballo de Troya es una novela que toca el corazón. Está bien, que cada cual piense lo que estime oportuno. Yo sé que no es una novela...".

CONTINUARÁ...

LANZAMIENTO DEL CABALLO DE TROYA 9 (parte 1 de 4)

2011-11-30T21:37:00.023-03:00

1- CANÁ EN LA FERIA DEL LIBRO CHILENA
Para un amante de la lectura, como lo es quien esto escribe, es una obligación acudir año tras año a la feria internacional del libro, que se realiza en la estación Mapocho en Santiago de Chile.

La feria internacional del libro de Santiago (FILSA) siempre abre sus puertas todos los años la última semana de octubre y las cierra durante la quincena de noviembre. Y como ya es mi costumbre, acudo religiosamente una vez al año con una mochila desocupada… Y salgo de ahí con la mochila llena de libros y los bolsillos del pantalón vacíos.

La FILSA es el encuentro cultural y literario más importante que se celebra en Chile. Contempla además charlas, teatro, talleres, exposiciones, cine, conciertos, mesas redondas y el lanzamiento de nuevos libros. Son cerca de 220 empresas y 700 sellos editoriales los que participaban este año.

Este año 2011 pusieron tempranamente avisos para anunciar que funcionaría desde el 28 de octubre al 13 de noviembre.

Por regla general siempre voy los últimos días, puesto que muchos libros están con precios más bajos. Sin embargo este año tuve un presentimiento y quise ir antes… Y me alegro mucho de haber obedecido dicho presentimiento.

Concretamente fui el domingo 30 de octubre. Como es habitual, la feria estaba impecable y muy variada en cuanto a puestos de editoriales, dichos puestos tenían infinidad de títulos interesantes y llamativos letreros para atraer al público.

Había recorrido buena parte de la feria, y ya mi mochila estaba a medio llenar, cuando al pasar por el puesto del grupo planeta, mis ojos se toparon con un enorme aviso. Dicho aviso decía (mejor dicho gritaba) en letras enormes: “J. J. Benítez CABALLO DE TROYA 9”.

Quedé inmóvil varios segundos sin dar crédito a lo que mis ojos veían. ¿Cómo era posible? En ninguna parte de Internet había leído que estaba publicado el último volumen de la saga “Caballo de Troya”.

De hecho el tomo en cuestión, se había anunciado primero a finales del 2008, luego a mediados del 2009, después a principios del 2010 y nuevamente a mediados del 2011. Lo cual tenía a miles de seguidores desesperados y medio enojados puesto que la aparición de “CANÁ”, la última entrega de la saga, se hacía eterna.

CÁNA es el noveno y último ejemplar de la saga Caballo de Troya, que comenzó en 1984 y que narra el viaje en una máquina del tiempo para conocer a Jesucristo. Dicho libro pone fin a su saga.

Por lo mismo el ver ese aviso, me pareció casi una broma. Así que me acerqué a una de las simpáticas vendedoras.

- Disculpe… ¿Cuándo apareció el caballo de Troya 9?
- Todavía no aparece. El lanzamiento será acá en Chile el viernes 11 de noviembre, además ese día vendrá J.J. Benítez para realizar la presentación mundial y firmar libros.
- ¡Demonios, qué buena noticia! ¿Sabe usted qué precio tendrá el libro?
- Todavía no lo sabemos, pero de momento calculamos que costará alrededor de 14.000 pesos.

Agradecí la información y de inmediato me dije: “no compres nada más y reserva dinero para comprar el último Caballo de Troya”. Para los interesados: 14.000 pesos chilenos, son alrededor de 20 euros, o sea no muy barato que digamos. Sin embargo, ese precio hubiera sido muy económico en comparación al precio real que había ese día a la venta, pero no adelantemos hechos.

Por otro lado, Chile es uno de los pocos países del mundo que tiene impuesto en los libros. Acá se les aplica el famoso IVA que no es ni más ni menos, que un “módico” 19% y gracias a esta gran “genialidad” mucha gente de origen humilde no puede pagar el alto costo que implica adquirir un libro nuevo. Por lo mismo es muy común que la gente compre libros usados o simplemente busque una edición pirata que por lo general cuesta la mitad que el original.
Pero volvamos al asunto de CANÁ. Analicé la situación y a pesar de que el precio fuera elevado, quienes asistiesen el 11 de noviembre a la feria podrían disfrutar de la presentación que daría el autor en la sala de las artes de la feria y también la inigualable oportunidad de que firmase el libro. Definitivamente era algo que valía la pena.

También me di cuenta, de que si no hubiera ido adelantado este año a la feria, no habría sabido del lanzamiento del libro y de todo lo demás.

Entonces pensé que sería genial llevar mi cámara para la presentación del libro, para sacar algunas fotos y dar a conocer los detalles en Bolsi & Pulp. Después de todo se trataba de un libro que miles de personas esperaban y sería en acá en Chile, algo que me llenaba de orgullo.

Así que ya estaba decidido… ¡Bolsi & Pulp se haría presente en el lanzamiento del caballo de Troya 9!

CONTINUARÁ...

FAHRENHEIT 451

2011-11-25T23:14:00.008-03:00

POR ANTONIO QUINTANA CARRANDI

Todos tenemos libros de cabecera, obras que, por la razón que fuera, marcaron nuestras vidas de lectores empedernidos y que releemos una y otra vez a lo largo de los años, encontrándoles siempre algo nuevo. FAHRENHEIT 451 es uno de mis libros de culto, una novela que ocupa un lugar preferente en mi biblioteca, una obra que debo haber releído veinte veces por lo menos. El primer ejemplar que tuve lo conseguí en una librería de viejo en 1978, y me acompañó hasta el 2003. Cuando lo adquirí no estaba en muy buen estado, tenía la cubierta deslucida, el lomo dañado y algunas páginas estaban casi sueltas. Pero durante el siguiente cuarto de siglo aguantó el tipo estupendamente. En octubre de 2003 compré un nuevo ejemplar, en edición de bolsillo, y, naturalmente, volví a leerlo. Como siempre, y a pesar de tratarse de una novela con más de cuarenta años de antigüedad, me pareció una obra plenamente actual, más incluso que en el momento en que se publicó por vez primera.

FAHRENHEIT 451 es la utopía más negra, horrorosa y apocalíptica que nos ha ofrecido la literatura de ciencia-ficción. En esta obra insuperable, Bradbury nos describe una sociedad en la que los libros y la lectura están proscritos, en la que impera el culto al hedonismo puro y duro y en el que los poderes públicos persiguen sañudamente a todo aquel que posea libros, a todos los que todavía, a escondidas, se entregan al nefasto vicio de la lectura. En el país descrito por el autor hay que ser feliz por decreto, y la gran mayoría de la gente lo es. Claro que se trata de una felicidad vacua, implantada en los débiles cerebros de las masas a través, sobre todo, de la televisión. Leer obliga a pensar por uno mismo, y por lo tanto, impide ser estúpidamente feliz. Por eso en el país de Montag atesorar libros es un delito y leerlos un crimen severamente castigado por las leyes. Esa conducta asocial debe ser erradicada como sea, a fin de que los nuevos apestados, los que no sólo osan leer, sino que además tratan de que otros lean, no contaminen al resto con sus perniciosos hábitos.

Montag, protagonista de esta inmortal historia, es un bombero. Pero en este mundo de pesadilla los bomberos ya no son lo que eran. Su función no es apagar incendios, sino provocarlos. En lugar de extintores emplean lanzallamas, porque su trabajo consiste en quemar libros, en reducir a cenizas hasta la última página impresa que caiga en sus manos. Son una nueva clase de policía política, consagrada a la destrucción del patrimonio literario de la humanidad, para así proteger el Nuevo Orden imperante. Montag es miembro de esta curiosa versión de la Gestapo o la KGB. Pero, a pesar de la propaganda con que se bombardea constantemente a la población, a pesar del sutil pero continuo lavado de cerebro a que es sometida la gente por medio de la televisión, Montag se hace preguntas y alberga en lo más íntimo de su ser terribles dudas sobre esa sociedad, aparentemente feliz, a la que sirve. Un día, durante un servicio, sin saber muy bien por qué, coge uno de los libros que debía destruir y lo oculta bajo sus ropas. Ese gesto marcará su vida para siempre. Porque desde el momento en que comience a leer, furtivamente, con miedo, pero cada vez con más ansia, Montag ya no volverá a ser el mismo.

Cuando Bradbury escribió esta novela, la caja tonta estaba en plena etapa de expansión. Aunque ya entonces se alzaron algunas voces advirtiendo de lo que podría ocurrir si el entretenimiento televisivo sustituía progresivamente a la lectura, nadie se tomó realmente en serio tales predicciones. Tal vez fuera eso lo que impulsó al autor, maestro indiscutible del género, a escribir este libro tan apasionante como oscuro. Como dije antes, las cuestiones que plantea esta obra están hoy de rabiosa actualidad, sobre todo en nuestra desdichada España. Nunca antes tuvo la caja tonta tanta influencia sobre la sociedad como ahora, en que medio mundo vive pegado a su pantalla. La tele de antaño buscaba, en principio, entretener. La de hoy es un instrumento político, con el cual se busca adormecer la conciencia ciudadana, crear opiniones favorables a los poderes instituidos y, en fin, controlar al máximo posible a las masas. La caja tonta ha terminado por convertirse en la caja imbécil, repleta de reality shows y otros programas basura, destinados a satisfacer la voraz curiosidad de unos espectadores sólo interesados en tonterías que poco o nada tienen que ver con su realidad diaria. Se busca atraer al público y mantenerle pendiente de la pantalla, y para eso cualquier cosa es buena. Conscientes del poder que proporciona este medio de comunicación, los políticos de toda laya se enfrentan entre sí encarnizadamente cuando de controlar una emisora de tv se trata. Y una vez que logran su control, hacen todo lo posible por conservarlo indefinidamente.

Sí, el mundo descrito por Bradbury ya casi es una realidad, al menos en nuestro país. Aunque en España se publican muchos libros, es un hecho comprobado que cada vez hay menos gente aficionada a la lectura. Lo más preocupante es que la inmensa mayoría de los jóvenes confiesen que nunca han leído un libro, y que probablemente, jamás lo leerán. Prefieren otras cosas, entre ellas, la televisión, que les ofrece un buen abanico de programas y series pensados para ellos, para hacerles más dóciles y receptivos a las ideas modernas y progresistas con las que les bombardean constantemente. Más de un treinta por ciento de los escolares españoles adolecen de una total falta de comprensión lectora; es decir, no entienden ni jota de lo poco que leen. Y el porcentaje crece cada año imparablemente, mientras los ministerios competentes, el de Cultura y el de Educación, malgastan recursos financieros y humanos en absurdos proyectos tales como la Educación para la Ciudadanía, curiosa asignatura ésta cuyo objetivo principal es el de adoctrinar a los críos a fin de que, una vez alcancen la edad adulta, sean buenos ciudadanos, en la acepción políticamente correcta de la expresión. Mientras tanto, se descuida algo tan vital como es la lectura. Abundan los idiotas que defienden que leer en voz alta en el aula no es educativo. Lo preocupante es que muchos de esos idiotas están al cargo de la educación de nuestros jóvenes, u ocupan altos cargos en los ministerios competentes. Como consecuencia de todo esto, se está incubando una generación de iletrados, incapaces de redactar un párrafo de cuatro líneas sin meter doce faltas ortográficas, de leer sin seguir las líneas del texto con el dedo, como hacen demasiados universitarios, y de comprender y asimilar correctamente los textos que se vean obligados a leer. Obviamente, estos nuevos ciudadanos mostrarán una aversión patológica hacia la palabra impresa, y transmitirán sus complejos a sus hijos, en una cadena sin fin que acabará convirtiendo nuestra sociedad en un gigantesco corral en el que pastarán, estultamente felices, millones de aborregados ciudadanos, convenientemente pastoreados por la politiquería de turno. La pesadilla de Bradbury hecha realidad.

Por todo lo argumentado, y por muchas cosas más que, sin duda, me dejo en el tintero, considero FAHRENHEIT 451 la novela de ciencia-ficción más importante que se haya escrito. Un relato que debería ser de obligada lectura y comentario en todos los colegios, una obra que tendría que figurar en todas las bibliotecas universitarias; un libro que todo docente escrupuloso haría bien en recomendar a sus alumnos… antes de que su argumento se convierta en realidad. Para lo cual, ciertamente, no falta mucho ya.

Título original: Fahrenheit 451
Autor: Ray Bradbury
Editorial: Plaza & Janés
Colección: El Ave Fenix nº 10
Traducción: Alfredo Crespo
Edición: Septiembre de 1982

ENCUESTA CON REGALO NAVIDEÑO 2011

2011-11-16T23:36:00.021-03:00

Estimados amigos de Bolsi & Pulp: Tal y como lo hicimos el año pasado, nuevamente les queremos dar de regalo navideño… ¡Una espectacular novela completa para que disfruten leyendo!

Tenemos cuatro sensacionales obras para que puedan votar y son las siguientes:

OPCIÓN 1:
ALIEN EL OCTAVO PASAJERO
DE ALAN DEAN FOSTER
Un clásico del cine y la literatura que combina magistralmente la Ciencia Ficción con el Terror, para entregarnos una historia memorable.

OPCIÓN 2:
ULTRAMETRÓPOLIS
DE LAW SPACE
El multifacético Enrique Sánchez Pascual, adoptando uno de sus seudónimos más legendarios, nos sorprende con una aventura de Ciencia Ficción impecable.

OPCIÓN 3:
LA HISTORIA INTERMINABLE
DE MICHAEL ENDE
Un libro maravilloso que marcó época con un viaje repleto de aventuras y que fue llevado al cine bajo el nombre de: “La historia sin fin”.

OPCIÓN 4:
MAGIA CÓSMICA
DE PETER KAPRA
Publicada en la breve pero fascinante colección KAPRA FUTURO, “Magia Cósmica” se transformó pronto para muchos como la mejor novela de dicha colección.

¿YA HICISTE TU ELECCIÓN? ¡ENTONCES A VOTAR!

El plazo vence el 24 de diciembre.

¡Un abrazo enorme a todos!

Atte: ODISEO…Legendario Guerrero Arcano.

PRONTO EN BOLSI & PULP: ¡LANZAMIENTO DEL CABALLO DE TROYA 9!

2011-11-13T23:38:00.009-03:00

¡Así es amigos de Bolsi & Pulp!

El pasado viernes 11 de noviembre, se realizó el mundialmente esperado lanzamiento de CANÁ el último volumen de la saga de Caballo de Troya de J. J. Benítez.

Y el lanzamiento fue ni más ni menos que en el último lugar del mundo: Santiago de Chile.

El periodista y escritor decide lanzar su libro en Chile, durante la realización de la 31ª Feria Internacional del Libro de Santiago (FILSA), el evento literario más importante del país…

¡Y BOLSI & PULP ESTUVO PRESENTE!

¡PRONTO EN EL BLOG, TODOS LOS DETALLES DEL LANZAMIENTO!

¡UN ABRAZO A TODOS!

Atte: Odiseo…Legendario Guerrero Arcano.

CONAN: COLECCIÓN MARTÍNEZ ROCA

2011-11-09T21:20:00.019-03:00

Estimados amigos de Bolsi & Pulp: El mes pasado analizamos la colección de CONAN en editorial Bruguera (interesados pinchen acá) y ahora les hablaré de la colección del cimmerio en la editorial MARTÍNEZ ROCA.

Conan el bárbaro vio la luz por primera vez en las páginas de la revista Weird Tales a principios de los años treinta. El personaje, el más popular surgido de la pluma de Robert E. Howard (1906-1936), ha venido ganando popularidad creciente desde entonces. Su figura ha sido llevada a todos los tipos de medios visuales y se ha convertido en un arquetipo del género y uno de los hitos de la cultura popular moderna.

Robert E. Howard nació en Peaster, Texas (USA), y fue uno de los más destacados escritores de la revista Weird Tales, publicación en la que se dieron también a conocer figuras como H. P. Lovecraft y C. A. Smith. Escribió historias de varios géneros, pero su creación más importante es Conan, cuya primera aparición fue en “El Fénix en la espada”, relato publicado por primera vez en diciembre de 1932.

De personalidad psicótica, el 11 de junio de 1936, hacia las ocho de la mañana, después de que su madre entrara en coma debido a la tuberculosis, Howard se sentó en la parte delantera de su coche y se disparó en la cabeza con un Colt del calibre 38. Tenía solo 30 años. Murió a las cuatro de ese mismo día y su madre falleció al día siguiente. Compartieron funeral el 14 de junio y ambos fueron enterrados en el cementerio de Greenleaf en Brownwood.

El ciclo de novelas Conan fue sistematizado por L. Sprague de Camp a finales de los años sesenta en una serie de doce libros. De Camp le dio al ciclo una continuidad de la que carecía hasta ese momento, adaptando otros relatos de Howard y añadiendo aportaciones propias y de diversos colaboradores.

Como recordarán, durante 1973 la Editorial Bruguera lanzó al mercado algunas de las novelas de CONAN, concretamente un total de once libros de los doce que había hasta esa fecha. El libro que no fue publicado por Bruguera (por razones que ignoro) es el titulado “Conan de Aquilonia”. Curiosamente en las páginas de “Conan de las Islas” que corresponde al tomo 11 y último de la colección Bruguera, avisan que próximamente aparecerá “Conan de Aquilonia” como tomo 12 de la serie. Pero eso nunca sucedió y miles de lectores de habla hispana tuvieron que esperar más de dos décadas para que Martinez Roca se decidiera a publicar dicho tomo.

Durante los años 1995 y 1998 la editorial Martínez Roca decide muy acertadamente a publicar todos los libros de Conan, pero en orden cronológico de sus aventuras. Se reeditan los once títulos de Bruguera, pero paralelamente a su reedición en esta colección, también se publican aquí los Conan inéditos, aquellos títulos que, posteriormente, se incorporaron a la historia del personaje y que aún permanecían inéditos en lengua castellana. El conjunto definió la cronología del cimmerio y ha servido de base a multitud de adaptaciones y expansiones posteriores del ciclo.

Martínez Roca de esta forma, nos ofrece magistralmente por primera vez en español, la saga de libros Conan completa y ordenada cronológicamente, presentando todos los relatos cortos escritos por el propio Robert E. Howard y también las novelas de otros escritores según el orden de la vida del bárbaro.
Para la película de 1984 “Conan el Destructor” protagonizada por Arnold Schwarzenegger, el guionista Stanley Mann, utilizó como base el libro del mismo título escrito por el gran Robert Jordan.

Éste es el conjunto total de libros de la colección Fantasy de Martínez Roca, aparecidos con todas las aventuras del bárbaro:

01- CONAN
02- CONAN EL CIMMERIO
03- CONAN EL PIRATA
04- CONAN EL VAGABUNDO
05- CONAN EL AVENTURERO
06- CONAN EL BUCANERO
07- CONAN EL INVENCIBLE
08- CONAN EL DEFENSOR
09- CONAN EL GUERRERO
10- CONAN EL INVICTO
11- CONAN EL USURPADOR
12- CONAN EL CONQUISTADOR
13- CONAN EL VENGADOR
14- CONAN Y EL CAMINO DE LOS REYES
15- CONAN DE AQUILONIA
16- CONAN. LA ESPADA DE SKELOS
17- CONAN DE LAS ISLAS
18- CONAN EL LIBERTADOR
19- CONAN EL REBELDE
20- CONAN Y EL DIOS ARAÑA
21- CONAN EL TRIUNFADOR
22- CONAN EL DESTRUCTOR
23- CONAN EL INTRÉPIDO
24- CONAN EL VICTORIOSO

Un dato curioso es que el segundo libro de la colección se titula originalmente “Conan of Cimmeria” cuya traducción es “Conan de cimeria”, es decir, tal como lo publicó editorial Bruguera. Sin embargo en esta editorial cambian ligeramente la traducción a “Conan el Cimmerio”.

El texto que sigue a continuación, apareció en varias de las contraportadas de la colección de Martínez Roca:

«En una época anterior a la historia conocida, antes de que los continentes adoptaran su forma actual, recorrió el mundo un héroe indómito y legendario, de quien se dice que llegó a él en un campo de batalla. Su nombre era Conan.
Guerrero cimmerio de cabellos negros y mirada hosca, no se conoce cuándo tuvo lugar su primer contacto con las naciones civilizadas, pero sí que participó en el saqueo de la ciudad aquilonia de Venarium. Ya entonces, antes de alcanzar la madurez, era de constitución corpulenta y mostraba toda la ferocidad de los bárbaros de las montañas norteñas. Se sabe también que estuvo prisionero en una celda de Hiperbórea, pero las crónicas nemedias dan cuenta muy poco después de sus vagabundeos por diversos reinos hiborios en busca de fortuna, ganándose el sustento como ladrón o mercenario.
Conan el bárbaro es la creación más popular de Robert E. Howard y uno de los hitos de la cultura popular moderna. El personaje se ha convertido en el arquetipo fundamental de la fantasía heroica, a la que Howard dio su forma definitiva con el ciclo de relatos que le dedicó originalmente en la revista Weird Tales».

Y ahora… ¡Disfruten de todas las portadas de la colección!

Las portadas han sido ilustradas por Ken Kelly.

¡Un abrazo a todos y saludos bolsilibrescos!

Atte: ODISEO… Legendario Guerrero Arcano.

EL ROBOT HUMANO

2011-11-04T20:43:00.004-03:00

POR ANTONIO QUINTANA CARRANDI

Hay cuentos de ciencia-ficción que merecerían convertirse en novelas hechas y derechas. Esto es lo que debió pensar Robert Silverberg de EL HOMBRE BICENTENARIO, una de las historias cortas más populares del Buen Doctor. Y eso es EL ROBOT HUMANO; la novelización del citado cuento asimoviano sobre un robot que acaba humanizándose. Lo que hace Silverberg en esta obra es dilatar el relato de Asimov, tratando de enriquecerlo con sus propias aportaciones. Con los mimbres asimovianos y los suyos propios, Silverberg pergeñó una novela correcta e interesante, que funcionó muy bien en el mercado estadounidense, pero que no acabó de convencer a los incondicionales de Isaac.

En general, los seguidores de Asimov parecen considerar que EL HOMBRE BICENTENARIO es un cuento redondo que no necesitaba para nada una ampliación. Y aunque en principio estoy de acuerdo con esto, no puedo dejar de reconocer que la novela me ha gustado bastante, a pesar de que resulte algo lenta en algunos pasajes y forzada en otros. Esto hace que la historia pierda parte de la intensidad que caracterizaba al cuento original, pero eso sólo es un pequeño defecto perfectamente disculpable. No es uno de esos libros emocionantes, que tienen en vilo al lector hasta la última página, pero tampoco uno de esos plúmbeos novelones actuales, que te martirizan con extensas e innecesarias parrafadas en las que te describen, con enciclopédica pedantería, hasta el más recóndito matiz del carácter de los personajes. EL ROBOT HUMANO es una novela sencilla pero eficaz, cuyo mayor lastre es, sin duda, el hecho de que se trate de una adaptación alargada de una de las historias cortas más famosas de la ciencia-ficción literaria.

Esta novela sirvió de base argumental para el film de Chris Columbus EL HOMBRE BICENTENARIO, interpretado por Robin Williams. Como es habitual en las adaptaciones cinematográficas de obras literarias, algunos aspectos de la historia fueron cambiados, pero, en esencia, la cinta de Columbus es bastante fiel a la narración de Silverberg y al espíritu del cuento de Asimov.

Título original: The Positronic Man
Autores: Isaac Asimov y Robert Silverberg
Año de publicación: 1992
Editorial: Plaza & Janés
Colección: Jet, nº 136/27
Traducción: Horacio González Trejo
Edición: 1994

HALLOWEEN CON EL DOCTOR MORTIS

2011-10-31T17:22:00.026-03:00

Amigos de Bolsi & Pulp, tal como les habíamos anunciado tenemos una terrorífica sorpresa para esta noche de Halloween, y la sorpresa es con el SINIESTRO DOCTOR MORTIS.

Sin lugar a dudas, el personaje creado por Juan Marino es por lejos el más importante en el género del Terror chileno. Tanto en radioteatros, revistas y libros Pulp, el siniestro doctor mortis ha sido el encargado de asustar a varias generaciones con sus historias de misterio, suspenso y Terror.

Es por ello que al doctor mortis hace algún tiempo atrás, lo ingresamos a nuestra particular Galería Del Terror en el blog. Los interesados pueden ver dicha reseña pinchando acá.

Y es por ello también, que para celebrar adecuadamente esta noche de brujas, hemos seleccionado tres cuentos del gran Juan Marino y también un cuento de George Fielding Eliot.

Los cuentos ELLOS YA HAN LLEGADO, ALLÁ EN EL FONDO y ¡VAMPIROS! Son originales de Marino y están seleccionados desde su saga de libros titulada MEMORIAS DEL DOCTOR MORTIS, en cuanto a EL CUENCO DE COBRE, que es de Fielding Eliot, se trata de un cuento que fascino tanto a Marino al leerlo, que primero fue la inspiración para uno de sus radioteatros, donde la trama fue transformada y ubicada en una época gansteril, dicho radioteatro llevó por nombre LING FU. Pero no sólo eso, tiempo después también Juan Marino llevaría el cuento original a su revista de historietas de Terror, concretamente en el Nº 71 de El Siniestro Dr. Mortis, bajo el título de “Dr. Mortis y el Tazón Chino”.

Esperamos que los cuentos sean del agrado de todos ustedes.

¡UN ABRAZO Y FELIZ NOCHE DE HALLOWEEN!

Atte: ODISEO… Legendario Guerrero Arcano.

ELLOS YA HAN LLEGADO
Por Juan Marino

Durante esa noche, pocos fueron los que vieron aquel haz de luz que descendía sobre la ciudad de Berlín.
Unos de esos pocos fue Klauss Becker, quien regresaba de su turno en la fábrica de tuercas donde trabajaba, viéndolo pasar por sobre su cabeza a no mucha altura, según su prematura e imprevista observación.
—¡Glup! ¡Un disco volador! —alcanzó a exclamar antes de quedar paralizado por la impresión.
El disco volador se alejaba dejando una tenue estela por entre la densa bruma del atardecer. Su velocidad era inferior a la del sonido y sólo era perceptible un leve zumbido.
Y, antes que Becker pudiera decir algo más, el esbelto ingenio volante se perdía en el horizonte cercenado por los modernos rascacielos de hormigón, acero y cristal, signos inequívocos de una floreciente economía y desarrollo urbano. Becker sintió que los pies se le congelaban. No obstante, la noche era seca y calurosa.
—¡He visto un disco volador! —repitió Becker, una y otra vez.
Momentos más tarde, con una notable sensación de incómoda inseguridad, ingresó en el bar de Hans Bockemann y, más pálido que un papel, se acercó hasta la barra.
—¡Hola, Klauss! —le saludó Bockemann—. ¿Café con leche, como siempre? —le preguntó a continuación.
—¡Hans! ¡He visto un... un disco volador! —dijo Becker, mientras algunos parroquianos miraban con cierta curiosidad al recién llegado.
Bockemann, creyendo que Klauss pretendía jugarle una broma, le contestó con voz fuerte y sonora, dirigiéndose hacia el resto de las personas:
—¡Ja, ja, ja! ¡Muchachos, Klauss dice haber visto un disco volador!
Muchos de los presentes respondieron con sonoras carcajadas, brindando luego a la salud del disco volador de Klauss Becker.
—Lo que sucede, Klauss —dijo Hans, con la voz un poco más baja, mientras secaba el interior de un vaso con un paño—, es que comes tan poco... que uno de estos días vas a ver un elefante volador...
—¿No me creen? —preguntó Klauss, mientras se volvía hacia los demás—. Pasó por encima de los edificios... ¡Estoy seguro de ello!
—¡Vamos, vamos, mi buen Klauss! —dijo Hans—. Esta noche beberás de mi mejor cerveza para que se te despeje la sesera. Además —agregó a continuación—, te haré servir un buen bife con papas fritas y un huevo... ¡No, no! No tendrás que pagármelo... ¡Es un obsequio de la casa!
—Gracias, Hans —respondió Klauss—. Eres un buen amigo...
—¿Quieres que te de un consejo? —preguntó Hans—. Debes comer más... ¡Estás muy débil! ¿Qué haces con el dinero que ganas?
—Estoy lleno de deudas que dejó mi padre, Hans. Tu lo sabes y... debo pagarlas —respondió Klauss con aflicción—. En eso se me va todo el dinero.
—¡Al diablo con las deudas! —dijo Hans—. ¡Ellas te están llevando al cajón!
Momentos más tarde, cuando Klauss se encontraba más tranquilo luego de haber empinado la cerveza que Bockemann le sirviera, intentó retomar el tema.
—Hans..., ¿en verdad no crees que he visto un disco volador?
—¡Mira, Klauss! —respondió Hans iracundo—. ¡Si me vuelves a hablar de lo mismo, te romperé la nariz! ¡Vamos, siéntate ahí y prueba esta exquisita cena!
Con resignación, Klauss optó por seguir el consejo de su amigo Hans, quizás su único y verdadero amigo. Una hora más tarde, con el estómago satisfecho, Klauss salía de la taberna sin sentir felicidad alguna.
Estaba casi seguro que ya no podría volver a ser feliz. Una angustia iba in crescendo en su interior. No conocía la causa de tal angustia, pero pronto la descubriría.
Mientras caminaba por las tristes calles que había conocido desde su niñez, recordó a su madre, muerta en un manicomio al cual había sido trasladada por insana; también a su padre, bebedor empedernido y cúmulo de deudas que ahora él debía pagar.
«No, nunca he sido feliz —pensó Klauss—, ni siquiera cuando fui niño... ¡Quizás Hans tenga razón! El hambre ha debilitado también a mi mente y veo cosas que no existen..., pero... aquél disco se veía tan real...»
Tratando de no hacer demasiado ruido, ingresó a la casa donde arrendaba un pequeño y húmedo cuarto. La señora Ibersson, que le conocía desde pequeño, le arrendaba a muy bajo precio la habitación.
Subió por la escalera casi en puntillas, tratando de evitar los peldaños que rechinaban, hasta llegar a su tan poco acogedor hogar.
Al trasponer el umbral, como era su costumbre, conectó el interruptor de la luz interior que se encontraba a su alcance. Fue en ese preciso instante cuando toda su atención se centró en un extraño objeto que descansaba sobre la pequeña mesa que Klauss usaba como escritorio.
—¡Aghhhh! —exclamó Klauss, con asco.
Un letrero de luz de neón, de encendido intermitente, parecía hacer pestañear aquel objeto que le observaba. Klauss, sacando fuerzas de flaqueza, se acercó hasta la pequeña mesa.
—¡Un o... ojo! ¡Un ojo que parece humano! ¡Oh, no! —alcanzó a decir Klauss al momento que el estómago comenzaba a darle vueltas como si viajase en un barco.
La cerveza y la comida de Hans me han sentado mal —dijo luego Klauss—. ¡Yo no puedo estar viendo un ojo humano sobre la mesa! ¡Eso no es posible! —concluyó a continuación, como tratando de convencerse a sí mismo que tal situación era imposible. No obstante, pese a sus deseos, luego de frotarse una y otra vez los propios ojos, el ojo misterioso permanecía sobre la mesa, en una posición que parecía observarle.
Atraído por una extraña fuerza, se acercó aún más hacia la mesa. En seguida, estiró una de sus manos para ver si el ojo era tangible. Las dudas se disipaban porque aquél era un ojo humano, palpitante y recubierto por una sustancia acuosa que produjo náuseas a Klauss cuando éste lo sostuvo en la palma de su mano izquierda.
Lanzando un débil gemido lastimero, sin elegancia, y con el cabello erizado, Klauss soltó aquel repulsivo y gelatinoso órgano. Éste, al chocar contra la mesa, emitió un sonido blando y salpicó hacia todas partes.
Acto seguido, Klauss se dirigió hasta el pequeño cuarto de baño y, por desgracia para él, procedió a vomitar todo lo consumido en la taberna de Hans. Luego, casi sin fuerzas, se sentó sobre el suelo y trató de descansar.
Diez minutos más tarde, regresaba a su cuarto con la cabeza más despejada y el estómago mucho más liviano. La luz permanecía encendida, pero el ojo había desaparecido.
Después de observar bajo la mesa y sobre los objetos más cercanos, pasó sus dedos por sobre el líquido que aún permanecía sobre la mesa desde que el ojo cayera de su mano.
— ¡El ojo era real! —exclamó Klauss—. Esta sustancia asquerosa lo prueba...
Momentos más tarde, Klauss paseaba por su cuarto como gato enjaulado. Todo lo experimentado
durante aquel día no tenía en absoluto algún sentido, menos para una mente poco preparada como la suya.
«¿Qué me está sucediendo? ¡Tan sólo tengo cuarenta años! ¿Me estaré volviendo loco al igual que mi madre? ¡Oh, no! ¡No puede ser! ¡Mañana consultaré con un siquiatra! ¡Sí, es lo mejor que puedo hacer! ¡No quiero morir como ella!», decidió finalmente.
A la mañana siguiente, más pálido que de costumbre y algo desencajado, Klauss visitó a un siquiatra, al primero que encontró en el directorio telefónico.
Tan sólo algunos minutos le bastaron a Klauss para contar la historia de toda su vida. Nada espectacular había en ella antes de los sucesos del día anterior. El doctor Werner le escuchó atentamente y tomó algunas notas. Cuando Klauss terminó de narrar lo referente al disco volador y el extraño ojo, el siquiatra resolvió intervenir:
—Usted me asegura que nunca antes había tenido esas... —comenzó el doctor—. Digo... ¿No había visto antes discos voladores ni ojos sobre las mesas o alguna otra cosa parecida?
—¿Usted quiere saber si antes acostumbraba encontrar elefantes alados por doquier? —contestó violentamente Klauss—. ¿Quiere usted decirme que yo... que yo...?
—¡Cálmese, señor Becker! —le interrumpió Werner—. Usted sufre una crisis nerviosa muy intensa, además de un alto grado de desnutrición —agregó en seguida—, y todo ello juega en su contra. ¡Cálmese, por favor!
—Sí, doctor, trataré de hacerlo —contestó Becker.
—Bien, señor Becker. Le daré una receta por ahora y usted debe venir una vez por semana a mi consulta. ¿Está de acuerdo?
—Sí, doctor. Gracias —contestó Klauss.
—Procure comenzar ahora mismo con la dosis que le prescribo —dijo el doctor Werner, mientras le extendía la receta a su paciente—. Y no olvide cancelar los treinta marcos, por la consulta, a mi secretaria. Que tenga un buen día.
—¿Treinta marcos? ¡Oh! ¡Ah, sí! ¡Tengo que cancelar! ¡Perdón, lo había olvidado!
Con la receta en el bolsillo, sumado a la extraña sensación de ser seguido por alguien, Klauss Becker dejó la consulta del siquiatra y se encaminó hacia el bar de Hans.
—¡Vaya, vaya! —exclamó Hans—. ¿Qué demonios estoy viendo? ¿Acaso no es Klauss Becker quien aparece tan temprano? —dijo a continuación—. ¿Qué te sucede hoy, Klauss? Pareces un cadáver ambulante.
—Fui a ver al siquiatra —respondió Klauss—. Ahora vengo de su consulta.
—Estoy seguro que te dijo lo mismo que yo, pero a cambio de una buena cantidad de marcos..., ¿me equivoco? —dijo Hans, mientras llenaba una taza de café negro bien caliente.
—Sí —asintió Klauss—, la entrevista no fue muy provechosa para mí. ¿Qué será lo que me pasa, Hans? Al venir hacia acá me pareció que alguien me seguía...
—¡Mira —respondió Hans—, haremos un trato! Vendrás a comer a mi taberna todos los días y sólo te cobraré la mitad del valor. Cuando hayas terminado de pagar todas las deudas de tu padre, me pagarás el resto. ¿Qué te parece?
—Gracias, Hans, eres un buen amigo —contestó Klauss—. Quizás tengas razón y sea la mala alimentación lo que me hace ver aquellas cosas tan extrañas.
—¡Claro que sí! —confirmó Hans, mientras colocaba algunos platillos de porcelana en inestable equilibrio—. Cuando termines tu desayuno, te vas a casa y duermes todo el día.
—¿A casa? —se preguntó Klauss—. ¡Oh, sí! Hans... anoche... sobre mi mesa vi un... ojo.
Al escuchar tan imprevista confidencia, Hans perdió un poco el equilibrio y algunos de los platos que apilaba se desmoronaron haciéndose trizas. Su mal genio no tardó en aparecer.
—¡Pedazo de idiota! ¡Mira lo que me has hecho hacer! —dijo Hans—. Con que un ojo en la mesa, ¿eh? Después me saldrás con que esta noche viste los dos ojos y mañana la cabeza... ¡Grrrrr! No me explico de dónde saco tanta paciencia contigo, Klauss. Puedes sacar de quicio a cualquiera.
—Perdona, Hans. Lo siento mucho —se disculpó Klauss y se retiró de la taberna.
Era cerca de las nueve de la noche cuando Becker despertó sobresaltado, después de dormir casi toda la tarde.
—¡Maldición! —exclamó Klauss—. Voy a llegar tarde al trabajo —pensó después, sin percatarse aún de la realidad y de la hora que era.
Rápidamente se incorporó sobre la cama, tratando de buscar con la mirada el reloj despertador que había sobre la mesa. Sin embargo, tal prioridad pasó a último plano al notar que sobre la mesa había ahora dos ojos humanos que le miraban desde una cabeza verdosa y lampiña. Klauss sólo pudo reaccionar llevándose ambas manos a la cabeza para revolver su cabello, en clara actitud de incredulidad.
—¡No, no, no puede ser! Yo no he visto eso... ¡No! —dijo Klauss antes de salir de su habitación, como alma que lleva el diablo, pidiendo ayuda.
Tan alterado se hallaba en su desesperación que olvidó advertir los peldaños de la escalera y su cuerpo se precipitó abruptamente a través de ella, logrando detenerse sólo al llegar hasta el primer descanso. La señora Ibersson acudió tan pronto como escuchó los primeros gritos de Klauss. No obstante, llegó cuando Becker aún deliraba sobre la escalera.
—¡Arriba! En mi cuarto... una cabeza... una cabeza verde... —balbuceaba el pobre Klauss, mientras se aferraba al cuerpo de la señora Ibersson.
—¿De cuál cabeza hablas, Klauss? —preguntó el hijo de la señora, que llegó algunos segundos después que ella.
—La cabeza... verde... sobre la mesa... sus ojos me miraban... ¡Oh, Dios! ¡Estoy loco!
—Hijo —dijo la señora Ibersson—, ve a ver que sucede ahí arriba.
—Sí, mamá —respondió el fornido joven, antes de partir hacia el cuarto de Klauss Becker.
Luego de entrar a la habitación, sólo observó una mancha acuosa sobre la mesa, junto al reloj.
«¡Hum! —pensó el joven—. Esa mancha debe ser un efecto del letrero luminoso.»
Una hora más tarde, el doctor Werner, llamado por los Ibersson a petición de Klauss, se presentaba en la casa. Después de escuchar lo sucedido y examinar a Klauss, apartó un poco a la señora Ibersson.
—Según mi opinión —dijo el siquiatra—, sólo necesita descanso. Tendrá que dejar de trabajar por un par de semanas y, si la situación no mejora, quizá sea mejor internarlo.
—¿En un manicomio? —preguntó la señora Ibersson.
—No, no tanto como eso —respondió el doctor—. Me refiero a una casa de reposo.
—Eso es muy caro, doctor —interrumpió la señora—. ¿Con qué va a pagarlo... si apenas tiene para comer y para pagar su alojamiento?
—Todos tenemos problemas, señora —agregó el doctor. Luego, cambiando el tema, se dirigió al joven Ibersson—: Desearía conocer el cuarto de mi paciente. Es posible que sean las condiciones en que vive las que...
—No lo creo, doctor —interrumpió el joven—. Las habitaciones son bastante buenas. Acompáñeme.
Acto seguido, ambos se dirigieron hasta el cuarto de Klauss. Después de ingresar hacia él, el médico se detuvo frente a la pequeña mesa y observó algo extraño sobre su lustrosa superficie. Ibersson le interrumpió en sus pensamientos:
—Klauss dijo que sobre la mesa había una cabeza verde —informó Ibersson—, pero lo más seguro es que sólo haya sido el reflejo del letrero de neón sobre aquel líquido que hay sobre la mesa.
El facultativo, poco acostumbrado a que alguien impusiera su opinión sobre un caso que estudiaba, optó por no considerar lo dicho por el joven y decidió untar su dedo índice con la sustancia desconocida para determinar su consistencia.
—¡Hum! Esto parece ser fosforescente —dijo el médico—. ¿Es pintura?
—No lo sé —respondió Ibersson—, pero Klauss solía pintar con acuarela tiempo atrás.
El médico se llevó el índice hasta sus labios luego de comprobar que no era algún tipo de pintura. Posiblemente, su sabor podría darle alguna pista sobre la composición de la extraña sustancia.
—¡Puaj! ¡Que sabor más asqueroso! —exclamó.
—¿Qué es, doctor? —preguntó Ibersson.
—¡Cómo puedo saberlo! ¡Quizá que demonios come o bebe este hombre! Salgamos de aquí antes que se me descomponga el estómago.
—Bien, doctor —respondió Ibersson—. Bajemos.
Cuando ambos ya estaban en la planta baja, el siquiatra encaró a Becker.
—Amigo Becker —comenzó el médico—, le daré una autorización para que sea internado en un sanatorio esta misma tarde. Usted necesita descansar.
Becker, aún tembloroso, extendió su brazo hacia el médico y balbuceó algunas palabras:
—¿Estaba la... la cabeza arriba?
—No, ¡pero volverá! —respondió el médico con voz gutural.
—¡Doctor! —exclamó la señora Ibersson—. ¿Qué está diciendo?
El siquiatra miró con asombro a sus interlocutores.
—¿Qué fue lo que dije? —preguntó.
—Usted dijo —respondió el joven Ibersson—, que la cabeza volvería..., ¿o quiso decir que usted volvería?
—¡Claro que sí! —respondió el médico—. Ustedes deben haberme escuchado mal... ¿Cómo voy a decir semejante estupidez? —se preguntó con incredulidad—. Bien, aquí les dejo la autorización para internar a Becker en el sanatorio.
Esa misma tarde, cuando las sombras cubrían gran parte de la ciudad, Klauss Becker era internado en el sanatorio. Su cuarto era bastante pequeño y carente de decoración.
El robusto jefe de enfermeros instaló sus pocas pertenencias y le dio algunas indicaciones:
—En caso que le ocurra alguna contingencia —dijo el enfermero—, pulse aquel timbre, señor Becker. ¡Muy buenas noches!
Klauss, aún con el rostro muy demacrado, durmió apaciblemente gracias a los fuertes sedantes que le fueron suministrados. Sin embargo, de improviso, despertó sobresaltado a altas horas de la madrugada.
Después de familiarizarse con el nivel de luminosidad en el interior del cuarto, comenzó a percibir una respiración acompasada. Observó hacia una antigua cajonera y, sobre ella, se encontraba aquella familiar cabeza verde. El miedo paralizó al pobre hombre y le impidió alguna posible reacción posterior.
Un poco más abajo de la cabeza fosforescente había una mano, también de color verde, cuyo dedo índice le apuntaba. La expresión del conjunto cabeza-mano era de mandato irresistible. Lentamente, la mano se movió e indicó hacia la ventana, al mismo tiempo que los ojos le ordenaban que saliera a través de ella. Klauss no disponía de suficiente fuerza de voluntad para ofrecer alguna resistencia.
«¡Me obligan! ¡No puedo resistirlo!», se dijo.
Sin dejar de observar la cabeza, Becker descendió desde su cama. Primero pensó en pulsar el timbre, pero sus manos y su cuerpo sólo obedecían al mandato dado por la cabeza verde. Segundos más tarde, Klauss Becker, hijo de una insana y de un alcohólico, se escurría a través de una ventana del sanatorio. En el exterior, la luna se ocultaba tras una nube y se hacía cómplice de la forzada fuga.
Durante aquella misma noche, el doctor Werner se estremecía al despertar y ver sobre su pequeña mesa de noche un ojo, al parecer humano, que le observaba en forma fija.
—¡Gran Dios! —exclamó el facultativo.
Sin salir de su asombro, el siquiatra se levantó, se encaminó hacia la pequeña mesa y tomó entre sus manos aquel órgano ocular que aún le observaba. A fin de cuentas, él era un médico y no un sujeto ignorante como Klauss Becker.
«Esto parece un ojo humano —pensó Werner—, pero de hecho no lo es del todo. Hay algo en él que..., ¡porque yo tengo este ojo en mis propias manos y sé que no es una alucinación! ¡Yo soy un científico! No un estúpido e insignificante obrero.»
Werner llevó el ojo hasta su sala de estudio y lo depositó sobre una bandeja. Sin embargo, ni por un instante se limitó a pensar en la posible procedencia de aquel ojo y por qué conducto había llegado a su poder.
Poseído por un extraordinario entusiasmo profesional, Werner se dedicó a estudiar aquella extraña pieza de anatomía.
A la mañana siguiente, al encontrarlo dormido sobre el escritorio de trabajo, la criada lo despertó:
—¡Doctor, doctor! ¡Despierte!
—¿Eh? ¡Oh! ¡Me quedé dormido! —reaccionó el médico.
Acto seguido, el doctor se levantó de la silla y preguntó a la criada:
—Etta, ¿dónde está el ojo?
—¿El qué, doctor?
Werner se mordió los labios, tratando de asimilar su angustia: el ojo había desaparecido.
—No se preocupe, Etta, ¡retírese! —ordenó el doctor.
—Sí, doctor. Dentro de un cuarto de hora estará listo el desayuno —indicó la criada al momento de retirarse, junto a los elementos de limpieza.
Con la preocupación reflejada en el rostro, Werner se sentó para meditar respecto a lo sucedido.
«¡Imposible! ¡Imposible! Yo soy un siquiatra, un médico. ¡No soy Klauss Becker! ¡Pero el ojo estuvo en esta bandeja!», se dijo después de algunos instantes, observando las marcas acuosas dejadas por la presencia del ojo al interior de ella.
Durante el resto del día no sucedió nada más, pero en la noche, cuando el siquiatra apagaba la luz de su despacho para salir, vio la cabeza verde flotando sobre un mueble auxiliar.
Junto a la cabeza se materializó una mano que le apuntaba con el índice. Werner sintió que el cabello se le erizaba en la nuca. La situación no era para menos.
«Esto no puede ser. ¡No estoy loco! ¡No estoy loco!», se repitió a sí mismo para reafirmar su claridad mental.
En aquel instante, la mano flotante se movió e indicó hacia la ventana. Werner se acercó y observó a través de ella. En el exterior estaba su automóvil, aunque él estaba seguro de haberlo estacionado en el garaje antes de ingresar a la casa. Era una situación inverosímil pero real.
Werner hizo partir el vehículo, mientras la cabeza se acomodaba en el asiento del lado y el dedo índice de la mano verde indicaba el camino a seguir.
Minutos más tarde, el vehículo salió de Berlín y el índice apuntaba hacia una colina cercana.
Más adelante, el dedo lo obligó a apartarse del camino secundario y, a campo traviesa, se acercaron a un enorme agujero del cual sobresalía sólo algo semejante a una cúpula de metal. Al observar con mayor detalle, el corazón de Werner dio un vuelco estrepitoso y su latir aumentó de ritmo.
—¡Gran Dios! ¡Un disco volador! ¡Esto es simple locura!
En seguida, al bajarse del vehículo, escuchó un leve y profundo silbido, observando cómo una puerta, surgida de la nada, comenzó a abrirse en un costado del disco.
Una fuerza de incierto origen, más poderosa aún que la anterior, le obligó a ingresar al vehículo espacial.
En primera instancia, se encontró con una sala muy iluminada y elegantemente amoblada al modo terrestre. No obstante, lo que más sorprendió al doctor Werner fue la presencia de Klauss Becker: sentado, pálido y desencajado.
—¡Ah! ¡Al fin llega usted, doctor Werner! —dijo Klauss, aún visiblemente angustiado—. Lo mandé a llamar porque no me siento muy bien...
—¿U... usted me mandó llamar? —preguntó Werner, con angustia—. Pero... pero si estamos en...
—Sí, se lo pedí a «ellos» —asintió Klauss, con resignación—. Por favor, doctor. ¿Qué me sucede? Dígame que no estoy loco. Usted me dejó en la sala del sanatorio y ahora estoy dentro de un disco volador... ¿Estoy loco, doctor?
Werner no sabía qué responder. No obstante, en aquel momento, comenzó a pasear la mirada en derredor y se estremeció. Ahí, en el umbral que de pronto apareció frente a ellos, había dos personas que lo miraban con aire acusador y una de ellas lo apuntaba con el índice, tal como antes lo hiciera la mano verde, mientras decía:
—Doctor Werner, hace muy mal en introducirse en nuestro sanatorio por la ventana para visitar a su paciente —increpó el director del sanatorio, un hombre calvo de frías facciones—. Mañana se servirá explicarnos su actitud. ¡Buenas noches, doctor Werner!
Poco a poco, el doctor Werner fue reconociendo el reducido decorado de la habitación del sanatorio, pero desde una perspectiva sutilmente distinta. Sin embargo, lo último que escuchó, antes de desmayarse, fue un leve zumbido que no pudo catalogar... ni jamás podría hacerlo.

F I N

ALLÁ EN EL FONDO
Por Juan Marino

Corría el año 11.310 de la Era del Disco de Plata. En aquel mundo convulsionado por continuas reyertas entre príncipes, la vida tenía escaso valor. Día tras día, violentos enfrentamientos fratricidas fueron diezmando a la población. El moderno armamento y los sofisticados navíos aéreos fueron utilizados sólo para la destrucción. Una vez más, la tecnología servía para fines bélicos. No obstante, tarde o temprano todo debe concluir.
Cuando la lucha concluyó, Kem, aún cubierto con restos de sangre verdosa sobre su indumentaria de combate, la sangre de los habitantes de aquél mundo, se arrodilló ante su padre:
—¡Gloria al Rey! —dijo al momento de efectuar la tradicional inclinación.
—¡Honor al vencedor! —respondió su padre y rey—. ¡Ven a mis brazos, hijo mío!
Ambos se estrecharon en un fuerte abrazo y la satisfacción por el triunfo obtenido podía vislumbrarse claramente en sus rostros.
Aquel mismo día, los vencedores celebraron el aplastamiento de la rebelión. Kem, comandante de la Flota Aérea del Reino, fue galardonado como correspondía por el valor demostrado en batalla. Acto seguido, se realizó un banquete y, cuando al fin logró desligarse de los formales aduladores que nunca faltan, el joven comandante se reunió en el jardín con su prometida: la princesa Aa.
—Estoy orgulloso de ti, Kem —dijo la princesa.
—No hice nada que otro en mi lugar no hubiese hecho, Aa. Sin embargo —agregó Kem—, mi padre y yo sabemos que este triunfo será totalmente inútil. Nuestra raza está predestinada, Aa.
—¿Lo dices por... por las grietas?
Siempre hubo temblores en aquel mundo. No obstante, durante los últimos años, estos fueron aumentando en número y fuerza hasta el punto de originar numerosas grietas tanto en la corteza como en la Gran Bóveda. Desde algunas de estas grietas comenzaron a manar diversos manantiales que, virtualmente, inundaron parte de los núcleos urbanos. Muchos culparon al moderno armamento empleado durante el conflicto, pero el daño ya estaba hecho y parecía irreversible.
Kem no respondió. No obstante, ambos jóvenes contemplaron abrazados lo que parecía una hermosa catarata que, en realidad, el príncipe sabía muy bien que no lo era.
Aquel asunto de las grietas había sido incesantemente debatido por el Rey y sus ministros. Por su parte, los científicos habían llegado a la conclusión que el mundo, donde ellos vivían, estaba condenado a desaparecer en un plazo relativamente breve.
—Por siglos hemos venido debilitando la corteza terrestre con explosiones de elementos bélicos y de otra índole; eso ha contribuido a lo que será nuestro fin —expuso el enjuto rostro del Profesor Tyw, jefe de los científicos, a través de la pantalla principal en el salón de reuniones—. ¡Llegará un momento en que las paredes cederán a la presión de las aguas y seremos inundados!
—¿Infiere el Profesor Tyw que no deberíamos habernos defendido del ataque de nuestros enemigos? ¿Infiere también que no deberíamos haber construido las poderosas armas que han servido para rechazar esos ataques? —preguntó el Primer Ministro, con indescriptible pasión en sus palabras.
—¡Calma! ¡Clama! —sugirió el Rey—. Comprendo perfectamente lo que el Profesor Tyw quiere decir. Lo que está sucediendo no fue previsto por nosotros, ministro.
»Y si lo fue... —agregó en seguida—, quisimos engañarnos a nosotros mismos pensando que jamás llegaría esta autodestrucción. Prosiga, Profesor —indicó finalmente.
—Gracias, Su Majestad —respondió el científico—. Ahora les mostraré lo que es nuestro mundo y lo que está sucediendo...
—Eso ya lo sabemos —interrumpió el Primer Ministro—. Lo enseñan en nuestras escuelas desde los primeros años. Vayamos al grano.
—Sí, señor ministro —respondió el Profesor—, pero en las escuelas no nos enseñaron a prevenir lo que sucederá.
Acto seguido, la proyección de un recipiente cilíndrico vertical, ubicado en medio del mundo conocido, reemplazó la imagen del rostro del Profesor Tyw.
—Nuestro mundo es una porción de tierra, aún no explorada del todo, que rodea parcialmente a un mar subterráneo —explicó el Profesor mientras la proyección se visualizaba desde diferentes ángulos—. Ahora bien; la presión que ejerce este mar, cuyo volumen real tampoco conocemos, está destruyendo las paredes que lo aíslan de nuestro mundo. Esta presión, disminuye con la altitud y eso es indicio de algo importante...
»Por eso, Majestad, Primer Ministro —suplicó el Profesor—, es de imprescindible necesidad terminar de inmediato con todo tipo de explosiones, superficiales o subterráneas, especialmente las de armas basadas en la fisión de ciertos átomos. ¡Nos estamos suicidando!
—¿Cuál es la propuesta a que ha llegado el Honorable Colegio Científico? —preguntó el Rey.
—Buscar, más allá del mar que rodeamos, otro punto donde morar, Su Majestad.
—Esa es nuestra realidad, Aa querida —explicó Kem, mientras ambos jóvenes aún observaban la singular catarata—, en la revuelta recientemente sofocada, hemos debido usar proyectiles de alto poder que, de una u otra forma, han ensanchado todas esas grietas.
»Por eso he solicitado la autorización de mi padre, el Rey, y del Supremo Consejo de Ministros, para encabezar una expedición mar arriba, en busca de nuestra salvación —agregó.
—¿Es por eso que han apresurado la construcción del navío subanfibio? —preguntó Aa.
—¡Sí! Ven, te lo mostraré.
Ambos jóvenes ingresaron a la cámara del ascensor-desintegrador y Kem oprimió uno de los botones de la consola. En el acto, ambas figuras se desvanecieron dejando tan sólo algún residuo vaporoso dentro de la cámara y, apenas una fracción de segundo más tarde, ambos se materializaron en una cámara del ascensor situada trescientos metros más abajo. Aquél era un astillero.
Ante ellos se perfilaba un gigantesco navío de líneas aerodinámicas, dotado de diferentes medios de propulsión y una sólida estructura. Muy diferente, por cierto, de los usuales vehículos terrestres o aéreos.
—Ahí lo tienes —indicó Kem—. Es lo más moderno que nuestro mundo ha construido. Sólo con este vehículo podremos remontar el mar, venciendo su presión. Puede deslizarse a través de tierra, mar y atmósfera —concluyó finalmente.
En aquel momento, el jefe de Ingenieros se acercó a ellos:
—¡Oh, Kem, Príncipe! ¡Oh, Aa, Princesa! —saludó con cortesía—. No nos fue advertida vuestra visita.
—No te preocupes, Wax —respondió Kem—. Es una visita extraoficial.
—Wax asintió con un gesto.
—¿Cuándo estará terminado? —preguntó Kem.
—Dentro de dos meses, Príncipe —indicó el ingeniero—. ¡Quedarás plenamente satisfecho con él!
—¡Dos meses! ¡Oh! ¿Tan corto tiempo? —exclamó Aa.
—Para nuestra salvación, es un tiempo largo, Aa —dijo Kem.
Los dos jóvenes abandonaron el astillero, subiendo hasta la sala de esparcimiento real, donde el lujo para una estancia placentera casi no tenía límites. Aa había caído en un mutismo que llamó la atención del Príncipe y le preocupó.
—¿Qué te sucede? —preguntó.
—Algo me dice que si partes para ese viaje hacia la superficie del mar, jamás te volveré a ver —dijo la joven Princesa.
—¿Por qué? —tranquilizó Kem—. Regresaré y serás mi esposa.
—Y... ¿Si no regresas? —se angustió Aa—. ¡Oh, Kem, Kem! ¡Llévame contigo! ¡Despósame y llévame contigo!
—¡Aa! ¡Eso es imposible! Sabes que no puede ser... compréndelo, Aa, mi amor.
Ella no respondió y, cuando se besaban, sus lágrimas humedecieron los labios del Príncipe Kem. Pasaron los dos meses estipulados y la expedición al mando del Príncipe estaba a punto de zarpar. Dos días antes de la partida, el Rey y todos sus ministros se reunieron para investir a Kem con el cargo de general-almirante de la expedición. La ceremonia fue breve pero emotiva.
Al día siguiente, el ingeniero Wax comparecía ante la Princesa Aa, después que ella lo citó. Lo que ambos hablaron en dicha oportunidad asombró a Wax y, a juzgar por el severo tono de palidez que dominó su rostro, aquello debía ser grave. Finalmente, ambos se despidieron.
—Prométemelo y tu porvenir, junto al de tus descendientes, estará asegurado, Wax —instó la Princesa.
—¡Lo prometo, Princesa!
Finalmente, llegó el momento del zarpe. Dada la importancia futura de tal misión, el recinto del astillero estaba repleto de personas. El Príncipe Kem estaba a bordo junto a su tripulación y, mientras resonaban los últimos acordes del himno real, Kem saludó por última vez a la concurrencia. No obstante, el heredero del trono estaba contrito pues, entre la multitud, no distinguió a la Princesa Aa. Sólo estaban sus parientes.
«Esto hará menos dura la despedida», pensó el Príncipe al momento de ordenar el cierre de todas las escotillas.
—Cuando lo ordenes zarpamos, Príncipe —indicó Wax.
—Ahora mismo, Wax.
En aquel momento, todos ocuparon sus puestos dentro del navío y, poco a poco, las compuertas de acceso hacia una de las cámaras intermedias, fue abierta electrónicamente.
Con vítores de la multitud y lágrimas en el rostro de los reyes y familiares de la tripulación, la nave remontó la primera compuerta en demanda de la segunda y, de esta forma, el subanfibio se lanzó hacia su destino.
Después de unas diez horas de navegación, el navío se portaba a la perfección y una ola de optimismo inundó a toda la tripulación. El objetivo estaba cada vez mucho más cerca.
Mientras el Príncipe Kem almorzaba un breve refrigerio, su asombro no tuvo límite cuando se abrió la puerta de acceso al puente de mando y, en el umbral, apareció Aa.
—¡Tú! —exclamó.
—¡Oh, cariño! ¡Amor mío! —suavizó la Princesa mientras lo abrazaba con pasión—. Ya estamos juntos otra vez.
—Pero, Aa, ¿cómo es posible? —Luego, dirigiéndose a Wax, preguntó—. Wax, ¿tienes tú algo que ver en esto?
—Sí, Príncipe —respondió Wax—. Accedí a los ruegos de mí señora, la Princesa Aa.
—Esto ha de costarte caro, Wax —increpó Kem.
—¡No! —intercedió la Princesa—. Él no tiene la culpa. Yo se lo pedí; se lo exigí.
—¿Es que no comprendes? —dijo Kem—. No puedes permanecer aquí. No somos marido y mujer.
—Pero Wax es el capitán de la nave, Kem —indicó la Princesa—, y él puede desposarnos.
—¡Vaya! ¡He caído en una trampa! —admitió el Príncipe y reflexionó al respecto—. ¡Que así sea!
—Ahora sé que este viaje será todo un éxito —dijo Wax, al observar la felicidad de la pareja.
La navegación se realizaba sin contratiempo alguno. El subanfibio respondía perfectamente a las continuas y relativas exigencias de la ruta, siempre ascendente.
Kem y Wax percibían el mar que su mundo rodeaba como si se tratara de un pozo, por lo menos en el trayecto recorrido.
—¿A qué distancia llegaremos a la superficie, capitán? —preguntó Kem mientras observaba el desplazamiento de algunas extrañas criaturas marinas, a través de los gruesos cristales frontales del navío.
—A unos treinta mil wasts, según los instrumentos.
—Comenzamos a ver monstruos que no existen en nuestros mares, Profesor —dijo Kem.
—En efecto —asintió el Profesor Tyw—, y creo que veremos cosas aún más horribles.
En aquel instante, una monstruosa criatura de colosales dimensiones, incluso para apreciar sus difusos contornos, se aproximó en actitud hostil hacia el subanfibio. Acto seguido, la criatura extendió algo parecido a un tentáculo e intentó atrapar al navio.
—¡Oh! ¡Miren eso! —se horrorizó la Princesa.
—¡Dioses del Disco de Plata! —exclamó el capitán del navío—. ¡Maniobra evasiva! ¡De inmediato! Felizmente, la criatura no insistió en persecución alguna hacia el navío. Quizás era un objetivo demasiado insignificante para una entidad de tal tamaño.
—¿Qué fue eso, Kem? —preguntó Aa.
—Realmente lo ignoro —respondió con sinceridad—. ¿Lo sabes, Tyw?
Tyw observó a los príncipes, pensativo.
—Altezas: vamos rumbo a un mundo desconocido para nosotros que, por lo visto hasta ahora, es un mundo habitado por seres enormes...
»Mejor dicho, es un Universo poblado de mundos móviles, mundos que en sí mismos son como nosotros —complementó en seguida—. Es lo que he oído de nuestras antiguas leyendas y mitos y, por lo visto, su interpretación no carece de fundamento.
Ambos príncipes no comprendieron, en su real magnitud, las palabras del Profesor Tyw. Quizá él mismo no se formaba aún una idea concreta al respecto. Sin embargo, nada más pudo agregar.
El viaje continuó durante días, siempre en idéntica monotonía, muy raras veces interrumpida por alguna nueva criatura de indefinible silueta. No obstante, al cumplirse el octavo mes de viaje, según el tiempo medido por aquellos seres dentro del navío, las condiciones exteriores comenzaron a diferenciarse de las precedentes.
—Estamos llegando al límite de presión, Su Alteza —informó Wax—. De ahora en adelante, deberemos vestir los trajes especiales pues, a medida que emergemos, la presión disminuye...
—Por supuesto —asintió Kem—, eso lo experimentamos antes en nuestro mundo, pero nunca a tal magnitud como ahora, capitán.
Acto seguido, todos los tripulantes se vistieron con los trajes especiales. Incómodos, pero necesarios.
—Estamos a mil wasts de la superficie del océano —informó el capitán Wax.
En seguida, Tyw habló por el intercomunicador de su casco que, momentos previos, fue recubierto por una película protectora que neutralizaría la intensa luz proveniente del astro que los expedicionarios desconocían:
—Esa luz que percibimos corresponde a un cuerpo cálido, generador del calor necesario para alimentar a cada uno de esos mundos.
—¡Comandante Kem, Príncipe Real, vamos a emerger! —informó Wax.
—¡Un momento, capitán Wax! —indicó el Príncipe—. Primero exploraremos la costa con el megascopio.
Los oficiales pusieron en funcionamiento uno de los megascopios; un aparato semejante a una antena de radar o televisión capaz de captar imágenes nítidas hasta a una distancia de diez kilómetros, incluso sin emerger completamente. Kem fue el primero en observar la imagen desplegada en los binoculares del megascopio.
—¡Ah! ¡Hemos triunfado! Veo la costa con claridad —dijo Kem y luego se dirigió a su esposa—. Observa tú, Aa; deseo que seas la segunda en admirar nuestro nuevo mundo.
Acto seguido, la ansiosa joven aplicó sus ojos al aparato escudriñador y gritó:
—¡Oh, no! ¡Noooo!
—¿Qué sucede? —preguntaron los demás, casi al unísono.
Tyw se precipitó hacia el megascopio y observó a través de él. Una exclamación escapó de su pecho al tiempo que todo su cuerpo se estremecía con verdadero pavor.
—¡Son ellos! ¡Son ellos! —gritó Tyw cuando dos gigantescos ojos observaban directamente hacia los lentes del megascopio. Dos ojos insertos en el rostro más horrible y grotesco, no tanto por la apariencia como lo fue por la dimensión real del mismo—. ¡Por los Dioses! ¡Todo era verdad! ¡Maldición! ¡Los seres-mundo son tan reales como nuestra propia y singular existencia!
—¡Capitán! —ordenó Kem con rapidez después de observar los ojos del ser gigantesco que los escrutaba con insistencia, en actitud de acecho—. ¡Dé orden de sumergirnos! ¡De inmediato o estaremos perdidos!
Acto seguido, mientras Aa, recuperando la compostura, miraba con insaciable curiosidad a través del megascopio, la alarma fue dada y el subanfibio inclinó su proa y comenzó a sumergirse con rapidez. No había tiempo que perder.
—Mientras tanto, en la superficie se escuchó una voz:
—¡Mamá! ¡Mamá! ¡Vimos un submarino metálico que salía desde el fondo del pozo! —avisó la pequeña niña que corrió en dirección a la casa acompañada por su hermano.
—¡Vamos, Antonia! —respondió la mamá—. ¿Cómo vas a ver salir un submarino de este pozo? ¿No sería un alfiler?
—¿Un alfiler? —se preguntó el niño—. ¿Pueden flotar los alfileres, mamá?
La mujer miró perpleja a sus dos hijos, pero no supo qué responder. No obstante, en el ínterin, Kem y los suyos regresaban en el subanfibio en dirección al fondo. El destino para el Mundo del Fondo del Pozo estaba predeterminado y nada lo cambiaría.

F I N

EL CUENCO DE COBRE
Por George Fielding Eliot

Yuan Li, el mandarín, se recostó en su sillón de palisandro y habló sin alzar la voz:
—Está escrito que un buen servidor es un don de los dioses, mientras que uno malo...
El alto y corpulento hombre que permanecía humildemente en pie ante la figura enfundada en una túnica y sentada en su sillón, hizo tres reverencias apresuradas y sumisas.
A pesar de que iba armado y de que le consideraban un hombre valiente, el miedo brilló en sus ojos. Podría haber quebrado al menudo mandarín de rostro lampiño doblándolo sobre su rodilla, y sin embargo...
—Diez mil perdones, ¡oh magnánimo! —le dijo—. Lo he hecho todo obedeciendo vuestra honorable orden de no matar al hombre ni causarle una lesión permanente... He hecho todo cuanto he podido, pero...
— ¡ Pero no habla! — murmuró el mandarín —. ¿Y me vienes con el cuento de que has fracasado? ¡No me gustan los fracasos, capitán Wang!
El mandarín jugueteó con un pequeño cortaplumas que estaba sobre la mesita baja, a su lado. Wang se estremeció.
—Bien, pase por esta vez —dijo el mandarín al cabo de un momento. Wang exhaló un hondo suspiro de alivio, y el mandarín esbozó una sonrisa tenue y huidiza—. No obstante —añadió—, nuestra tarea todavía ha de llevarse a cabo. Tenemos al hombre..., y él tiene la información que necesitamos. Sin duda, ha de haber algún sistema para que hable. El servidor ha fracasado y ahora debe probar el amo. Tráeme al hombre.
Wang hizo una reverencia y se marchó apresuradamente.
El mandarín permaneció sentado en silencio, mirando a través de la amplia y soleada sala a una pareja de aves cantoras en una jaula de mimbre que colgaba al lado de la ventana más alejada. Entonces, hizo un breve y satisfecho gesto de asentimiento, y tocó una campanilla de plata que estaba sobre la mesa bellamente taraceada.
Al instante, entró un servidor vestido con una túnica blanca, se acercó con pasos silenciosos e inclinó la cabeza, esperando la venia de su amo. Yuan Li le dio unas órdenes rápidas e incisivas.
Apenas se había ido el hombre de la túnica blanca, cuando Wang, el capitán de la guardia del mandarín, entró de nuevo en la espaciosa estancia.
—El prisionero, ¡oh magnánimo! —anunció.
El mandarín hizo un ligero movimiento con su fina mano; Wang Li gritó una orden y, escoltado por dos guardianes musculosos y semidesnudos, entró un hombre de baja estatura, macizo, descalzo y vestido tan sólo con una camisa andrajosa y unos pantalones caqui, pero cuyos ojos azules, bajo la masa de su pelo desgreñado, miraron directamente, sin temor, a Yuan Li.
¡Un hombre blanco!
— ¡Ah, el excelente teniente Fournet! —dijo Yuan Li, con su tono sosegado, en un francés impecable—. ¿Todavía obstinado?
Fournet le maldijo vivamente en francés y en tres dialectos chinos.
—¡Pagarás por esto, Yuan Li! —terminó diciendo—. ¡No creas que tus brutos asquerosos pueden someter a un oficial francés a la tortura de los nudillos y otros procedimientos diabólicos, y salir indemnes!
Yuan Li jugueteó con su cortaplumas, sonriendo.
—Me amenaza usted, teniente Fournet —respondió—, pero sus amenazas son como pétalos de rosa impulsados por la brisa matinal. A menos, claro está, que regrese a su puesto para hacer un informe.
—¡Maldito seas! —exclamó el prisionero—. ¡No hace falta que lo intentes! ¡Sabes muy bien que no puedes matarme! Mi comandante conoce mis movimientos a la perfección, ¡y llamará a tu puerta con una compañía de la Legión a su espalda si no me presento mañana a la hora de diana!
Yuan Li sonrió de nuevo.
—Sin duda..., pero aun así tenemos la mayor parte del día por delante. Mucho es lo que puede conseguirse en una tarde y una noche.
Fournet soltó otro juramento.
—Puedes torturarme, pero sabes tan bien como yo que no te atreverás a matarme o lesionarme de tal manera que no pueda volver a Fort Deschamps. Por lo demás, haz lo que quieras, ¡bruto de piel amarilla!
—¡Vaya, un desafío! —exclamó el mandarín—. ¡Pues bien, teniente Fournet, recojo su guante! Mire, lo que necesito de usted es que me informe del número de efectivos y la situación de su puesto de avanzada en el río Mephong. De modo que...
—De modo que tus malditos bandidos, cuyos asesinatos y rapiñas te permiten vivir aquí revolcado en el lujo, puedan atacar el fuerte alguna noche oscura y abrir la ruta del río a sus embarcaciones. Te conozco, Luán Yi, y conozco tu oficio, ¡mandarín de ladrones! El gobernador militar de Tonkin envió aquí un batallón de la Legión Extranjera para tratar con la gente como tú y restaurar la paz y el orden en la frontera, ¡no para ceder ante amenazas infantiles! Ése no es el sistema de la Legión, deberías saberlo. Lo mejor que puedes hacer es rendirte, o te aseguro que dentro de quince días tu cabeza se pudrirá sobre la puerta norte de Hanoi, como una advertencia para otros que pudieran seguir tu mal ejemplo.
La sonrisa del mandarín no se alteró, aunque sabía bien que la amenaza no era vana. Con los tiradores tonquineses, incluso con la infantería colonial, podía hacer algún progreso, pero aquellos legionarios tres veces malditos eran diablos del mismo infierno. Y él, Yuan Li, que había gobernado como rey en el valle del Mephong y a quien media provincia china y muchos kilómetros cuadrados del Tonkin francés pagó humildemente tributo, sentía que su poderoso trono se tambaleaba bajo él. Pero le quedaba una esperanza: río abajo, más allá de los puestos de avanzada franceses, había barcos cargados de hombres y el botín de una docena de pueblos, el saqueo de mayor éxito de todos los que había ordenado. Si llegaban aquellos barcos, si sus hombres regresaban (y eran los mejores) y ponía sus manos en el botín, quizá podría hacerse algo. Oro, joyas, jade..., y aunque los soldados de Francia eran terribles, había en Hanoi ciertos funcionarios civiles que no eran indiferentes a esas cosas. Pero en las orillas del Mephong, como si conocieran sus esperanzas, la Legión Extranjera había establecido un puesto de avanzada. Tenía que saber exactamente dónde estaba y cuáles eran sus fuerzas, pues hasta que ese puesto junto al río no desapareciera, los barcos nunca podrían llegar hasta él.
Y ahora, el teniente Fournet, oficial del estado mayor del comandante, había caído en sus manos. Durante toda la noche, los torturadores habían razonado con el joven y testarudo normando, y no le habían dejado ni un minuto durante la mañana. No le habían dejado ninguna marca, ni roto hueso alguno, ni siquiera le habían producido un corte o un moratón. ¡Pero hay otras maneras! Fournet se estremeció de nuevo al pensar en lo que había padecido durante aquella noche y aquella mañana que le parecieron eternas.
Para Fournet, su deber era lo primero; para Yuan Li, que Fournet hablara era cosa de vida o muerte. Para ello, el mandarín había tomado unas medidas que ahora se acercaban a su ejecución.
No se atrevía a utilizar un método extremo con Fournet, pues la justicia francesa aún no podía conectar al mandarín Yuan Li con los bandidos del Mephong.
Quizá tuvieran sospechas, pero no podían probar nada, y un ultraje como la muerte o la mutilación de un oficial francés en su propio palacio era más de lo que Yuan Li se atrevía a intentar. En aquellos días veraniegos caminaba realmente sobre una fina capa de hielo, y lo hacía con cautela.
Sin embargo, había tomado ciertas medidas.
—Tengo la cabeza segura sobre los hombros —replicó a Fournet— . No creo que llegue a decorar vuestras puertas clavada de una pica. Así pues, ¿no vas a hablar?
— ¡Desde luego que no!
Las palabras del teniente Fournet eran tan firmes como su mandíbula.
—Claro que lo harás. ¡Wang!
—¡Sí, magnánimo!
—Otros cuatro guardias. Asegurad al prisionero.
Wang dio una palmada.
Al instante, otros cuatro hombres semidesnudos entraron en la sala; dos de ellos se arrodillaron y cogieron a Fournet de las piernas; otro rodeó con sus musculosos brazos la cintura del teniente y el último permaneció al lado, con un garrote en la mano, como reserva en caso de..., ¿qué?
Los dos primeros guardianes seguían aferrando los brazos de Fournet.
Ahora, cogido por tantas y tan poderosas manos, estaba inmóvil, totalmente impotente, como una estatua viviente.
Yuan Li, el mandarín, volvió a sonreír. Quien no le conociera habría pensado que su sonrisa reflejaba una ternura infinita, una compasión divina.
Hizo sonar una campanilla que estaba a su lado.
Inmediatamente, por la puerta más alejada, entraron dos servidores que conducían a una persona cubierta por un velo, una mujer vestida con ropas oscuras.
A una orden de Yuan Li, ásperas manos apartaron el velo a un lado, revelando, extenuada entre los impasibles servidores que la sujetaban, a una encantadora muchacha de apenas veinte años, morena y esbelta, con los grandes y tiernos ojos de un corzo, ojos que se abrieron de súbito al ver al teniente Fournet.
—¡Lily! —exclamó el militar, y sus cinco guardianes le sujetaron con fuerza mientras se debatía—. ¡Maldito demonio! —le gritó a Yuan Li —. Si le tocas a esta muchacha un solo pelo, te juro por la santa Virgen de Yvelot que te asaré vivo en las llamas de tu propio palacio. Dios mío, Lily, ¿cómo...?
—Es muy sencillo, mi querido teniente —le interrumpió la sedosa voz del mandarín—. En el norte de Tonkin, todo criado doméstico es uno de mis espías y, naturalmente, sabíamos que usted le tenía afecto a esta mujer. Por eso, cuando supe que se mostraba usted obstinado bajo las pequeñas atenciones de mis hombres, pensé en ir a buscarla. El bungalow de su padre no está lejos del fuerte; como usted sabe, incluso se encuentra en territorio chino. Así que la tarea no resultó difícil. Y ahora...

—¡André! ¡André! —gritó la muchacha, debatiéndose a su vez para zafarse de los servidores—. Sálvame, André. Estos bestias...
—No temas, Lily —replicó André Fournet—. No se atreverán a hacerte daño, igual que a mí. Fanfarronean.
—¿Lo ha considerado bien, teniente? —preguntó el mandarín en tono suave—. Usted, naturalmente, es un oficial francés. El brazo de Francia, que es un brazo largo y que no perdona, se estirará para coger a sus asesinos. No quieran los dioses que ese brazo me alcance, a mí y a los míos. Pero esta muchacha, ¡ah, es diferente!
—¿Diferente? ¿Qué quiere decir? Esta muchacha es una ciudadana francesa.
—Creo que no, mi buen teniente Fournet. Es cierto que en sus tres cuartas partes tiene sangre francesa, pero su padre es medio chino, y es un ciudadano de China. Ella reside en este país... Me temo que la justicia francesa no estará dispuesta a vengar su muerte con tanta prontitud como la de usted. En cualquier caso, es un riesgo que pienso correr.
La sangre de Fournet pareció helársele en las venas. ¡El sonriente demonio tenía razón! Lily, su encantadora y blanca Lily, cuya única señal de sangre oriental era la oblicuidad tan atractiva de sus grandes ojos, no tenía derecho a la protección de la tricolor.
¡Señor, qué posición la suya! Tenía que elegir entre traicionar a su bandera, su regimiento, sus camaradas, todos los cuales morirían, o ver a su Lily asesinada ante sus propios ojos.
—Bien, teniente Fournet, creo que ahora nos entendemos —siguió diciendo Yuan Li, tras una breve pausa para que todo el horror de la situación embargara el alma del prisionero—. Supongo que ahora será capaz de recordar los datos de ese puesto avanzado...
Fournet miró al hombre en tenso silencio, pero las palabras habían proporcionado a la sagaz Lily una clave de la situación, que al principio apenas había comprendido.
— ¡ No, no, André, no se lo digas! — gritó —. ¡ Prefiero morir a que seas un traidor! Mira, estoy dispuesta.
Fournet echó atrás la cabeza, recuperada su vacilante resolución.
—¡Esta muchacha hace que me avergüence! ¡Mátala si debes hacerlo, Yuan Li, y si Francia no la venga, yo lo haré! ¡Pero no seré un traidor!
—No creo que ésa sea su última palabra, teniente —susurró entonces el mandarín—. Si fuera a estrangular a la chica, sí, quizá. Pero primero debe gritar pidiéndole ayuda, y cuando usted oiga gritar en su agonía a la mujer que ama, quizá entonces olvidará esos nobles gestos heroicos.
Volvió a batir palmas, y de nuevo unos silenciosos servidores entraron en la sala. Uno de ellos llevaba un braserillo con carbones encendidos; otro sostenía una pequeña jaula de gruesa tela metálica, dentro de la cual algo se movía horriblemente, y un tercero llevaba un cuenco de cobre con asas a cada lado, al que estaba adherida una faja de acero que brillaba a la luz del sol.
A Fournet se le erizó el vello de la nuca. ¿Qué horror les esperaba ahora? Algo en su interior le advertía de que lo que iba a ocurrir sería tan maligno que ningún hombre mortal podría concebirlo. Los ojos del mandarín parecieron brillar súbitamente con fuegos infernales. ¿Era realmente un hombre o un demonio?
Tras una áspera palabra en algún dialecto de Yunnan que Fournet desconocía, los sirvientes tendieron a la muchacha en el suelo, con los brazos y las piernas extendidos, en una postura de penoso desamparo, sobre una magnífica alfombra con el dibujo de un pavo real.
Otra palabra de los delgados labios del mandarín y desgarraron ásperamente las ropas de la parte superior del cuerpo de la muchacha. Yacía blanca y silenciosa sobre la espléndida alfombra, sus ojos todavía fijos en los de Foumet: guardaba silencio para que sus palabras no destruyeran la resolución del hombre al que amaba.
Fournet se debatía furiosamente con sus guardianes, pero eran cinco hombres fuertes y le tenían bien sujeto.
— ¡Recuerda, Yuan Li! —jadeó—. ¡Pagarás por esto! ¡Maldita sea tu alma amarilla!
El mandarín hizo caso omiso de la amenaza.
—Adelante —les dijo a los servidores—. Observe cuidadosamente lo que estamos haciendo, Monsieur le Lieutenant Fournet. Verá primero que atan las muñecas y los tobillos de la muchacha a postes y muebles pesados, adecuadamente colocados para que no pueda moverse. ¿Se pregunta usted por la resistencia de la cuerda, por el número de vueltas que le damos para sujetar a una persona tan frágil? Le aseguro que serán las necesarias. Bajo el cuenco de cobre, he visto a un débil viejo liberar su muñeca de una cadena de hierro.
El mandarín hizo una pausa; ahora la muchacha estaba tan bien atada que apenas podía mover un músculo de su cuerpo.
Yuan Li contemplaba los preparativos.
—Bien hecho —aprobó—. Sin embargo, si libera alguno de sus miembros, el hombre que se lo haya atado sufrirá una hora bajo las varas de bambú. ¡Ahora, el cuenco! Dejadme verlo.
Tendió una mano delgada. Un sirviente le ofreció respetuosamente el cuenco, con su colgante faja de acero flexible. Fournet, que observaba con los ojos rebosantes de temor, vio que la faja tenía un cierre, adaptable a diversas posiciones. Era como un cinturón, una correa.
—Muy bien —asintió el mandarín, haciendo girar el objeto entre sus dedos, casi acariciándolo—. Pero me estoy adelantando, quizá el teniente y la joven no están familiarizados con este pequeño dispositivo. Permítanme que se lo explique, o más bien que se lo demuestre. Coloca el cuenco en su sitio, Kan-Su. No, no, esta vez sólo el cuenco.
Otro servidor que se había adelantado, regresó a su rincón. El hombre llamado Kan-Su cogió el cuenco, se arrodilló al lado de la muchacha, pasó la faja de acero por debajo de su cuerpo y situó el cuenco, con el fondo hacia arriba, sobre su abdomen desnudo, tirando del cinto hasta que el borde del recipiente apretó la suave carne. Entonces, accionó el cierre, haciendo así que el cuenco quedara firmemente en su lugar mediante la correa de acero adherida a las asas y que rodeaba la cintura de la muchacha. El sirviente se levantó y, cruzado de brazos, permaneció en silencio.
Fournet se estremeció de horror. Durante todo este tiempo Lily no había dicho una sola palabra, aunque el apretado cinto y la presión del borde circular del cuenco debían de haberle causado considerable dolor.
Pero ahora habló, y lo hizo con valentía.
—No cedas, André —le dijo—. Puedo soportarlo. No me..., ¡no me duele!
—¡Dios! —gritó André Fournet, que en vano continuaba debatiéndose contra las manos amarillas que le atenazaban.
—¡No duele! —El mandarín repitió las últimas palabras de la muchacha—. Bueno, quizá no, pero de todos modos se lo quitaremos. Debemos ser misericordiosos.
A su orden, el servidor levantó el cuenco y la correa. Un círculo de un color rojo intenso apareció en la piel blanca del vientre de la muchacha, allí donde había descansado el borde.
—Me temo que siguen sin comprender, Mademoiselle y Monsieur —siguió diciendo el mandarín—. Ahora hemos de aplicar el cuenco de nuevo, y cuando lo hagamos, pondremos en su interior... ¡Esto!
Con un rápido movimiento del brazo, arrebató del sirviente que estaba en el rincón la jaula metálica, y la alzó para que le diera la luz del sol.
Las miradas de Fournet y Lily se fijaron horrorizadas en la jaula, pues en su interior, que ahora veían claramente, se movía una gran rata gris, una rata bigotuda, de ojos como cuentas de vidrio, inquieta, escabrosa, sus blancos dientes en forma de cincel brillantes a través de la tela metálica.
—Dieu de Dieu! —exclamó Fournet.
La mente del oficial francés se negaba a comprender el pleno significado del terrible destino que le esperaba a Lily; sólo podía mirar al inquieto roedor, mirar y mirar...
—Estoy seguro de que ahora comprende —ronroneó el mandarín—, La rata bajo el cuenco..., observe el fondo del recipiente y vea el pequeño reborde. Ahí ponemos el carbón encendido, el cobre se calienta, el calor es enorme, la rata no puede soportarlo, y sólo tiene un modo de escapar: ¡roe su camino a través del cuerpo de la dama! ¿Qué me dice ahora del puesto de avanzada, teniente Fournet?
—¡No, no, no! —exclamó Lily—. ¡No lo harán! Tratan de asustarnos. Son seres humanos, y los hombres no pueden hacer cosas así. Cállate, André, cállate, pase lo que pase. ¡No dejes que te venzan! ¡No permitas que hagan de ti un traidor!
A una señal del mandarín, el servidor con el cuenco se aproximó de nuevo a la muchacha semidesnuda. En esta ocasión también se adelantó el hombre de la jaula. Diestramente, introdujo una mano, evitó los dientes de la alimaña y la agarró por el cogote.
Colocaron el cuenco en posición. Fournet luchó desesperadamente para liberarse... ¡Si sólo pudiera disponer de un brazo y hacerse con algún arma!
De pronto, Lily lanzó un grito ahogado. Habían introducido la rata bajo el cuenco.
Se oyó un ruido metálico: el cierre del cinturón de acero. Ahora amontonaban las brasas sobre el fondo del cuenco, colocado al revés, mientras Lily se retorcía en sus ligaduras al notar el horroroso contacto de la rata, bajo aquel cuenco demoníaco, sobre su piel desnuda.
Uno de los servidores entregó un pequeño objeto al impasible mandarín.
Yuan Li lo levantó para mostrarlo. Era un llavín.
—Esta llave, teniente Fournet, abre el cinto de acero que mantiene el cuenco en su sitio. Es suya, como recompensa por la información que necesito. ¿No va a ser razonable? ¡Pronto será demasiado tarde!
Fournet miró a Lily. Ahora la muchacha estaba quieta, había dejado de debatirse; si no tuviera los ojos abiertos, el teniente la habría creído desmayada.
El carbón al rojo brillaba sobre el fondo del cuenco de cobre, y bajo su superficie tallada, Fournet podía imaginar a la gran rata gris moviéndose sin cesar, dando vueltas, buscando una escapatoria a aquel calor creciente y, al final, hundiendo los dientes en aquella piel blanca y suave, royendo, ahondando desesperadamente...
¡Dios!
¡Su deber..., su bandera..., su regimiento..., Francia! El joven subteniente Pierre Desjardins, el joven y alegre Fierre, y veinte hombres, que serían sorprendidos y asesinados horriblemente, algunos torturados, por una abrumadora horda de bandidos diabólicos, y todo por su traición. En lo más profundo de su corazón sabía que no podía hacerlo.
Tenía que ser fuerte y mantener su firmeza.
Si pudiera ser él quien sufriera en lugar de Lily..., la pequeña y adorable Lily, la valiente Lily que jamás había hecho daño a nadie.
Un grito terrible se expandió por la sala.
André se volvió, horrorizado, y vio que el cuerpo de Lily se tensaba y arqueaba sobre la alfombra, parecía a punto de arrancar las ligaduras que lo sujetaban. Vio lo que antes le había pasado desapercibido: una pequeña muesca en el borde del cuenco. Por la abertura y sobre la blanca superficie del cuerpo arqueado de la muchacha, corría un pequeño reguero de sangre.
La rata había atacado.
Entonces, algo estalló en el centro de André y se volvió loco.
Con la fuerza que les es dada a los dementes, apartó el brazo derecho del guardián que lo retenía, se soltó y descargó los puños contra el rostro del hombre. El guardián del garrote saltó adelante sin cautela; un momento después, André tenía el arma y golpeaba a su alrededor con la furia de un poseso. Tres guardianes cayeron al suelo antes de que Wang desenvainara su espada e interviniera en la pelea.
Wang era un soldado capaz y bien adiestrado. Acero contra madera, golpeó, acometió y paró las embestidas de su contrincante durante un momento y, finalmente, obtuvo la recompensa de su estrategia. Los otros dos guardianes, a los que había hecho una señal, y un par de servidores se arrojaron contra la espalda de Fournet y le derribaron rugiendo al suelo.
La muchacha gritó de nuevo, quebrando los sonidos más ásperos de la batalla.
Incluso en su locura, Fournet la oyó. Y al mismo tiempo, la empuñadura de un cuchillo que pendía del cinto de un servidor rozó su mano. Lo cogió y acometió salvajemente: un hombre gritó; el peso sobre la espada de Fournet se hizo más liviano, y la sangre se deslizó sobre su cuello y sus hombros. Golpeó de nuevo, se liberó de la carga y vio que un hombre agonizaba con la garganta abierta, mientras otro, con las dos manos en la ingle, se retorcía en el suelo, en silenciosa agonía.
André Fournet hincó la rodilla en el suelo y se impulsó como una pantera hacia la garganta del capitán Wang.
Los dos hombres cayeron al suelo y rodaron un trecho. Las armas de Wang tintineaban contra las losas. Un cuchillo se alzó y penetró en la carne.

Con un grito de triunfo, André Fournet se puso en pie, su terrible cuchillo en una mano y la espada de Wang en la otra.
Gritando, los restantes servidores huyeron ante aquel hombre enloquecido.
Yuan Li, el mandarín, se quedó solo frente a aquella encarnación de la venganza.
—¡ La llave!
Fournet lanzó la orden con voz ronca; en su cerebro enfebrecido sólo había espacio para un pensamiento: «¡La llave, demonio amarillo!».
Yuan Li retrocedió un paso, hacia una tronera, a través de la cual todavía soplaba dulcemente la brisa de la tarde, con su aroma a jazmín.
El palacio estaba construido en el borde de un precipicio; bajo el saledizo de la tronera había una altura de quince metros hasta las rocas y los bajíos del Mephong superior.
Yuan Li sonrió una vez más, sin que su calma se alterase.
—Me has vencido, Fournet —le dijo—, pero también yo te he vencido. Te deseo alegría en tu victoria. Aquí está la llave.
Levantó el objeto en la mano, y cuando André se abalanzó gritando, Yuan Li dio media vuelta, avanzó hasta el reborde de la tronera y, sin decir nada más, se lanzó al vacío, llevándose consigo la llave.
Su cuerpo se estrelló contra las rocas, tiñéndolas de rojo, y las aguas del turbulento Mephong se cerraron para siempre sobre la llave del cuenco de cobre.
André corrió al lado de Lily. La sangre ya no corría desde el borde del cuenco, y la muchacha permanecía muy quieta y muy fría...
¡Dios! ¡Estaba muerta!
En el torturado pecho no latía su corazón.
En vano, André tiró del cuenco y del cinto de acero, tiró con los dedos ensangrentados, con los dientes rotos, con furia. En vano.
No pudo moverlos. Y Lily estaba muerta.
¿O no lo estaba? ¿Qué era aquello?
Oyó un latido en el costado de la muchacha, un latido fuerte, cada vez más fuerte...
¿Había aún esperanza?
El enloquecido Fournet empezó a frotarle el cuerpo y los brazos.
¿Podría revivirla? Sin duda, no estaba muerta... ¡No podía estar muerta!
Seguía oyendo el latido... Era extraño que sólo lo oyera en un lugar: en el blanco y suave costado, bajo la última costilla.
Besó sus fríos e insensibles labios.
Cuando levantó la cabeza, el latido había cesado. En el lugar donde lo había oído, la sangre brotaba perezosamente, sangre oscura, fluyendo como un horror purpúreo.
Y, desde el centro del costado de la muchacha, salía la cabeza gris y puntiaguda de la rata, su hocico goteando sangre y fragmentos de entrañas, sus ojillos brillantes como cuentas de vidrio mirando al hombre que farfullaba y echaba espuma por la boca.
Una hora después, sus camaradas encontraron a André Fournet y a Lily, su amada. El atormentado demente, lloriqueando sobre la muerta torturada.
Pero a la gran rata gris, no la encontraron jamás.

FIN

¡VAMPIROS!
Por Juan Marino

Cuando el potente aullido de la tormenta subrayaba la endemoniada sinfonía del viento entre los desgarbados árboles, el hombre y la mujer dejaban caer el pesado aldabón sobre la puerta de la solariega casa, ubicada a unos cien metros de la carretera, flanqueada por los mismos raquíticos árboles de la sinfonía. El viento hacía oscilar el letrero colocado sobre el dintel, con un sonido semejante al de mil grillos que chirriasen al unísono. En el letrero, cuya pintura estaba ya desapareciendo, podía leerse aún: «Posada Solitaria». El hombre miró a su joven compañera y sonrieron, pese a que el agua los calaba hasta los huesos. Otra vez el joven volvió a batir el aldabón; otra vez las respuestas del chirrido del letrero. Pasaron algunos segundos, finalmente oyeron que alguien descorría pesados cerrojos del otro lado de la puerta y comenzó a abrirse lentamente con un roce escalofriante, como un macabro instrumento que se sumase a la música de los elementos de la noche.
Al terminar de abrirse, en el umbral apareció un hombre de elevada estatura, delgado, de faz cadavérica. Portaba en la mano izquierda un arruinado candelabro, cuyas velas amenazaban apagarse por el soplo de Eolos. El único ojo del hombre, pues era tuerto, se posó en los jóvenes, inquisitiva y malignamente.
—Buenas noches, señor —saludó él, alzando la voz para hacerse oír a través de la tormenta. Hemos visto el letrero y deseamos que nos albergue por esta noche.
El ojo del hombre chispeó al contestar:
—¡Mala noche! Pero pasen, por favor.
Cerró la puerta tras los visitantes, los que se sacudían los abrigos de las agujas que los empapaban.
—Sírvanse seguirme —indicó el posadero, precediéndolos hacia una escalera. Los jóvenes observaron que era cojo, y el caer de su pie, más corto que el otro y calzado con zapato ortopédico, sobre el piso producía un acompasado y lúgubre golpe que se acentuaba cuando era dado sobre los escalones de la vieja y carcomida escalera de madera. La muchacha oprimió el brazo de su acompañante al comenzar a subir hacia la oscuridad de arriba, a ella le pareció que los movimientos del posadero tenían algo de automático y sin quererlo pensó en los zombies. No hacía mucho había leído en un periódico que un tal Doctor Mortis había revolucionado una Universidad, al levantar a todos los cadáveres del depósito. Los pensamientos de la joven se vieron interrumpidos cuando el cojo se detuvo ante una puerta en un pasadizo.
Abrió e invitó a pasar a sus huéspedes.
—Esta será vuestra habitación por el tiempo que permanezcan en mi posada.
Era un cuarto muy amplio, maloliente y sucio. Telarañas colgaban por doquier y algunas ratas huyeron despavoridas a la luz del candelabro.
—Gracias, señor..., señor...
—Thrope es mi apellido. ¡Guy Thrope! Lamento no poder proporcionarles mayores comodidades por el momento, pero dado lo avanzado de la hora...
—¡Comprendemos! No se preocupe, señor Thrope.
El hombre inició un movimiento como para retirarse pero, lanzando una mirada de soslayo a la muchacha, preguntó:
—¿Cómo se han atrevido a aventurarse por estos lados en una noche como ésta?
—Nuestro automóvil sufrió una avería a un kilómetro de aquí —se apresuró en responder el joven.
—Justo frente al cementerio —subrayó ella.
—¡Oh! ¡Ya veo! Frente al pequeño cementerio, ¿eh? —El ojo de Thrope se movió rápidamente en la órbita, como queriendo huir de ella—. ¿A qué han venido a esta región? Podían haber viajado por el camino principal, es mucho más seguro.
—Es que hace muchos años que mi esposo y yo faltamos de aquí —sonrió la joven— y deseamos volver a ver estos parajes. Entonces nos sorprendió la tormenta.
—¡Ah! ¡Son ustedes de Northrute!
—Veo que esta casa está muy abandonada, señor Thrope —apuntó él.
—En efecto; esto que ahora no es ni siquiera un mal figón, fue hace veinte años la mejor posada de la región. La carretera por la cual ustedes han venido, era el camino real entonces. Pero el progreso... — suspiró el gigante.
—Sí, sí. Recuerdo también, señor Thrope, que se hablaba de una leyenda de vampiros del cementerio de «Mortise».
El posadero sonrió con una mueca que afeó aún más su rostro.
—¡Oh! ¡«Mortise»! —exclamó—. «La Mortaja», veo que están bien enterados. Sí, sí..., pero una vez construida la nueva carretera, todo esto murió, la leyenda, la posada, todo..., ¡como mueren todas las cosas! —Otra vez el ojo brilló al resplandor de las velas que había depositado sobre la desvencijada mesa.
—Significa que usted debe recibir muy pocos huéspedes, ¿verdad? —preguntó ella, tímidamente.
—Muy pocos, muy pocos. Pero de vez en cuando llegan personas como ustedes y... dejan algo. —El posadero rió desagradablemente, siendo secundado por sendas sonrisas de los jóvenes—. Pero, no quiero privarlos del descanso que necesitan.
—Señor Thrope, un momento por favor. En verdad mi esposa y yo somos periodistas y nos interesaría saber algo sobre esta región de sus propios labios. Nuestros recuerdos de niñez no alcanzan a darnos una verdadera visión de lo que fueron Northrute y el cementerio hace unos treinta años.
—¡Hum! Están obsesionados con los vampiros de «Mortise», ¿eh?
—Bueno. Algo así. Claro que un reportaje sobre ellos sería sensacional —sonrió él.
—Y si logramos fotografiarlos, tanto mejor —apoyó ella, con una encantadora mueca.
—¿Fotografiarlos? ¿Creen que aquí existen en verdad tales mamíferos? —Thrope los miró con suspicacia.
—¡En mi niñez oí que...!
—Bien, bien, bien. ¿Saben? Lo que ustedes podrán fotografiar aquí serán, a lo sumo, un par de inofensivos murciélagos, de los que abundan en esta casa, pero... ¡vampiros... —el posadero sonrió malignamente— eso es otra cosa!
—¡Oh, qué pena! —mohineó ella.
—Si usted nos permitiera recorrer la casa, señor Thrope, tal vez encontraríamos algo interesante.
—Hagan como quiera, pero observo que no traen cámaras fotográficas.
—¡Oh, sí! Vea. —Él extrajo del bolsillo interior de su abrigo una pequeña cámara fotográfica, no mayor que un paquete de cigarrillos.
—Artefactos modernos —murmuró Thrope—. Bien, repito que pueden hacer como gusten, pero les advierto que las tablas del tercer piso están podridas y cualquier descuido... Es mejor que no se aventuren por ahí. Buenas noches, señores.
Thrope salió, cerrando tras sí. Cuando los jóvenes quedaron solos...
—¿Qué idea tuviste para hablarle de vampiros?
—Quise divertirme un poco, querida. Si nos fijamos bien, este Thrope podría ser uno de los vampiros de «Mortise» —rió el joven—. ¿No te parece? ¿Has visto sus dientes? ¿Y ese ojo que parece moverse como un basilisco? ¿Y sus manos cadavéricas y potentes?
Ella, quitándose el abrigo, parecía no escuchar lo que su marido le decía. Abruptamente preguntó:
—¿Visitaremos el caserón?
—Sí, creo que aquí encontraremos lo que buscamos, querida.
La muchacha se volvió hacia él y lo miró a los ojos:
—Sé lo que piensas —dijo—. Thrope despoja y asesina a los incautos que vienen a solicitar albergue, como nosotros.
—Sí. Se le conoce como el vampiro de Northrute, pero estoy seguro que es algo más que un vampiro.
—¿Le tenderemos una trampa?
Él no respondió; ponía atención. Se llevó el índice a los labios y con la otra mano indicó el cielo raso.
Un crujido de madera en el piso superior llegó a ellos, apagado. Luego otro, más débil y lejano y, por último, cesaron cuando unos pesados pies parecían ir subiendo una escalera de madera.
—Hay actividad en el tercer piso, querida. Ni siquiera han de esperar que nos durmamos para atacarnos.
—¿Quién subirá y a qué?
—Thrope va en busca de su hijo. Apaga la luz.
—Él ignora que nosotros sabemos que tiene mujer e hijo, querido —dijo ella mientras apagaba las velas.
—Ni tampoco sabe otras cosas que le sorprenderán.
Mientras tanto, el gigantesco posadero llegaba a una pocilga del tercer piso. Ronquidos de amplia gama politonal parecieron recibirlo. Thrope encendió una vela y lanzó un puntapié a un bulto enorme que dormía sobre un asqueroso jergón.
—¡Arriba, Tom! ¡Despierta, bestia maldita!
Los ronquidos cambiaron una vez más el tono y cesaron. En el lecho se alzó un ser humano de aspecto mil veces más repugnante que el de Guy Thrope. La naturaleza se había ensañado con aquella criatura; como a su padre, le había privado del ojo derecho, dejando en su lugar algo semejante a una llaga purulenta. La boca torcida descubría largos y desiguales dientes; la frente estrecha y casi totalmente cubierta de cerdosos cabellos, que nacían junto a las cejas, formando el todo un parecido brutal con los grandes simios. Los brazos eran extremadamente largos y terminaban en grandes manos, provistas sólo de tres dedos cada una, estando atrofiados los otros dos (el meñique y el dedo anular de cada mano); pero a simple vista esas manos resultaban más potentes que la más fuerte de las tenazas. Su estatura sobrepasaba con mucho la de su padre; pese a que sus cortas piernas habían sido creadas retorcidas. Ese hombre debía medir dos metros por lo menos. Mientras Thrope lo despertaba, la bestia movía la cabeza de un lado a otro para despabilarse del todo...
—¡Arriba, Tom! —azuzaba su padre—. ¡Despierta, despierta! —Algunos gruñidos apagados respondieron al apremio del otro—. Abajo hay dos que parecen muy ricos, Tom. Ve abajo y chúpales la sangre, luego los arrojas al pozo.
Mientras decía esto, Thrope reía quedamente, siendo coreado por un cloqueo espeluznante de Tom.
—¿Me has entendido? Los arrojas al pozo como hemos hecho con los otros que han llegado hasta aquí. ¿Me has comprendido, Tom?
El monstruo volvió a cloquear, mientras sacudía la cabeza afirmativamente.
—Ellos han preguntado por los vampiros de «Mortise», ¡ja, ja, ja!, los vampiros del cementerio y, más aún, quieren fotografiarlos. Se burlan de la leyenda. Pero nosotros les haremos ver la realidad. ¡Los vampiros de Northrute o de «Mortise», como ellos quieran, existen, Tom! ¡Vamos, vamos! ¡Arriba! ¡Arriba! Mientras tú preparas todo, yo iré a avisar a tu madre.
Gruñidos y cloqueos respondieron a Thrope, mientras abandonaba la maloliente habitación. El posadero salió al pasillo, totalmente sumido en tinieblas; y se encaminó a la desvencijada escalera procurando no hacer crujir las tablas del piso. Fue cuando llegaba al descanso para iniciar el descenso que, algo proveniente de su espalda, más negro que la misma oscuridad, pasó por sobre su cabeza con un ominoso aleteo. Thrope lanzó un juramento:
—¡Malditos murciélagos! Jamás había sentido sobre mi cabeza uno tan grande.
Guy Thrope llegó abajo y cuando su pie más corto se apoyaba en el último escalón, un alarido de mujer, lleno de terror, angustia y muerte, sacudió la vieja casona. El posadero se detuvo asombrado; el grito había sonado en el cuarto donde descansaba la madre de Tom, es decir su propia esposa. Rápidamente y con más agilidad que la que pudiera suponérsele, dada su deficiencia física, Thrope entró en el cuarto; justamente cuando abría la puerta de la habitación en tinieblas, un ave negra, batiendo sus grandes alas membranosas, salía de la estancia, casi derribando a Thrope. La verdad es que el posadero creyó que era un ave, pero en realidad aquella cosa más se parecía a un murciélago enorme que a un ave. Thrope tuvo que apoyarse en la pared para no caer; el corazón le palpitaba furiosamente. Cuando se rehizo de la impresión, buscó a tientas la vela que siempre había sobre un cajón que servía de velador en la alcoba. Ahí estaba; la encendió. Entonces, lo que vio, le erizó el cabello de pavor al «Vampiro de Northrute»: sobre el lecho yacía una mujer robusta, sucia y desgreñada. La mitad de su cuerpo yacía caído fuera de la cama mugrienta y sus grasientos cabellos pendían como una macabra peluca; el rostro, retorcido por el terror, tocaba casi el suelo; los ojos desorbitados y el rictus de los labios contraídos en un segundo grito que no fue emitido. Thrope, sin poder creer lo que veía, se aproximó al lecho, levantando la vela; entonces pudo ver dos puntos rojos en el cuello de la muerta, al parecer producidos recientemente, ya que aún dejaban escapar sendos hilillos de sangre que goteaba sobre el piso. La luz temblaba en su mano...
—¡Ma... Maggie! —musitó incrédulo—. ¡Vampiros! ¡Vampiros de «Mortise»!
Como alma que lleva el diablo, Guy Thrope abandonó la habitación, dejando caer la vela. Cayendo y levantándose, corrió hacia la habitación de los huéspedes, mientras balbuceaba palabras incoherentes, producto de su miedo. Cuando estuvo ante la cerrada puerta, golpeó con frenesí mientras exclamaba:
—¡Abran! ¡Abran! ¡Le ha ocurrido una desgracia a mi esposa!
Dentro de la habitación, ella dijo:
—Es el señor Thrope.
—El vampiro parece aterrorizado. Me pregunto, ¿formará parte esto, de su procedimiento para atraparnos?
La voz ahogada de Thrope y sus golpes en la puerta hicieron que él abriera, no sin ciertas precauciones.
—Señor Thrope.
—Una desgracia, señor, una desgracia —gimió el tuerto.
—¿Qué ha sucedido? El rostro del joven parecía preocupado.
—Mi esposa ha sido atacada por... por los vampiros.
Ella se acercó a su marido, como buscando refugio.
—¿Vampiros? Yo pensaba que...
—Sí, sí, todo el mundo cree que los Thrope somos los vampiros —interrumpió el posadero—. Nos llaman vampiros y asesinos, pero ya ven, ¡ella... ha sido atacada y muerta!
—¿Quién puede decir que los Thrope son asesinos? —indagó él.
—¡Señor, le ruego que me acompañe! Venga conmigo, se lo suplico. Quizás haya tiempo para salvar a Maggie.
Los dos jóvenes se miraron.
—Tú te quedas aquí, querida. Cierra bien la puerta por dentro.
—Así lo haré. Descuida.
—Vamos, señor Thrope.
Poco después el joven y el posadero estaban frente al cadáver de Maggie. El periodista la examinó someramente y luego, irguiéndose, dijo con acento solemne:
—No hay nada que hacer, Thrope.
—¡Los vampiros le han robado la sangre! —berreó el gigante.
—Yo diría que Maggie no murió a causa de la sangre que le fue succionada, Thrope; más bien murió por la impresión que le causó algo horrible. Observe usted su mirada. Conserva aún la expresión horrorizada que...
—Ella debió haber visto lo que pasó sobre mi cabeza, cuando yo entraba aquí —interrumpió Thrope—. También lo sentí en el pasadizo del tercer piso.
El joven se quedó pensativo unos segundos, con la barbilla apoyada en la palma de la mano. Luego levantó la cabeza y lanzó su pregunta:
—¿Ha ido a ver si su hijo está bien?
El posadero abrió desmesuradamente el ojo y la boca.
—¿Qué quiere decir? —balbuceó—. ¡Mi hijo! ¡Tom...!
—Sí, a él me refiero, señor Thrope. Creo que usted lo envió a preparar el pozo...
Los labios del posadero temblaron convulsivamente y dio un paso atrás como si en el periodista estuviese viendo a uno de los vampiros.
—¿Có... cómo lo... lo sabe? ¿Quién es usted? ¿Son malditos policías acaso que...?
Y como si aquello fuese el santo y seña del horror, un grito desgarrador, proveniente de lo más profundo de la casa, estremeció sus cimientos.
—¡Toooooommm!
Lanzando un ronco gemido, Thrope salió de la habitación seguido por el joven. Abrió violentamente una puerta oculta tras un raído y sucio cortinaje y descendió los resbaladizos escalones de piedra. Su voz, dolorida y angustiada, seguía llamando a su hijo, pero sin obtener respuesta. Antes de llegar abajo, cayó dos veces en la oscuridad. Por último, llegó a lo que parecía una bodega de vinos. Una vela esparcía su macilenta luz en torno y en medio de la estancia, junto a una puerta-trampa abierta, yacía caído el monstruoso hijo de Thrope. Por segunda vez el posadero sintió que el valor lo abandonaba; como fascinado, pero temblando, se acercó al cadáver. Desde lo profundo de la oquedad que dejaba expedita la puerta-trampa llegaba un vaho terrorífico; un vaho a podredumbre y muerte. Thrope se arrodilló junto al cuerpo y entonces vio los puntos rojizos en el cuello, sobre la yugular.
Lanzando una exclamación, Thrope se levantó. Justamente entonces sintió que la estancia se llenaba de aleteos, poderosos y agoreros. Giró rápidamente sobre sus talones y... ¡los vio! Eran dos vampiros negros, enormes, que batiendo sus alas se abalanzaban sobre él, mirándole con sus ojillos de una manera odiosa.
Los chatos hocicos se abrieron dejando ver agudos dientes, afilados como puñales, y una de las bestias aún tenía vestigios de la sangre adherida a los pelos de la piel que circundaba la boca. Un alarido de terror se multiplicó por la reverberación de la habitación, yendo a morir en el fondo del pozo que había servido de sepulcro a tanta víctima inocente. Las poderosas alas de uno de ellos golpeó la vela que Thrope había dejado sobre el piso junto a Tom, apagándola. El otro, lo derribó con su peso; el gigante se debatía ahora angustiosamente bajo los dos mamíferos malolientes y peludos, pero era inútil. Se dio cuenta que terminaría por ser víctima de sus ansias de sangre. Vio a escasos centímetros de su rostro los cuatro ojos que lo miraban con salvaje alegría y entonces en ellos Thrope creyó reconocer las miradas de...
Chilló de dolor y miedo cuando un par de incisivos se clavaron en su garganta; luego otro par. Luchó, luchó con desesperación pero las zarpas y alas de las bestias lo inmovilizaban. Sintió el sonido propio de la succión de la sangre, de su propia sangre; luego una especie de lasitud que lo iba sumiendo en un sueño no deseado. Sin embargo, Thrope se daba cuenta que al dormirse ya no despertaría jamás en este mundo.
Quiso gritar pidiendo auxilio; se revolvió levemente una vez más; su cuerpo se sacudió como el de un animal que ha sido apresado por una fiera de la selva y está muriendo. Y Thrope estaba muriendo. Por último, con un último suspiro quedó inerte: todo había concluido.
Faltando treinta minutos para que los rayos del sol sonrieran a la Tierra, él y ella, los huéspedes de Thrope, estaban en su cuarto. Los ojos les chispeaban de alegría, como si hubiesen pasado una excelente noche. Las mejillas sonrosadas y los labios muy rojos indicaban que la permanencia en la posada había sido reparadora. Afuera la tormenta ya cesaba. Ella se volvió hacia él con una encantadora sonrisa:
—Había tanta sangre en el cuerpo regordete de la mujer, querido.
—Sí, sí —sonrió él—, pero debemos apresurarnos. Pronto saldrá el sol y su luz debe encontrarnos ya en nuestros refugios de «Mortise». ¡Vamos!
Los dos jóvenes extendieron sus brazos como en actitud de volar e hicieron un extraño movimiento,entonces dos vampiros emprendieron el vuelo a través de la abierta ventana, alejándose en dirección al pequeño cementerio de «La Mortaja».
Los malditos se perdieron entre los raquíticos árboles, buscando el sepulcro que les daría reposo. Los vampiros descansarían hasta el crepúsculo.

FIN

EL HIJO DEL AYER

2011-10-26T21:45:00.005-03:00

POR ANTONIO QUINTANA CARRANDI

EL HIJO DEL AYER, primera obra de la autora estadounidense Ann Crispin, es una continuación del penúltimo episodio de la mítica Star Trek TOS, titulado TODOS NUESTROS AYERES. En esta novela Spock descubre casualmente que tuvo un hijo con Zarabeth, la hermosa mujer que conoció en aquella remota Era glacial del pasado de Sarpeidon. El vulcano regresa a aquella Era utilizando El Guardián de la Eternidad y trae a su hijo, Zar, a su presente. Pero las relaciones entre padre e hijo no serán nada fáciles, debido a sus caracteres opuestos. Kirk y McCoy tratan de ayudar al vulcano y a su hijo en la medida de lo posible, pero la situación se complica con la entrada en escena de los Romulanos, que lanzan una ofensiva militar con la intención de apoderarse de El Guardián de la Eternidad y sus secretos.

EL HIJO DEL AYER es una novela franquicia, con todo lo bueno y lo malo que ello conlleva. En general, las novelas franquicia no se caracterizan por su calidad literaria, aunque es justo reconocer que algunas, como la que nos ocupa, están muy bien escritas y son bastante fieles al espíritu de la serie televisiva en la que se basan. Estas novelas son una parte más del merchandising que genera una saga televisiva o cinematográfica de éxito, y su objetivo es cubrir la demanda de más aventuras de sus héroes que reclaman los fans, ya sean estos seguidores de ST, SW o B5, por mencionar las sagas más conocidas.

La novela franquicia ha sido denostada por una parte considerable de la crítica especializada, que ignora el hecho de que, gracias a ellas, pueden vivir dignamente de su trabajo muchísimos autores norteamericanos de ciencia-ficción . ¡Ya quisiéramos poder decir lo mismo en España, donde vivir profesionalmente de la ciencia-ficción es un lujo al alcance sólo de cuatro privilegiados!

Ann Crispin es una de esos autores que pueden vivir de lo que escriben gracias a las novelas-franquicia. Además de varias aventuras de la tripulación del Enterprise clásico, también ha escrito varios libros sobre la serie V, es autora de un buen puñado de novelas basadas en Star Wars, y fue la encargada, junto a Kathleen O'Malley, de la novelización de ALIEN: RESURRECIÓN. Recientemente ha iniciado la trilogía de fantasía épica The exiles of Boq'urain, ambientada en un universo propio, con la novela STORMS OF DESTINY.

EL HIJO DEL AYER cuenta con un estupendo prólogo a cargo de Howard Weinstein, que logró vender un guión titulado LOS PIRATAS DE ORIÓN al mismísimo Gene Roddenberry allá por los años sesenta, cuando sólo tenía diecinueve años, y que posteriormente ha desarrollado una notable carrera como escritor y guionista.

Poco más se puede decir. Es una novela que encantará a los trekkies, pero que también puede ser disfrutada por cualquier aficionado al género. Recomiendo ver el estupendo episodio en el que se basa, uno de los favoritos de los fans de Spock, entre los que me cuento, pero tampoco es imprescindible, pues la obra es pródiga en referencias a hechos de ese episodio y también de algunos otros.

Título original: Yesterday’s Son
Autor: Ann C. Crispin
Año de publicación: 1983
Editorial: Grijalbo
Colección: Star Trek
Traducción: Ersi Samará
Edición: 1994

SORPRESA PARA HALLOWEEN 2011

2011-10-21T22:09:00.006-03:00

Estimados amigos de Bolsi & Pulp:

Se acerca la noche de Halloween y en el blog les queremos dar un regalo para que pasen una verdadera noche de TERROR.

Pero como se trata de un regalo sorpresa, los tendremos expectantes hasta el 31 de octubre.

Mientras tanto, los invitamos cordialmente a que revisen unos interesantes consejos para que puedan disfrutar de una inolvidable y escalofriante noche de brujas. Para ver dichos consejos, pinchen acá.

Pórtense bien mientras esperan su regalo de la noche de brujas. Un abrazo a todos y saludos bolsilibrescos.

Atte: ODISEO… Legendario Guerrero Arcano.

RELATOS DEL DOCTOR BLOOD-4

2011-10-16T23:16:00.005-03:00

Dos nuevos relatos del Doctor Blood llegan a Bolsi & Pulp. ¿Todavía no conocen al Doctor Blood? Pues para conocerlo pinchen acá.

Les recordamos a los amigos del blog, que Bolsi & Pulp irá publicando de forma esporádica los mejores relatos del Doctor Blood. En esta ocasión les presentamos los cuentos titulados ARGOLLA y LENGUA MUERTA, que corresponden a los números 8 y 12 respectivamente.

Más información del Doctor Blood, viendo su blog pinchando aquí.

SINOPSIS ARGOLLA. Relato número 8:

La venganza es algo inherente a la condición de humano. Muchas veces creemos que al concretar nuestra venganza el tema se termina, pero olvidamos que quien recibe nuestra ira también es humano. Con ustedes, Argolla.

SINOPSIS LENGUA MUERTA. Relato número 12:

El orgullo… a veces es malo, otras veces no tanto. Sentirnos orgullosos de lo que hacemos bien no tiene nada de malo, a menos que nuestra mente tergiverse el sentido del bien y el mal. Pero cuidado, que cuando esa tergiversación entra al mundo de la moral en una mente que no tiene claro todos los conceptos, puede desencadenar consecuencias irreversibles. Con ustedes, Lengua muerta.

CONAN: COLECCIÓN BRUGUERA

2011-10-12T22:30:00.011-03:00

Estimados amigos de Bolsi & Pulp: Tiempo después de publicar la primera novela de CONAN en el blog, recibí un par de mails de personas que preguntaban si acaso tenía conocimiento de que en Bruguera se habían publicado libros de CONAN. La respuesta es SÍ.

Durante 1973 la Editorial Bruguera lanzó al mercado algunas de las novelas de CONAN del gran Robert Ervin Howard, y aunque no se publicaron todos los libros de la colección, los once títulos que aparecieron marcaron un hito en España, con el nacimiento de la fantasía heroica en dicho país.

El trabajo de las portadas en todas las novelas, estuvo repartido entre Frank Frazetta y Lancer Books Inc.

El texto que sigue a continuación, apareció en todas las contraportadas de la colección Bruguera:

«Hace aproximadamente doce mil años, en los oscuros siglos que mediaron entre el hipotético hundimiento de la Atlántida y el alborear de la Historia, vivió, amó y llevó a cabo sus fabulosas hazañas un gigantesco guerrero bárbaro llamado CONAN.
Este héroe de tiempos remotos, cuyas aventuras apasionan al hombre de la era atómica, es el personaje más famoso de un género literario inédito entre nosotros: LA FANTASÍA HEROICA».

Y ahora… ¡Disfruten de todas las portadas de la colección!

¡Un abrazo a todos y saludos bolsilibrescos!

Atte: ODISEO… Legendario Guerrero Arcano.